miércoles, 5 de junio de 2013
sábado, 1 de junio de 2013
lunes, 25 de febrero de 2013
en proceso de editar poemario
Al final me decidí a editar y publicar la mayoría de los poemas.
En breves semanas autoedito poemario bajo el mismo título del blog: TODO LO QUE SÉ e incluirá fotografías de la fotógrafa y amiga CRISTINA BRUJAS.
En cuanto esté, presentación y a volver a dar vidilla a los poemas
lunes, 21 de marzo de 2011
Instantáneas del recital "A grandes rasgos" en el Badulake
Preciosa noche la del pasado jueves en el badulake en que pude compartir mis poemas con más de cuarenta amigos/as de los más diversos ámbitos y acompañado como viene siendo habitual por las notas y canciones de Estrella Sánchez y Carlos Galán.
Como siempre, la idea del viaje impregna el recital. El viaje que parte desde uno mismo con poemas como "Soy el nenúfar" o "Despierto..." para desplegarse hacia aquellas situaciones de la vida y el mundo que iban dejándome huella y donde se mezclaban poemas de hace veinte años como "He mirado y he visto" o "Naúfragos" a poemas más recientes como "desde Central Park" o "Hay lugares..." y siempre desde una mirada intimista y de cierta "sensibilidad" social del tiempo en que vivimos.
El acompañamiento a la flauta de Estrella o a la guitarra de C.Galán supone un plus aderezado por esa jota con percusión de cucharas que se canta Estrella o por los temas de Calos como "Puntual a la cordura" y algunos temas nuevos que suponían el paso de un bloque a otro.
En fin, bonita noche donde "A grandes rasgos" supuso unas pinceladas de los que me gusta trasmitir y que la casi totalidad de poemas están subidos al blog.
Así, supone un buen punto y aparte en el blog de esta línea y durante un tiempecillo que le demos descanso.
Saludos
viernes, 11 de marzo de 2011
Recital poético-musical "A grandes rasgos"
El próximo jueves 17 de marzo a las 21.30h en el Badulake (c/ Salitre 30) vuelvo a retomar un recital propio acompañado de lujo nuevamente por Carlos Galán con la guitarra y que además se cantará alguno de sus temas y por estrella sánchez con la flauta travesera. Triple motivo de alegría por compartir mis poemas con esos pedazo de músicos y amigos, por hacerlo en el Badulake (de Raúl y Carmen) que ya es casi como mi casa nocturna, y por celebrar el fin de trimestre en el curro con algunos alumnos/as que se pasarán.
Nos vemos por allí quien quiera pasarse
jueves, 24 de febrero de 2011
GUERRAS GITANAS (relato)
No hice la mili, nunca tuve consolas con complicados juegos de estrategia militar. Parecería que nunca participé en ninguna batalla, real o virtual, pero es cierto que además de socializarme con los clásicos juegos de piratas o indios y vaqueros con los que los amigos del barrio pasábamos horas en la primera infancia, sí crecimos en algo que parece estar muy actual en la política contemporánea: la cohesión y el miedo frente al enemigo común. Y ese no era otro que el miedo al gitano.
No recuerdo cuando oí hablar por primera vez de los gitanos, esos personajes misteriosos que acechaban como sombras por las esquinas y que representaban justo lo contrario de lo que mi madre quería para mi, que curiosamente solía ser lo que yo hacía y más me satisfacía: “péinate anda que pareces un gitano, no se escupe al suelo eso es de gitanos. Mira como vienes de la calle, si es que sois como gitanos”.
Mi barrio era uno de tantos barrios obreros del sur de Madrid con pisos construidos al hilo de la inmigración de los 60 como viviendas para trabajadores de una de las muchas fábricas que surgieron en esa época.
Pero tenía sus fronteras perfectamente delimitadas y como en el viejo oeste, más allá de éstas se encontraba el territorio salvaje, inhóspito y hostil de los gitanos: núcleos de chavolas y casas viejas se concentraban entre las afueras de mi barrio y las carreteras que lo rodeaban.
Desde muy niños, pronto aprendimos que nuestro terreno de juegos podía ser invadido en cualquier momento por “bandas” de gitanillos que penetraban en nuestro seguro mundo arrasando con ellos confianzas, diversiones, balones , cromos, peonzas o la tragedia de las tragedias: alguna bicicleta. . Bandas que se dejaban ver provocando el miedo en los “inocentes niños buenos” que por allí andábamos.
Y entre esos gitanillos enseguida un nombre empezó a hacerse fuerte en nuestros temores: Abraham.
El Abraham, como así le llamábamos, tendría dos o tres años más que yo. No era el color rubio de su rizado pelo lo que nos imponía, que a diferencia del negro cabello de sus congéneres le hacían destacar por encima de ellos, ni su esmirriada figura, alta y delgada. El Abraham tenía una cualidad que le hacía temible a nuestros ojos. El Abraham era cojo. Arrastraba su pierna en un curioso baile cuando andaba. No sé por qué, un rasgo que de adultos no es más que una clara discapacidad a los ojos del niño se convertía en un rasgo de ferocidad. Como Jhon Silver, el famoso pirata de la pata de palo de la Isla del tesoro. Pero más feroz que su porte, era sin duda su leyenda, su halo enigmático. No sé cuando ni por qué se forjó ese halo, pero hay aprendizajes que en la vida de un niño de siete u ocho añitos parecen ser naturales en sí mismos, que siempre han estado ahí o que ha cido con ellos. El Abraham era el gitano temido del barrio entre nosotros.
Iban pasando los años entre libros del colegio, bocadillos de nocilla y patadas al balón. Recuerdo días en que me desplazaba con mi colección de cromos de la liga de fútbol buscando entre los bloques cercanos otros niños con quien intercambiar los repetidos. Siempre el mismo ritual. Te cambio, vale. Sile, sile, nole ,nole, sile… cuando de improviso, dos o tres gitanos aparecían, nos pedían ver los cromos y se los llevaban como el esbirro del Señor Feudal que pasa a cobrar su tributo a la plebe. Afortunadamente el último fichaje de turno, ese que lo cambiaba por más de cincuenta cromos lo llevaba siempre escondido a buen recaudo, entre el calcetín y nunca sufrió ningún expolio. Recuerdo también como, en medio de un partidillo de fútbol con árboles haciendo de porterías en los entrebloques junto a casa, de pronto tres o cuatro gitanos llegaban. El miedo nos paralizaba. Nos pedían dar unas patadas al balón, y salían corriendo con el preciado tesoro entre los brazos frente a nuestra desolación y nuestra resignación.
