Todo lo que se

Instantáneas del recital "A grandes rasgos" en el Badulake

2011-03-21T13:01:00.007+01:00

Preciosa noche la del pasado jueves en el badulake en que pude compartir mis poemas con más de cuarenta amigos/as de los más diversos ámbitos y acompañado como viene siendo habitual por las notas y canciones de Estrella Sánchez y Carlos Galán.
Como siempre, la idea del viaje impregna el recital. El viaje que parte desde uno mismo con poemas como "Soy el nenúfar" o "Despierto..." para desplegarse hacia aquellas situaciones de la vida y el mundo que iban dejándome huella y donde se mezclaban poemas de hace veinte años como "He mirado y he visto" o "Naúfragos" a poemas más recientes como "desde Central Park" o "Hay lugares..." y siempre desde una mirada intimista y de cierta "sensibilidad" social del tiempo en que vivimos.
El acompañamiento a la flauta de Estrella o a la guitarra de C.Galán supone un plus aderezado por esa jota con percusión de cucharas que se canta Estrella o por los temas de Calos como "Puntual a la cordura" y algunos temas nuevos que suponían el paso de un bloque a otro.
En fin, bonita noche donde "A grandes rasgos" supuso unas pinceladas de los que me gusta trasmitir y que la casi totalidad de poemas están subidos al blog.
Así, supone un buen punto y aparte en el blog de esta línea y durante un tiempecillo que le demos descanso.
Saludos

Recital poético-musical "A grandes rasgos"

2011-03-11T01:12:00.002+01:00

El próximo jueves 17 de marzo a las 21.30h en el Badulake (c/ Salitre 30) vuelvo a retomar un recital propio acompañado de lujo nuevamente por Carlos Galán con la guitarra y que además se cantará alguno de sus temas y por estrella sánchez con la flauta travesera. Triple motivo de alegría por compartir mis poemas con esos pedazo de músicos y amigos, por hacerlo en el Badulake (de Raúl y Carmen) que ya es casi como mi casa nocturna, y por celebrar el fin de trimestre en el curro con algunos alumnos/as que se pasarán.
Nos vemos por allí quien quiera pasarse

GUERRAS GITANAS (relato)