Inventábamos estrategias como aquella de acordar una contraseña cuando alguien divisara a algún gitano y huir entonces despavoridos dispersándonos. Jugábamos con nuestra peonza y alguien del grupo gritaba -“Pipas!!. Y salíamos corriendo. Cuando nos juntábamos abroncábamos al vigía de turno porque normalmente avisaba sin peligro alguno. Que sí, que era el Abraham que lo he visto. Seguro. Pero ni Abrahám ni nada porque cuando los gitanillos aparecían nadie tenía valor suficiente para gritar nada. O como aquellos domingos en que planeábamos estrategias para avanzar en pequeñas avanzadillas hasta el cine del barrio. Aquel cine guardaba un sabor especial. Aun recuerdo su olor a sala cerrada con palomitas y cocacola. Pequeño y familiar, los fines de semana nos encontrábamos allí para ver la Guerra de las Galaxias o Indiana Jones o cualquiera de las películas de Bruce Lee gracias a estas últimas por cierto, terminábamos siempre peleados entre nosotros por intentar emular sus patadas y puñetazos. El cine siempre era una algarabía de risas, silbidos cuando la protagonista estaba buena o comentarios irónicos en alto en casi todas las escenas. Y es que era un cine tomado por los gitanos. Siempre avanzábamos dos del grupo, agachados hasta la siguiente esquina. Comprobábamos que el territorio estaba despejado, y dábamos la señal para que avanzase el resto del grupo. Estrategia siempre inútil porque cuando llegábamos a la cola del cine a sacar las entradas, por más que nos quisiéramos sentir seguros por la presencia de otros chicos más mayores allí estaban el Abraham u otros gitanillos que se nos acercaban y nos preguntaban ¿Tenéis cromos?
Lo cierto es que el Abraham jamás nos quitó nada. Siempre fueron otros. Pero su sola figura ya merecía respeto.
Seguían pasando los años y la adolescencia iba haciendo su aparición entre los amigos del grupo. Empezaban a cambiar nuestros cuerpos, nuestros gustos, nuestras costumbres. Aunque en esos primeros años púberes se mezclaba en el mismo envase una mente infantil con una nueva mente adolescente que comenzaba a cuestionarse cosas. Como por ejemplo nuestra sumisión. Pronto comenzaron a oírse las primeras reflexiones del tipo Es que se lo ponemos a huevo.
Pero aunque nuestros cuerpos cambiaban había juegos que no abandonábamos como los siempre presentes partidos de fútbol. Cambiaba, eso sí, la ocupación del espacio. Zonas que hacía años eran impensables de transitar ahora expandíamos nuestras fronteras tanto mentales como físicas y nos íbamos a jugar más allá de las vías o de la carretera dejando atrás grupos de chavolas.
Uno de aquellos días en que jugábamos un partido en el Campo de Tierra fue quizá el punto de inflexión en mi guerra gitana particular. El campo en cuestión era un terreno de juego de verdad, donde jugaba uno de los equipos federados del barrio. Pero se encontraba al otro lado de la carretera descendiendo por una zona de pequeñas dunas de maleza, rastrojos, y escombros amontonados. Disfrutábamos del placer de unas porterías de verdad y una extensión grande para correr. Aquel día jugábamos mezclados con otra gente más mayor, conocidos de unos de mis amigos y ajenos al barrio y que tendrían unos dieciséis o incluso dieciocho años algunos de ellos. Yo me encontraba algo asustado. Ese era terreno gitano. Y aunque me sentía algo más tranquilo por la presencia de chicos mayores notaba en el aire cierto ambiente intranquilo.
Al poco de comenzar el partido los diviséi. Como guerreros sioux, rígidos en lo alto, observando, acerté a ver primero a dos o tres figuras morenas sobre una de las dunas. Al poco fueron sumándose más, desaparecieron entre la última hondonada del terreno para aparecer descendiendo un grupo de más de diez, algunos mayores, y entre ellos una figura rubia que arrastraba la pierna al andar: el Abraham. Se mascaba la tragedia como diría algún comentarista deportivo. Ya me veía dando y recibiendo golpes para defender no ya los balones sino el poco dinero que pudiéramos llevar ya que últimamente se oían rumores sobre algún atraco buscando dinero, relojes o cazadoras. Aunque eso es otra historia ya que en aquellos años 80 obedecían más al asunto de la heroína que de las “guerras gitanas”.
Interrumpieron el partido. Ví como los más mayores de nuestro grupo se acercaban a ellos. Y entonces se produjo el milagro. No hubo amenazas, ni insultos, ni empujones. Por primera vez observé como el diálogo y la cooperación soluciona conflictos porque al poco organizamos un partido de payos contra gitanos. Y ahí estaba el Abraham de portero, arrastrando su pierna, intentando poner freno a una goleada brutal que saboreé como una auténtica victoria.
Y con el paso de tiempo los partidos se hacían más distanciados, empezamos a sustituir los cromos y las peonzas por los litros, el tabaco, los besos robados a las chicas y las tardes enteras en el césped del parque. Los asaltos, como decía, comenzaron a ser fruto del caballo que golpeaba en aquellos años con toda su intensidad, mezclándose sólo en algunos casos con los gitanos.
Unas fiestas del barrio, mis diecisiete o dieciocho años se sumergían al calor de la tribu urbana prejuvenil. Como otros años rumores de pelea con cadenas y navajas entre algún grupo con los gitanos del cruce. Reponemos provisiones entre las casetas de la feria y la música de la orquesta. Traemos más litros de cerveza, más tabaco, más pipas. Un grupo de gitanos que dejan traslucir sus coqueteos con la droga nos acorrala, nos piden nuestra bebida y nuestras carteras. Esto ya no es un juego. Uno de mis amigos se adelanta. Somos colegas del Abraham, les dice. Frase salvadora. Se relaja la tensión. Les damos a beber unos tragos. Nos dejan marchar. Con dieciocho años aprendemos a desenvolvernos en las calles del barrio. Son duras y salvajes a finales de los 80.
La adolescencia pasó. El barrio expansionó sus fronteras dentro de mi mente. Y fuera de ellas cambió las chavolas por M-40s y nuevos pisos. Acabo de cumplir diecinueve años. Regreso de la Universidad a casa en cercanías. En mi alma se abre un futuro prometedor. Me siento con esa omnipotencia juvenil en que todo es posible. Cruzo las vías abandonadas que en su momento marcaron la frontera. Me acomodo en el parque. Es un día azul, luminoso y soleado. Saco mi tabaco de liar con el que me siento aún más adulto liándome un cigarrillo. Entonces me fijo en esa figura que cojea. Hacía años que no había vuelto a ver al Abraham. Viste ropa elegante, pasa a unos veinte metros de mí. Se fija en mi cigarro recién liado y me dice a voces. Menudo porrito primo. Que va es tabaco de liar le respondo. Ya ya , tabaco. Que lo disfrutes compadre. Creo que fueron las únicas palabras que nos dirigimos en nuestra vida. Desde luego él ni sabría quién era yo. Creo que fue de lsa últimas veces que le vi. Me siento feliz como sólo un joven que ha dejado atrás la turbulenta adolescencia se puede sentir. Constato que las guerras gitanas que mi mente había construido han terminado. Ese día todo me parece posible. Aún no sabía que los enemigos de verdad, los que trae la vida y me harían madurar a golpes de dichas y de sufrimientos como siempre fue y siempre será, esos que sabrían a fracaso y desolación en ocasiones a impotencia y frustración en otras, que no quitan cromos pero que marcan sus señales en el cuerpo y en el alma, esos esperaban acechando en la esquina. Afortunadamente aquel día aún no lo sospechaba y cerré los ojos al sol de la mañana, abierto al presente y abierto a lo que el futuro me pudiera deparar.