2011-02-24T13:32:00.001+01:00

No hice la mili, nunca tuve consolas con complicados juegos de estrategia militar. Parecería que nunca participé en ninguna batalla, real o virtual, pero es cierto que además de socializarme con los clásicos juegos de piratas o indios y vaqueros con los que los amigos del barrio pasábamos horas en la primera infancia, sí crecimos en algo que parece estar muy actual en la política contemporánea: la cohesión y el miedo frente al enemigo común. Y ese no era otro que el miedo al gitano.
No recuerdo cuando oí hablar por primera vez de los gitanos, esos personajes misteriosos que acechaban como sombras por las esquinas y que representaban justo lo contrario de lo que mi madre quería para mi, que curiosamente solía ser lo que yo hacía y más me satisfacía: “péinate anda que pareces un gitano, no se escupe al suelo eso es de gitanos. Mira como vienes de la calle, si es que sois como gitanos”.
Mi barrio era uno de tantos barrios obreros del sur de Madrid con pisos construidos al hilo de la inmigración de los 60 como viviendas para trabajadores de una de las muchas fábricas que surgieron en esa época.
Pero tenía sus fronteras perfectamente delimitadas y como en el viejo oeste, más allá de éstas se encontraba el territorio salvaje, inhóspito y hostil de los gitanos: núcleos de chavolas y casas viejas se concentraban entre las afueras de mi barrio y las carreteras que lo rodeaban.
Desde muy niños, pronto aprendimos que nuestro terreno de juegos podía ser invadido en cualquier momento por “bandas” de gitanillos que penetraban en nuestro seguro mundo arrasando con ellos confianzas, diversiones, balones , cromos, peonzas o la tragedia de las tragedias: alguna bicicleta. . Bandas que se dejaban ver provocando el miedo en los “inocentes niños buenos” que por allí andábamos.
Y entre esos gitanillos enseguida un nombre empezó a hacerse fuerte en nuestros temores: Abraham.
El Abraham, como así le llamábamos, tendría dos o tres años más que yo. No era el color rubio de su rizado pelo lo que nos imponía, que a diferencia del negro cabello de sus congéneres le hacían destacar por encima de ellos, ni su esmirriada figura, alta y delgada. El Abraham tenía una cualidad que le hacía temible a nuestros ojos. El Abraham era cojo. Arrastraba su pierna en un curioso baile cuando andaba. No sé por qué, un rasgo que de adultos no es más que una clara discapacidad a los ojos del niño se convertía en un rasgo de ferocidad. Como Jhon Silver, el famoso pirata de la pata de palo de la Isla del tesoro. Pero más feroz que su porte, era sin duda su leyenda, su halo enigmático. No sé cuando ni por qué se forjó ese halo, pero hay aprendizajes que en la vida de un niño de siete u ocho añitos parecen ser naturales en sí mismos, que siempre han estado ahí o que ha cido con ellos. El Abraham era el gitano temido del barrio entre nosotros.
Iban pasando los años entre libros del colegio, bocadillos de nocilla y patadas al balón. Recuerdo días en que me desplazaba con mi colección de cromos de la liga de fútbol buscando entre los bloques cercanos otros niños con quien intercambiar los repetidos. Siempre el mismo ritual. Te cambio, vale. Sile, sile, nole ,nole, sile… cuando de improviso, dos o tres gitanos aparecían, nos pedían ver los cromos y se los llevaban como el esbirro del Señor Feudal que pasa a cobrar su tributo a la plebe. Afortunadamente el último fichaje de turno, ese que lo cambiaba por más de cincuenta cromos lo llevaba siempre escondido a buen recaudo, entre el calcetín y nunca sufrió ningún expolio. Recuerdo también como, en medio de un partidillo de fútbol con árboles haciendo de porterías en los entrebloques junto a casa, de pronto tres o cuatro gitanos llegaban. El miedo nos paralizaba. Nos pedían dar unas patadas al balón, y salían corriendo con el preciado tesoro entre los brazos frente a nuestra desolación y nuestra resignación.
Inventábamos estrategias como aquella de acordar una contraseña cuando alguien divisara a algún gitano y huir entonces despavoridos dispersándonos. Jugábamos con nuestra peonza y alguien del grupo gritaba -“Pipas!!. Y salíamos corriendo. Cuando nos juntábamos abroncábamos al vigía de turno porque normalmente avisaba sin peligro alguno. Que sí, que era el Abraham que lo he visto. Seguro. Pero ni Abrahám ni nada porque cuando los gitanillos aparecían nadie tenía valor suficiente para gritar nada. O como aquellos domingos en que planeábamos estrategias para avanzar en pequeñas avanzadillas hasta el cine del barrio. Aquel cine guardaba un sabor especial. Aun recuerdo su olor a sala cerrada con palomitas y cocacola. Pequeño y familiar, los fines de semana nos encontrábamos allí para ver la Guerra de las Galaxias o Indiana Jones o cualquiera de las películas de Bruce Lee gracias a estas últimas por cierto, terminábamos siempre peleados entre nosotros por intentar emular sus patadas y puñetazos. El cine siempre era una algarabía de risas, silbidos cuando la protagonista estaba buena o comentarios irónicos en alto en casi todas las escenas. Y es que era un cine tomado por los gitanos. Siempre avanzábamos dos del grupo, agachados hasta la siguiente esquina. Comprobábamos que el territorio estaba despejado, y dábamos la señal para que avanzase el resto del grupo. Estrategia siempre inútil porque cuando llegábamos a la cola del cine a sacar las entradas, por más que nos quisiéramos sentir seguros por la presencia de otros chicos más mayores allí estaban el Abraham u otros gitanillos que se nos acercaban y nos preguntaban ¿Tenéis cromos?
Lo cierto es que el Abraham jamás nos quitó nada. Siempre fueron otros. Pero su sola figura ya merecía respeto.
Seguían pasando los años y la adolescencia iba haciendo su aparición entre los amigos del grupo. Empezaban a cambiar nuestros cuerpos, nuestros gustos, nuestras costumbres. Aunque en esos primeros años púberes se mezclaba en el mismo envase una mente infantil con una nueva mente adolescente que comenzaba a cuestionarse cosas. Como por ejemplo nuestra sumisión. Pronto comenzaron a oírse las primeras reflexiones del tipo Es que se lo ponemos a huevo.
Pero aunque nuestros cuerpos cambiaban había juegos que no abandonábamos como los siempre presentes partidos de fútbol. Cambiaba, eso sí, la ocupación del espacio. Zonas que hacía años eran impensables de transitar ahora expandíamos nuestras fronteras tanto mentales como físicas y nos íbamos a jugar más allá de las vías o de la carretera dejando atrás grupos de chavolas.
Uno de aquellos días en que jugábamos un partido en el Campo de Tierra fue quizá el punto de inflexión en mi guerra gitana particular. El campo en cuestión era un terreno de juego de verdad, donde jugaba uno de los equipos federados del barrio. Pero se encontraba al otro lado de la carretera descendiendo por una zona de pequeñas dunas de maleza, rastrojos, y escombros amontonados. Disfrutábamos del placer de unas porterías de verdad y una extensión grande para correr. Aquel día jugábamos mezclados con otra gente más mayor, conocidos de unos de mis amigos y ajenos al barrio y que tendrían unos dieciséis o incluso dieciocho años algunos de ellos. Yo me encontraba algo asustado. Ese era terreno gitano. Y aunque me sentía algo más tranquilo por la presencia de chicos mayores notaba en el aire cierto ambiente intranquilo.
Al poco de comenzar el partido los diviséi. Como guerreros sioux, rígidos en lo alto, observando, acerté a ver primero a dos o tres figuras morenas sobre una de las dunas. Al poco fueron sumándose más, desaparecieron entre la última hondonada del terreno para aparecer descendiendo un grupo de más de diez, algunos mayores, y entre ellos una figura rubia que arrastraba la pierna al andar: el Abraham. Se mascaba la tragedia como diría algún comentarista deportivo. Ya me veía dando y recibiendo golpes para defender no ya los balones sino el poco dinero que pudiéramos llevar ya que últimamente se oían rumores sobre algún atraco buscando dinero, relojes o cazadoras. Aunque eso es otra historia ya que en aquellos años 80 obedecían más al asunto de la heroína que de las “guerras gitanas”.
Interrumpieron el partido. Ví como los más mayores de nuestro grupo se acercaban a ellos. Y entonces se produjo el milagro. No hubo amenazas, ni insultos, ni empujones. Por primera vez observé como el diálogo y la cooperación soluciona conflictos porque al poco organizamos un partido de payos contra gitanos. Y ahí estaba el Abraham de portero, arrastrando su pierna, intentando poner freno a una goleada brutal que saboreé como una auténtica victoria.
Y con el paso de tiempo los partidos se hacían más distanciados, empezamos a sustituir los cromos y las peonzas por los litros, el tabaco, los besos robados a las chicas y las tardes enteras en el césped del parque. Los asaltos, como decía, comenzaron a ser fruto del caballo que golpeaba en aquellos años con toda su intensidad, mezclándose sólo en algunos casos con los gitanos.

Unas fiestas del barrio, mis diecisiete o dieciocho años se sumergían al calor de la tribu urbana prejuvenil. Como otros años rumores de pelea con cadenas y navajas entre algún grupo con los gitanos del cruce. Reponemos provisiones entre las casetas de la feria y la música de la orquesta. Traemos más litros de cerveza, más tabaco, más pipas. Un grupo de gitanos que dejan traslucir sus coqueteos con la droga nos acorrala, nos piden nuestra bebida y nuestras carteras. Esto ya no es un juego. Uno de mis amigos se adelanta. Somos colegas del Abraham, les dice. Frase salvadora. Se relaja la tensión. Les damos a beber unos tragos. Nos dejan marchar. Con dieciocho años aprendemos a desenvolvernos en las calles del barrio. Son duras y salvajes a finales de los 80.
La adolescencia pasó. El barrio expansionó sus fronteras dentro de mi mente. Y fuera de ellas cambió las chavolas por M-40s y nuevos pisos. Acabo de cumplir diecinueve años. Regreso de la Universidad a casa en cercanías. En mi alma se abre un futuro prometedor. Me siento con esa omnipotencia juvenil en que todo es posible. Cruzo las vías abandonadas que en su momento marcaron la frontera. Me acomodo en el parque. Es un día azul, luminoso y soleado. Saco mi tabaco de liar con el que me siento aún más adulto liándome un cigarrillo. Entonces me fijo en esa figura que cojea. Hacía años que no había vuelto a ver al Abraham. Viste ropa elegante, pasa a unos veinte metros de mí. Se fija en mi cigarro recién liado y me dice a voces. Menudo porrito primo. Que va es tabaco de liar le respondo. Ya ya , tabaco. Que lo disfrutes compadre. Creo que fueron las únicas palabras que nos dirigimos en nuestra vida. Desde luego él ni sabría quién era yo. Creo que fue de lsa últimas veces que le vi. Me siento feliz como sólo un joven que ha dejado atrás la turbulenta adolescencia se puede sentir. Constato que las guerras gitanas que mi mente había construido han terminado. Ese día todo me parece posible. Aún no sabía que los enemigos de verdad, los que trae la vida y me harían madurar a golpes de dichas y de sufrimientos como siempre fue y siempre será, esos que sabrían a fracaso y desolación en ocasiones a impotencia y frustración en otras, que no quitan cromos pero que marcan sus señales en el cuerpo y en el alma, esos esperaban acechando en la esquina. Afortunadamente aquel día aún no lo sospechaba y cerré los ojos al sol de la mañana, abierto al presente y abierto a lo que el futuro me pudiera deparar.
(J.Carlos 2009)

(tema "Ay Pelao" de javier Ruibal

La otra tarde, la del frío otoño casi invierno…(poema)

2011-02-14T12:36:00.005+01:00

La otra tarde, la del frío otoño casi invierno
En que caminábamos en silencio
Tristes, huraños hacia tu portal
En el momento en que se abrieron
las puertas del ascensor
De tu casa
Yo pensé que casi te odiaba.