(J.Carlos 2009)
(tema "Ay Pelao" de javier Ruibal
No recuerdo cuando oí hablar por primera vez de los gitanos, esos personajes misteriosos que acechaban como sombras por las esquinas y que representaban justo lo contrario de lo que mi madre quería para mi, que curiosamente solía ser lo que yo hacía y más me satisfacía: “péinate anda que pareces un gitano, no se escupe al suelo eso es de gitanos. Mira como vienes de la calle, si es que sois como gitanos”.
Mi barrio era uno de tantos barrios obreros del sur de Madrid con pisos construidos al hilo de la inmigración de los 60 como viviendas para trabajadores de una de las muchas fábricas que surgieron en esa época.
Pero tenía sus fronteras perfectamente delimitadas y como en el viejo oeste, más allá de éstas se encontraba el territorio salvaje, inhóspito y hostil de los gitanos: núcleos de chavolas y casas viejas se concentraban entre las afueras de mi barrio y las carreteras que lo rodeaban.
Desde muy niños, pronto aprendimos que nuestro terreno de juegos podía ser invadido en cualquier momento por “bandas” de gitanillos que penetraban en nuestro seguro mundo arrasando con ellos confianzas, diversiones, balones , cromos, peonzas o la tragedia de las tragedias: alguna bicicleta. . Bandas que se dejaban ver provocando el miedo en los “inocentes niños buenos” que por allí andábamos.
Y entre esos gitanillos enseguida un nombre empezó a hacerse fuerte en nuestros temores: Abraham.
El Abraham, como así le llamábamos, tendría dos o tres años más que yo. No era el color rubio de su rizado pelo lo que nos imponía, que a diferencia del negro cabello de sus congéneres le hacían destacar por encima de ellos, ni su esmirriada figura, alta y delgada. El Abraham tenía una cualidad que le hacía temible a nuestros ojos. El Abraham era cojo. Arrastraba su pierna en un curioso baile cuando andaba. No sé por qué, un rasgo que de adultos no es más que una clara discapacidad a los ojos del niño se convertía en un rasgo de ferocidad. Como Jhon Silver, el famoso pirata de la pata de palo de la Isla del tesoro. Pero más feroz que su porte, era sin duda su leyenda, su halo enigmático. No sé cuando ni por qué se forjó ese halo, pero hay aprendizajes que en la vida de un niño de siete u ocho añitos parecen ser naturales en sí mismos, que siempre han estado ahí o que ha cido con ellos. El Abraham era el gitano temido del barrio entre nosotros.
Iban pasando los años entre libros del colegio, bocadillos de nocilla y patadas al balón. Recuerdo días en que me desplazaba con mi colección de cromos de la liga de fútbol buscando entre los bloques cercanos otros niños con quien intercambiar los repetidos. Siempre el mismo ritual. Te cambio, vale. Sile, sile, nole ,nole, sile… cuando de improviso, dos o tres gitanos aparecían, nos pedían ver los cromos y se los llevaban como el esbirro del Señor Feudal que pasa a cobrar su tributo a la plebe. Afortunadamente el último fichaje de turno, ese que lo cambiaba por más de cincuenta cromos lo llevaba siempre escondido a buen recaudo, entre el calcetín y nunca sufrió ningún expolio. Recuerdo también como, en medio de un partidillo de fútbol con árboles haciendo de porterías en los entrebloques junto a casa, de pronto tres o cuatro gitanos llegaban. El miedo nos paralizaba. Nos pedían dar unas patadas al balón, y salían corriendo con el preciado tesoro entre los brazos frente a nuestra desolación y nuestra resignación.
Inventábamos estrategias como aquella de acordar una contraseña cuando alguien divisara a algún gitano y huir entonces despavoridos dispersándonos. Jugábamos con nuestra peonza y alguien del grupo gritaba -“Pipas!!. Y salíamos corriendo. Cuando nos juntábamos abroncábamos al vigía de turno porque normalmente avisaba sin peligro alguno. Que sí, que era el Abraham que lo he visto. Seguro. Pero ni Abrahám ni nada porque cuando los gitanillos aparecían nadie tenía valor suficiente para gritar nada. O como aquellos domingos en que planeábamos estrategias para avanzar en pequeñas avanzadillas hasta el cine del barrio. Aquel cine guardaba un sabor especial. Aun recuerdo su olor a sala cerrada con palomitas y cocacola. Pequeño y familiar, los fines de semana nos encontrábamos allí para ver la Guerra de las Galaxias o Indiana Jones o cualquiera de las películas de Bruce Lee gracias a estas últimas por cierto, terminábamos siempre peleados entre nosotros por intentar emular sus patadas y puñetazos. El cine siempre era una algarabía de risas, silbidos cuando la protagonista estaba buena o comentarios irónicos en alto en casi todas las escenas. Y es que era un cine tomado por los gitanos. Siempre avanzábamos dos del grupo, agachados hasta la siguiente esquina. Comprobábamos que el territorio estaba despejado, y dábamos la señal para que avanzase el resto del grupo. Estrategia siempre inútil porque cuando llegábamos a la cola del cine a sacar las entradas, por más que nos quisiéramos sentir seguros por la presencia de otros chicos más mayores allí estaban el Abraham u otros gitanillos que se nos acercaban y nos preguntaban ¿Tenéis cromos?
Lo cierto es que el Abraham jamás nos quitó nada. Siempre fueron otros. Pero su sola figura ya merecía respeto.
Seguían pasando los años y la adolescencia iba haciendo su aparición entre los amigos del grupo. Empezaban a cambiar nuestros cuerpos, nuestros gustos, nuestras costumbres. Aunque en esos primeros años púberes se mezclaba en el mismo envase una mente infantil con una nueva mente adolescente que comenzaba a cuestionarse cosas. Como por ejemplo nuestra sumisión. Pronto comenzaron a oírse las primeras reflexiones del tipo Es que se lo ponemos a huevo.
Pero aunque nuestros cuerpos cambiaban había juegos que no abandonábamos como los siempre presentes partidos de fútbol. Cambiaba, eso sí, la ocupación del espacio. Zonas que hacía años eran impensables de transitar ahora expandíamos nuestras fronteras tanto mentales como físicas y nos íbamos a jugar más allá de las vías o de la carretera dejando atrás grupos de chavolas.
Uno de aquellos días en que jugábamos un partido en el Campo de Tierra fue quizá el punto de inflexión en mi guerra gitana particular. El campo en cuestión era un terreno de juego de verdad, donde jugaba uno de los equipos federados del barrio. Pero se encontraba al otro lado de la carretera descendiendo por una zona de pequeñas dunas de maleza, rastrojos, y escombros amontonados. Disfrutábamos del placer de unas porterías de verdad y una extensión grande para correr. Aquel día jugábamos mezclados con otra gente más mayor, conocidos de unos de mis amigos y ajenos al barrio y que tendrían unos dieciséis o incluso dieciocho años algunos de ellos. Yo me encontraba algo asustado. Ese era terreno gitano. Y aunque me sentía algo más tranquilo por la presencia de chicos mayores notaba en el aire cierto ambiente intranquilo.
Al poco de comenzar el partido los diviséi. Como guerreros sioux, rígidos en lo alto, observando, acerté a ver primero a dos o tres figuras morenas sobre una de las dunas. Al poco fueron sumándose más, desaparecieron entre la última hondonada del terreno para aparecer descendiendo un grupo de más de diez, algunos mayores, y entre ellos una figura rubia que arrastraba la pierna al andar: el Abraham. Se mascaba la tragedia como diría algún comentarista deportivo. Ya me veía dando y recibiendo golpes para defender no ya los balones sino el poco dinero que pudiéramos llevar ya que últimamente se oían rumores sobre algún atraco buscando dinero, relojes o cazadoras. Aunque eso es otra historia ya que en aquellos años 80 obedecían más al asunto de la heroína que de las “guerras gitanas”.
Interrumpieron el partido. Ví como los más mayores de nuestro grupo se acercaban a ellos. Y entonces se produjo el milagro. No hubo amenazas, ni insultos, ni empujones. Por primera vez observé como el diálogo y la cooperación soluciona conflictos porque al poco organizamos un partido de payos contra gitanos. Y ahí estaba el Abraham de portero, arrastrando su pierna, intentando poner freno a una goleada brutal que saboreé como una auténtica victoria.
Y con el paso de tiempo los partidos se hacían más distanciados, empezamos a sustituir los cromos y las peonzas por los litros, el tabaco, los besos robados a las chicas y las tardes enteras en el césped del parque. Los asaltos, como decía, comenzaron a ser fruto del caballo que golpeaba en aquellos años con toda su intensidad, mezclándose sólo en algunos casos con los gitanos.
Unas fiestas del barrio, mis diecisiete o dieciocho años se sumergían al calor de la tribu urbana prejuvenil. Como otros años rumores de pelea con cadenas y navajas entre algún grupo con los gitanos del cruce. Reponemos provisiones entre las casetas de la feria y la música de la orquesta. Traemos más litros de cerveza, más tabaco, más pipas. Un grupo de gitanos que dejan traslucir sus coqueteos con la droga nos acorrala, nos piden nuestra bebida y nuestras carteras. Esto ya no es un juego. Uno de mis amigos se adelanta. Somos colegas del Abraham, les dice. Frase salvadora. Se relaja la tensión. Les damos a beber unos tragos. Nos dejan marchar. Con dieciocho años aprendemos a desenvolvernos en las calles del barrio. Son duras y salvajes a finales de los 80.
La adolescencia pasó. El barrio expansionó sus fronteras dentro de mi mente. Y fuera de ellas cambió las chavolas por M-40s y nuevos pisos. Acabo de cumplir diecinueve años. Regreso de la Universidad a casa en cercanías. En mi alma se abre un futuro prometedor. Me siento con esa omnipotencia juvenil en que todo es posible. Cruzo las vías abandonadas que en su momento marcaron la frontera. Me acomodo en el parque. Es un día azul, luminoso y soleado. Saco mi tabaco de liar con el que me siento aún más adulto liándome un cigarrillo. Entonces me fijo en esa figura que cojea. Hacía años que no había vuelto a ver al Abraham. Viste ropa elegante, pasa a unos veinte metros de mí. Se fija en mi cigarro recién liado y me dice a voces. Menudo porrito primo. Que va es tabaco de liar le respondo. Ya ya , tabaco. Que lo disfrutes compadre. Creo que fueron las únicas palabras que nos dirigimos en nuestra vida. Desde luego él ni sabría quién era yo. Creo que fue de lsa últimas veces que le vi. Me siento feliz como sólo un joven que ha dejado atrás la turbulenta adolescencia se puede sentir. Constato que las guerras gitanas que mi mente había construido han terminado. Ese día todo me parece posible. Aún no sabía que los enemigos de verdad, los que trae la vida y me harían madurar a golpes de dichas y de sufrimientos como siempre fue y siempre será, esos que sabrían a fracaso y desolación en ocasiones a impotencia y frustración en otras, que no quitan cromos pero que marcan sus señales en el cuerpo y en el alma, esos esperaban acechando en la esquina. Afortunadamente aquel día aún no lo sospechaba y cerré los ojos al sol de la mañana, abierto al presente y abierto a lo que el futuro me pudiera deparar.
(J.Carlos 2009)
(tema "Ay Pelao" de javier Ruibal
lunes, 14 de febrero de 2011
La otra tarde, la del frío otoño casi invierno…(poema)
La otra tarde, la del frío otoño casi invierno
En que caminábamos en silencio
Tristes, huraños hacia tu portal
En el momento en que se abrieron
las puertas del ascensor
De tu casa
Yo pensé que casi te odiaba.
Ya en el primero tu insolencia
Maldita de siempre
Cortaba
Junto con mi rabia
Como un cuchillo afilado el ambiente.
En el segundo miraba
Cabizbajo al suelo
Donde se amontonaban
Cenizas de un clandestino cigarro
Y tú mientras tanto
Suspirabas fría y seria en silencio.
Pero ya en el tercero
Me llegaban
Tu perfume y el olor inconfundiblemente excitanante
De tu cuerpo
y mis venas se dilataban
y contigo presente en ese espacio tan pequeño
respiraba a bocanadas
tus recuerdos
así que ya en el cuarto había perdonado
tus desplantes y mis soberbias
tus desprecios y mis rarezas.
En el quinto levanté la mirada
Y esbocé una sonrisa, tímida
Buscando levemente el contacto de tu piel
Con mis dedos
Esperando una respuesta cómplice de tu cuerpo.
En el sexto levanté la mirada
Y volví a encontrar en tus ojos el mar
Como siempre el más azul,
el más brillante, el más bello.
Así que cuando por fin se abrieron las puertas
habíamos llegado nuevamente
a nuestro séptimo séptimo cielo.
(j.Carlos)
El Entrelíneas Librebar es otro de esos sitios con encanto donde pasar un rato agradable y escuchar poemas, cuentos...o comprar o leer un buen libro. Situado muy cerca de la plaza Olavide, en la calle gonzalo de Córdoba y con Marta y Richard al otro lado de la barra y dinamizando. Retomé este poemilla el pasado viernes en la sesión monográfica dedicada a los números.
En que caminábamos en silencio
Tristes, huraños hacia tu portal
En el momento en que se abrieron
las puertas del ascensor
De tu casa
Yo pensé que casi te odiaba.
Ya en el primero tu insolencia
Maldita de siempre
Cortaba
Junto con mi rabia
Como un cuchillo afilado el ambiente.
En el segundo miraba
Cabizbajo al suelo
Donde se amontonaban
Cenizas de un clandestino cigarro
Y tú mientras tanto
Suspirabas fría y seria en silencio.
Pero ya en el tercero
Me llegaban
Tu perfume y el olor inconfundiblemente excitanante
De tu cuerpo
y mis venas se dilataban
y contigo presente en ese espacio tan pequeño
respiraba a bocanadas
tus recuerdos
así que ya en el cuarto había perdonado
tus desplantes y mis soberbias
tus desprecios y mis rarezas.
En el quinto levanté la mirada
Y esbocé una sonrisa, tímida
Buscando levemente el contacto de tu piel
Con mis dedos
Esperando una respuesta cómplice de tu cuerpo.
En el sexto levanté la mirada
Y volví a encontrar en tus ojos el mar
Como siempre el más azul,
el más brillante, el más bello.
Así que cuando por fin se abrieron las puertas
habíamos llegado nuevamente
a nuestro séptimo séptimo cielo.
(j.Carlos)
El Entrelíneas Librebar es otro de esos sitios con encanto donde pasar un rato agradable y escuchar poemas, cuentos...o comprar o leer un buen libro. Situado muy cerca de la plaza Olavide, en la calle gonzalo de Córdoba y con Marta y Richard al otro lado de la barra y dinamizando. Retomé este poemilla el pasado viernes en la sesión monográfica dedicada a los números.
sábado, 5 de febrero de 2011
ella sólo era una más (poema)
Ella sólo era una más
En aquella noche cerrada
Sólo era una más como tantas
Y mi corazón no podía abrazarla.
Aunque mis labios la besaran
Aunque mis dedos la tocaran
Ella sólo era una más
Y mi alma ni siquiera la rozaba
Yo sabía que ella no podía rescatar
De aquella zozobra mi alma
Y dormimos horas y horas
Y dormimos en la madrugada
Y dormimos, y dormimos
Y dormimos toda la mañana
Y era más importante mi sueño
Que el roce de nuestros cuerpos
O las caricias que me daba
Yo sabía que ella era sólo una más
Una de tantas
Pero desperté de un sueño de miedos
Y hallé una luz en sus ojos cuando se marchaba
No reaccioné, mas ahora sólo recuerdo
Que dejó un tesoro de paz en mi almohada
Yo pensé que era una más, una de tantas
Y tal vez lo fuera, no lo niego
Pero ahora añoro aquella luz, aquel misterio
Y ahora, ahora ya no se donde encontrarla.
(J.Carlos 2009)
Y el pásado jueves, una vez más en la sla Galileo volví a disfrutar y emocionarme con el maestro; con la poesía, magia , música y sensualidad de Javier Ruibal. Hacía ya una año que no le veía en concierto;aunque esta fue la primera que solo estaba él y su guitarra sin más compañía de ningún otro músico ni banda.Más íntimo y precioso igualmente. Paisajes de color. Valga una nueva muestra de su arte con estos temazos "Guárdame" y "Besos en abril" para hilarlo al poema (con toda la modestia claro)
En aquella noche cerrada
Sólo era una más como tantas
Y mi corazón no podía abrazarla.
Aunque mis labios la besaran
Aunque mis dedos la tocaran
Ella sólo era una más
Y mi alma ni siquiera la rozaba
Yo sabía que ella no podía rescatar
De aquella zozobra mi alma
Y dormimos horas y horas
Y dormimos en la madrugada
Y dormimos, y dormimos
Y dormimos toda la mañana
Y era más importante mi sueño
Que el roce de nuestros cuerpos
O las caricias que me daba
Yo sabía que ella era sólo una más
Una de tantas
Pero desperté de un sueño de miedos
Y hallé una luz en sus ojos cuando se marchaba
No reaccioné, mas ahora sólo recuerdo
Que dejó un tesoro de paz en mi almohada
Yo pensé que era una más, una de tantas
Y tal vez lo fuera, no lo niego
Pero ahora añoro aquella luz, aquel misterio
Y ahora, ahora ya no se donde encontrarla.
(J.Carlos 2009)
Y el pásado jueves, una vez más en la sla Galileo volví a disfrutar y emocionarme con el maestro; con la poesía, magia , música y sensualidad de Javier Ruibal. Hacía ya una año que no le veía en concierto;aunque esta fue la primera que solo estaba él y su guitarra sin más compañía de ningún otro músico ni banda.Más íntimo y precioso igualmente. Paisajes de color. Valga una nueva muestra de su arte con estos temazos "Guárdame" y "Besos en abril" para hilarlo al poema (con toda la modestia claro)
martes, 25 de enero de 2011
siendo... (poema)
Vuelvo a subir un año después este poema. Cada año se van cumpliendo años, y no es poco (el pasado domigo 23 cayó uno más)y no está de más recordar que pasa el tiempo pero se seguimos "siendo".
SIENDO
Siendo que en ocasiones no soy fiel a mis propósitos
Y a veces me pierdo cavilando de más
Siendo que por las noches sin éxito me propongo
Al día siguiente dejar de fumar
Siendo que me gustaría
alzarme en armas
contra todo lo que rezume hipocresía
mediocridad
prepotencia
injusticia, dominio, violencia,
vanidad.
Siendo que las bellas intenciones
Se desdibujan en sueños de mesilla de noche
Siendo que cada mañana vuelvo a comenzar.
Reafirmo que vivo, que existo,
que aún creo en apostar
por construirme a mí mismo
cuando ya no hay flotadores de goma que me puedan salvar.
Siendo que hay ojos que me invitan al abismo
Y naufragaría de mil amores en ellos sin vacilar
Siendo que otros ojos me reclaman
Y descubro en ellos misterios que desearía ahondar
Aun siendo que así y con todo ello
Sigo creyendo
en el valor de la lealtad.
Y hago y deshago Y ando y desando
yo mismo mis caminos mis encrucijadas
mi propio destino
siendo que sigo creyendo
en el valor de la libertad.
Aunque a veces me esclavizo,
Me pierdo,
tropiezo
Y me vuelvo a levantar
Con todo busco en cada rincón perdido
gramos de autenticidad.
Siendo que me puede a veces la apatía
Que me quedo tirado
Que me envuelve la pereza
Sólo conozco una apuesta segura
Mil a una
A favor de todo lo que trasmita algo de belleza.
Siendo que fallo, que soy imperfecto
Que me paro y me tiro en el sofá.
Siendo que en ocasiones las cosas se ponen feas
Y dejan señales que es mejor no mostrar
Siendo con todo que apuesto por la vida
Que confío, que sigo abierto a sus sorpresas
Siendo, digo, con todo
Que como dijo el poeta
Aún sigo haciendo “camino al andar”
(Juan carlos 2008)
SIENDO
Siendo que en ocasiones no soy fiel a mis propósitos
Y a veces me pierdo cavilando de más
Siendo que por las noches sin éxito me propongo
Al día siguiente dejar de fumar
Siendo que me gustaría
alzarme en armas
contra todo lo que rezume hipocresía
mediocridad
prepotencia
injusticia, dominio, violencia,
vanidad.
Siendo que las bellas intenciones
Se desdibujan en sueños de mesilla de noche
Siendo que cada mañana vuelvo a comenzar.
Reafirmo que vivo, que existo,
que aún creo en apostar
por construirme a mí mismo
cuando ya no hay flotadores de goma que me puedan salvar.
Siendo que hay ojos que me invitan al abismo
Y naufragaría de mil amores en ellos sin vacilar
Siendo que otros ojos me reclaman
Y descubro en ellos misterios que desearía ahondar
Aun siendo que así y con todo ello
Sigo creyendo
en el valor de la lealtad.
Y hago y deshago Y ando y desando
yo mismo mis caminos mis encrucijadas
mi propio destino
siendo que sigo creyendo
en el valor de la libertad.
Aunque a veces me esclavizo,
Me pierdo,
tropiezo
Y me vuelvo a levantar
Con todo busco en cada rincón perdido
gramos de autenticidad.
Siendo que me puede a veces la apatía
Que me quedo tirado
Que me envuelve la pereza
Sólo conozco una apuesta segura
Mil a una
A favor de todo lo que trasmita algo de belleza.
Siendo que fallo, que soy imperfecto
Que me paro y me tiro en el sofá.
Siendo que en ocasiones las cosas se ponen feas
Y dejan señales que es mejor no mostrar
Siendo con todo que apuesto por la vida
Que confío, que sigo abierto a sus sorpresas
Siendo, digo, con todo
Que como dijo el poeta
Aún sigo haciendo “camino al andar”
(Juan carlos 2008)
domingo, 16 de enero de 2011
Audiopoema II ("hay 3 poemas")
Con el nuevo año me ha encantado retomar la historia de los recitales y las jam de poesía en esta efervescencia poética que se vive en madrid en los últimos años. Volver a disfrutar de las jam amenizadas por Carlos Salem en los Diablos Azules con el placer de compartir con gente extraordinaria todos, buenísimos poetas tantos o las veladas poéticas de la Vida Rima en el Badulake entre otros. Aunque no pueda prodigarme tan a menudo como quisiera siempre es un placer dejarse caer de vez en cuando.
Como homenage a tanto poema anónimo escribí hace tiempo este "hay tres poemas" que Estrella acompañó con la flauta travesera un día en casa por el placer de crear.
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Como homenage a tanto poema anónimo escribí hace tiempo este "hay tres poemas" que Estrella acompañó con la flauta travesera un día en casa por el placer de crear.
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viernes, 7 de enero de 2011
Fiesta -acto en el Marx Madera ¿la última?
Este sábado quizá asistamos a la última fiesta en el Marx Madera, amenazado de abandono del local por razones especulativas. Ahí estaré apoyanndo, compartiendo y recitando algunos versos en la que ha sido, como para tantos otros algo más que un local, una casa.
El Marx Madera funciona como agrupación dentro de Izquierda Unida abriéndose como un espacio crítico de reflexión, movilización y participación. Pero para la mayoría que no militamos políticamente, el Marx Madera ha sido un local acogedor donde compartir tantos y tan buenos momentos frente a una cerveza o un té; de interesantes conversaciones, de partidas a cualquier juego de mesa, de buena música, de información política, social y cultural, de celebraciones de cumpleaños...en fin, uno de esos locales que siempre ha invitado a entrar y sentirse en casa cuando uno huye del ruido y desea el encuentro personal.
Conocí el Marx madera en el año 1988, con motivo de un conciertillo de rock urbano de unos tal Rocka (su batería luego formó parte de la banda de Rosendo) y donde subíeron a colaborar exmiembros de los legendario Asfalto. Yo tenía 18 años.
A partir de ahí innumerables anécdotas y episodios vividos, con algunos años sin ir pero siempre volviendo y con el broche personal del recital poético musical que hice en diciembre del 2009.Y siempre, en la barra Paco y Tere como si por ellos no pasaran los años.
Siempre harán falta espacios como el Marx Madera.
Volveremos a dejarnos caer
Volveremos a dejarnos caer
En brazos de la locura
Si no fue ayer será mañana
Ya lo dijo Ana
Y Victor Manuel
Siempre hay tiempo para la ternura
Volveremos a cruzar los ríos
A la madrugada
Sin puertas
Cada uno a nuestro estilo
Y estaremos en la otra orilla
Cuando despunte el alba
Tratarán de ahogarnos
Nos asfixiarán con sus huecas palabras
Intentarán confundirnos
Pero sabrán
Que al otro lado
Al nuestro
Siempre habrá motivos
Amor mío
(Siempre habrá motivos
compañeros)
Para la esperanza
J.Carlos 2009
jueves, 30 de diciembre de 2010
es hora + "la vida por delante" de C.Galán (FELIZ 2011)
LLega fin de año y con ello momento de nuevos propósitos, cargar pilas... Creo que dije algo similar el año pasado, pero nunca está de más ir al compás de los ritmos. Así que vuelvo a colgar el poema "Es hora..." como incitación a cargar pilas, pero esta vez lo acompaño del audio del recital en el Marx Madera junto con el tema de carlos galán "La vida por delante". En los recitales conjuntos que hemos hecho es el tema con que cerramos. El vídeo lo he hecho un poco a mata caballo pero ahí queda. Incluye un epílogo con el recitado del tema de Sopa de Cabra "Todo lo que sé" y que da título a este blog. FELIZ AÑO 2011 A TODOS
ES HORA...
Es hora de salir ahí
Y quitarse de una vez el miedo
Es hora de no mirar atrás
De no dejarse enredar más
en nostalgias y recuerdos.
Es hora de vestirse de sí
Y salir a pelear
A pecho descubierto.
Es hora de las palmas arriba
Del cabello al viento
Es hora de decir basta
A remilgos, quejas y lamentos
Es hora de embriagarse…con poesía
Es hora de no hacer caso
A palabras necias
De aprender del fracaso
De poner una sonrisa
Es hora de plantar cara
De quererse a uno mismo
De enfrentarse al enemigo
A los de cada uno, a los de todos
Y gritarle al viento.
Es la hora del orgullo
Bien entendido
De la dignidad
De sentirse como esos tentetiesos
A los que se les golpea
Se balancean
Pero nunca, nunca, caen al suelo.
Es hora de risas y canciones
Es hora de apretar los puños
Es hora echarle dos cojones.
Del sentido común
De criterios
De no rendirse
De volver a luchar.
Si hubo tiempos de tregua
Es hora de nuevo
De salir a la guerra.
Es hora de no demorar
Planes y sueños
Es hora de despertar
Y de salir ahí
Con todo
Es hora de unirse
Tú y yo
Y todos nosotros.
Porque lo valemos
Es hora, sí,
Ya, por fin,
de vivir
(J.Carlos 2009)
ES HORA...
Es hora de salir ahí
Y quitarse de una vez el miedo
Es hora de no mirar atrás
De no dejarse enredar más
en nostalgias y recuerdos.
Es hora de vestirse de sí
Y salir a pelear
A pecho descubierto.
Es hora de las palmas arriba
Del cabello al viento
Es hora de decir basta
A remilgos, quejas y lamentos
Es hora de embriagarse…con poesía
Es hora de no hacer caso
A palabras necias
De aprender del fracaso
De poner una sonrisa
Es hora de plantar cara
De quererse a uno mismo
De enfrentarse al enemigo
A los de cada uno, a los de todos
Y gritarle al viento.
Es la hora del orgullo
Bien entendido
De la dignidad
De sentirse como esos tentetiesos
A los que se les golpea
Se balancean
Pero nunca, nunca, caen al suelo.
Es hora de risas y canciones
Es hora de apretar los puños
Es hora echarle dos cojones.
Del sentido común
De criterios
De no rendirse
De volver a luchar.
Si hubo tiempos de tregua
Es hora de nuevo
De salir a la guerra.
Es hora de no demorar
Planes y sueños
Es hora de despertar
Y de salir ahí
Con todo
Es hora de unirse
Tú y yo
Y todos nosotros.
Porque lo valemos
Es hora, sí,
Ya, por fin,
de vivir
(J.Carlos 2009)
sábado, 18 de diciembre de 2010
Enrique Morente - Aunque es de noche. (homenaje póstumo)
Cuando subí el anterior poema me acordé de este tema de Enrique Morente; unos preciosos cantes por tangos musicando unos versos de San Juan de la Cruz. Desgraciadamente Morente nos dejó esta semana. Para mí era uno de los grandes. Así que como pequeño homenaje subo este vídeo encontrado en youtube sobre esta preciosidad de canción y dejo también plasmados los versos como "oración" y respeto por el alma del maestro que tan repentinamente nos dejó.
Más allá de creencias, la poesía mística española sigue trasmitiendo una hondura y una belleza que merece la pena ser recordada de vez en cuando.
A su vez supone una excelente banda sonora en estas fechas "navideñas" (en la parte positiva) y de solsticio de invierno (en esa noche más larga)
CANTAR DEL ALMA
(San Juan de la Cruz)
Que bien se yo la fuente
que mana y corre
aunque es de noche
Aquella eterna fuente esta escondida
que bien se yo do tiene su manida
aunque es de noche
En esta noche oscura de esta vida
que bien se yo por fe la fuente fria
aunque es de noche
Su origen no lo se pues no lo tiene
mas se que todo origen de ella viene
aunque es de noche
Se que no puede haber cosa tan bella
y que cielos y tierra beben de ella
aunque es de noche
Bien se que suelo en ella no se halla
y que ninguno puede vadealla
aunque es de noche
Su claridad nunca es oscurecia
y toda luz de ella es venida
aunque es de noche
Se ser tan caudalosas sus corrientes
que infiernos cielos riegan y las gentes
aunque es de noche
El corriente que nace de esa fuente
bien se que capaz y omnipotente
aunque es de noche
La corriente que de estas dos procede
se que ninguna de ellas le precede
aunque es de noche
En esta eterna fuente esta escondida
en este vivo pan por darnos vida
aunque es de noche
Aqui se esta llamando a las criaturas
y de esta agua se hartan aunque a oscuras
porque es de noche
En esta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo
aunque es de noche
viernes, 10 de diciembre de 2010
Velada poética en el badulake el próximo miércoles 15
A raíz de las veladas poéticas que La Vida Rima, de la mano de Jose Naveiras, organiza una vez al mes en el Badulake,(en la c/ Salitre, en Lavapiés) el próximo miércoles 15 estaré junto a Luis Morales, versando sobre VIOLENCIA.
jueves, 2 de diciembre de 2010
Soy el nenúfar y soy el alga (poema)
Soy el nenúfar y soy el alga
Que dormita plácido en aguas estancadas
Soy la cruel batalla
Entre el anfibio y el insecto
Que moran en mis aguas
Y soy el musgo y soy la piedra y el helecho.
Y soy la flor que se mece en la mañana
Y el rocío que impregna la hierba
Y esa fragancia de olores que perfuma la montaña.
Y soy el sonido del canto del ave
Y soy el polluelo indefenso
Que espera impaciente a su madre
Y soy el águila que gobierna majestuosa el cielo.
Y el viento que sopla a la alborada
Y el manantial del que mana el agua
y el riachuelo.
Y soy la cría de cualquier bestia
Que se acerca a calmar la sed al alba.
Hoy soy la vida que despierta
Hoy soy la vida que se expande
La que nace y muere en cada momento
La que permanece y cambia a un tiempo
La que en todo su esplendor yace..
Soy mi cuerpo
Mi piel,
mis emociones, mis miedos;
Mis deseos, mis anhelos,
Y también
Hoy,
soy
todo eso.
(J.Carlos 2010)
Que dormita plácido en aguas estancadas
Soy la cruel batalla
Entre el anfibio y el insecto
Que moran en mis aguas
Y soy el musgo y soy la piedra y el helecho.
Y soy la flor que se mece en la mañana
Y el rocío que impregna la hierba
Y esa fragancia de olores que perfuma la montaña.
Y soy el sonido del canto del ave
Y soy el polluelo indefenso
Que espera impaciente a su madre
Y soy el águila que gobierna majestuosa el cielo.
Y el viento que sopla a la alborada
Y el manantial del que mana el agua
y el riachuelo.
Y soy la cría de cualquier bestia
Que se acerca a calmar la sed al alba.
Hoy soy la vida que despierta
Hoy soy la vida que se expande
La que nace y muere en cada momento
La que permanece y cambia a un tiempo
La que en todo su esplendor yace..
Soy mi cuerpo
Mi piel,
mis emociones, mis miedos;
Mis deseos, mis anhelos,
Y también
Hoy,
soy
todo eso.
(J.Carlos 2010)
martes, 23 de noviembre de 2010
Video de la paricipación en recital "Puente aéreo" Barcelona
El pasado viernes 5 de noviembre, desde la asociación la Vida Rima devolvimos la visita que la "Xarxa de poesía urbana" de Barcelona nos hicieron en septiembre. Fue un "Puente aéreo" a dos bandas en un intercambio personal y poético maravilloso. El sitio que ofrecieron la gente de Barna era inmejorable. "La Papa", un referente cultural en el Poble Sec, se acomodaba a la perfección a una bonita noche de poesía´, música y performance.
Como la gente de la Xarxa tuvieron a bien grabar a cada uno que subimos al escenario, aprovecho y subo el v´deo con el poema "Homenaje a Paco Ibáñez" que tuve el placer de recitar.
Como la gente de la Xarxa tuvieron a bien grabar a cada uno que subimos al escenario, aprovecho y subo el v´deo con el poema "Homenaje a Paco Ibáñez" que tuve el placer de recitar.
viernes, 12 de noviembre de 2010
"A domingo le llegan extrañas las palabras" (poema)
Domingo…
Domingo, domingo…
Vamos hombre, levántate y anda
La mirada perdida, la mente confusa
Domingo ha olvidado hasta cómo se llama.
La mujer que está a su lado
Y ahora le habla…
Solo está seguro que le ama
Domingo… Domingo…
Pero a Domingo le llegan
lejanas y extrañas las palabras.
Hay niebla en la mente
Sus recuerdos son de escarcha
Vamos domingo, levántate y anda;
Pero hombre, pon cuidado
Que este cajón no es el de la cucharas
Te haces viejo, Domingo, qué cruz
No madre, yo creo que a padre, algo grave le pasa.
Domingo…Domingo…
Si pudiera recordar donde pongo mis corbatas
Volvió a salir a la calle
Con las zapatillas de casa.
Domingo camina lento, torpe
Y lleva el peso de su angustia a la espalda
Si al menos pudiera recordar
El camino de vuelta a casa…
Pero la enfermedad avanza deprisa
Es una serpiente que devora y no se sacia
Y para Domingo, Alzheimer
Ya es tan sólo una palabra
Vacía y hueca que no le dice nada.
La impotencia se ha hecho fuerte
A este lado de la cama
Domingo…Domingo…
Escucha las voces, ve las caras
Pero no reconoce…
Domingo vuelve a ser un niño
Paseando por su infancia
La realidad es un collage sin sentido
¿Quiénes son esas mujeres de las batas blancas?
Y Domingo cree ver en esa niña a su hermana
Pequeña que juega con su muñeca de lana
Y sonríe, y ve la puerta y a su padre bajo el roble
Con un botijo de agua…que le llama
Domingo…domingo…mira quién ha venido a verte
Y Domingo ya sólo reconoce el cariño de esas manos
Y agradece la ternura de esos ojos negros que se le clavan
Y entiende el lenguaje de los afectos
Y ruedan las lágrimas, tregua en la batalla
Domingo…Domingo…
Vamos levántate y anda…
(J.C. 2010)
La enfermedad de Alzheimer es la causa de demencia más frecuente en la población anciana, representando entre un 50 % y 80 % del total de las demencias.
A todas aquellas personas y familiares que lo padecan
Domingo, domingo…
Vamos hombre, levántate y anda
La mirada perdida, la mente confusa
Domingo ha olvidado hasta cómo se llama.
La mujer que está a su lado
Y ahora le habla…
Solo está seguro que le ama
Domingo… Domingo…
Pero a Domingo le llegan
lejanas y extrañas las palabras.
Hay niebla en la mente
Sus recuerdos son de escarcha
Vamos domingo, levántate y anda;
Pero hombre, pon cuidado
Que este cajón no es el de la cucharas
Te haces viejo, Domingo, qué cruz
No madre, yo creo que a padre, algo grave le pasa.
Domingo…Domingo…
Si pudiera recordar donde pongo mis corbatas
Volvió a salir a la calle
Con las zapatillas de casa.
Domingo camina lento, torpe
Y lleva el peso de su angustia a la espalda
Si al menos pudiera recordar
El camino de vuelta a casa…
Pero la enfermedad avanza deprisa
Es una serpiente que devora y no se sacia
Y para Domingo, Alzheimer
Ya es tan sólo una palabra
Vacía y hueca que no le dice nada.
La impotencia se ha hecho fuerte
A este lado de la cama
Domingo…Domingo…
Escucha las voces, ve las caras
Pero no reconoce…
Domingo vuelve a ser un niño
Paseando por su infancia
La realidad es un collage sin sentido
¿Quiénes son esas mujeres de las batas blancas?
Y Domingo cree ver en esa niña a su hermana
Pequeña que juega con su muñeca de lana
Y sonríe, y ve la puerta y a su padre bajo el roble
Con un botijo de agua…que le llama
Domingo…domingo…mira quién ha venido a verte
Y Domingo ya sólo reconoce el cariño de esas manos
Y agradece la ternura de esos ojos negros que se le clavan
Y entiende el lenguaje de los afectos
Y ruedan las lágrimas, tregua en la batalla
Domingo…Domingo…
Vamos levántate y anda…
(J.C. 2010)
La enfermedad de Alzheimer es la causa de demencia más frecuente en la población anciana, representando entre un 50 % y 80 % del total de las demencias.
A todas aquellas personas y familiares que lo padecan
lunes, 1 de noviembre de 2010
audiopoemas
Aunque me llevé la grabadora al último recital, se me olvidó ponerla. Cosas del directo. Así que subo algunos poemas recitados con el acompañamiento de Estrella a la flauta, grabados en plan casero.En este caso los poemas "Desde Central Park" y "Contra quién lucharemos".
martes, 19 de octubre de 2010
De nuevo, recital poético-musical el jueves 21
Aunque algo precipitado, tras varios meses, de nuevo comparto poemas en recital propio, acompañado esta vez sólo por Estrella Sánchez con la travesera y tal vez con posible colaboración de Carlos Galán con la guitarra.
Esta vez será en el Marimba bar (c/ lavapiés 13; el jueves 21 a las 22h.)No conocía el Marimba hasta hace poco y me pareció uno de esos sitios cucos con encanto; quizá algo pequeño pero muy familiar. En esta ocasión la idea será no repetir el formato de recital anterior al no disponer del equipo de sonido e instrumentación de los otros por lo que es un buen momento para incluir algunos escritos nuevos y otros que no había incorporado en anteriores recitales.
Por ello en esta occasión cambiamos de título el recital y espero que pasar una velada agradable.
De ceniza y barro
De ceniza y barro
Son mis pasos
Ceniza de vidas pasadas
De logros y naufragios
Y de injusticias que el camino
Siguen adornando
De cenizas quemadas
Y también de barro
De barro siempre presto
a ser modelado
Con manos de esperanza.
(J.Carlos 2010)
viernes, 15 de octubre de 2010
Nadie habla de ese muro (poema)
Nadie habla de ese muro
Que separa como un foso de cristal
Tu mundo de mi mundo.
Nadie habla de esa línea
Que separa como una cuerda de metal
Tus ilusiones de las mías.
A nadie le importa, ya nadie se acuerda
Que aunque se unió esta ciudad
Aún siguen existiendo abismales fronteras
Cuando cada mañana sales a pasear
Dejando atrás calles sucias y frías
Y ves a lo lejos aquellas luces extrañas
De mi ciudad.
Pero hay un muro hecho de sudores y lágrimas
Que no te permite cruzar
Un muro de horas a destajo mal pagadas
De horas interminables en las calles sin hacer nada
De un futuro que no ves claro
De un presente que se queda en nada
Un muro que huele a miedo
De un ciudad que no te reconoce
Un muro que genera rabia
Y odio y frustración y ganas
De quemar coches,
de quemar sombras,
de quemar por quemar
Hasta que ya no quede nada.
Hay un muro hecho de sudores y lágrimas
Que no te permite cruzar
Y nadie habla de tu futuro robado
A costa, tal vez, de mi bienestar
Ya se encienden las luces de mis calles
Y aún sigue habiendo muros
imposibles de cruzar.
(J.Carlos 2003 aprx)
Que separa como un foso de cristal
Tu mundo de mi mundo.
Nadie habla de esa línea
Que separa como una cuerda de metal
Tus ilusiones de las mías.
A nadie le importa, ya nadie se acuerda
Que aunque se unió esta ciudad
Aún siguen existiendo abismales fronteras
Cuando cada mañana sales a pasear
Dejando atrás calles sucias y frías
Y ves a lo lejos aquellas luces extrañas
De mi ciudad.
Pero hay un muro hecho de sudores y lágrimas
Que no te permite cruzar
Un muro de horas a destajo mal pagadas
De horas interminables en las calles sin hacer nada
De un futuro que no ves claro
De un presente que se queda en nada
Un muro que huele a miedo
De un ciudad que no te reconoce
Un muro que genera rabia
Y odio y frustración y ganas
De quemar coches,
de quemar sombras,
de quemar por quemar
Hasta que ya no quede nada.
Hay un muro hecho de sudores y lágrimas
Que no te permite cruzar
Y nadie habla de tu futuro robado
A costa, tal vez, de mi bienestar
Ya se encienden las luces de mis calles
Y aún sigue habiendo muros
imposibles de cruzar.
(J.Carlos 2003 aprx)
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