Ya en el primero tu insolencia
Maldita de siempre
Cortaba
Junto con mi rabia
Como un cuchillo afilado el ambiente.

En el segundo miraba
Cabizbajo al suelo
Donde se amontonaban
Cenizas de un clandestino cigarro
Y tú mientras tanto
Suspirabas fría y seria en silencio.

Pero ya en el tercero
Me llegaban
Tu perfume y el olor inconfundiblemente excitanante
De tu cuerpo
y mis venas se dilataban
y contigo presente en ese espacio tan pequeño
respiraba a bocanadas
tus recuerdos

así que ya en el cuarto había perdonado
tus desplantes y mis soberbias
tus desprecios y mis rarezas.

En el quinto levanté la mirada
Y esbocé una sonrisa, tímida
Buscando levemente el contacto de tu piel
Con mis dedos
Esperando una respuesta cómplice de tu cuerpo.

En el sexto levanté la mirada
Y volví a encontrar en tus ojos el mar
Como siempre el más azul,
el más brillante, el más bello.

Así que cuando por fin se abrieron las puertas
habíamos llegado nuevamente
a nuestro séptimo séptimo cielo.

(j.Carlos)

El Entrelíneas Librebar es otro de esos sitios con encanto donde pasar un rato agradable y escuchar poemas, cuentos...o comprar o leer un buen libro. Situado muy cerca de la plaza Olavide, en la calle gonzalo de Córdoba y con Marta y Richard al otro lado de la barra y dinamizando. Retomé este poemilla el pasado viernes en la sesión monográfica dedicada a los números.

ella sólo era una más (poema)

2011-02-05T00:46:00.008+01:00

Ella sólo era una más
En aquella noche cerrada
Sólo era una más como tantas
Y mi corazón no podía abrazarla.

Aunque mis labios la besaran
Aunque mis dedos la tocaran
Ella sólo era una más
Y mi alma ni siquiera la rozaba

Yo sabía que ella no podía rescatar
De aquella zozobra mi alma

Y dormimos horas y horas
Y dormimos en la madrugada
Y dormimos, y dormimos
Y dormimos toda la mañana
Y era más importante mi sueño
Que el roce de nuestros cuerpos
O las caricias que me daba

Yo sabía que ella era sólo una más
Una de tantas
Pero desperté de un sueño de miedos
Y hallé una luz en sus ojos cuando se marchaba
No reaccioné, mas ahora sólo recuerdo
Que dejó un tesoro de paz en mi almohada

Yo pensé que era una más, una de tantas
Y tal vez lo fuera, no lo niego
Pero ahora añoro aquella luz, aquel misterio
Y ahora, ahora ya no se donde encontrarla.
(J.Carlos 2009)

Y el pásado jueves, una vez más en la sla Galileo volví a disfrutar y emocionarme con el maestro; con la poesía, magia , música y sensualidad de Javier Ruibal. Hacía ya una año que no le veía en concierto;aunque esta fue la primera que solo estaba él y su guitarra sin más compañía de ningún otro músico ni banda.Más íntimo y precioso igualmente. Paisajes de color. Valga una nueva muestra de su arte con estos temazos "Guárdame" y "Besos en abril" para hilarlo al poema (con toda la modestia claro)

siendo... (poema)

2011-01-25T12:24:00.002+01:00

Vuelvo a subir un año después este poema. Cada año se van cumpliendo años, y no es poco (el pasado domigo 23 cayó uno más)y no está de más recordar que pasa el tiempo pero se seguimos "siendo".

SIENDO
Siendo que en ocasiones no soy fiel a mis propósitos
Y a veces me pierdo cavilando de más
Siendo que por las noches sin éxito me propongo
Al día siguiente dejar de fumar
Siendo que me gustaría
alzarme en armas
contra todo lo que rezume hipocresía
mediocridad
prepotencia
injusticia, dominio, violencia,
vanidad.
Siendo que las bellas intenciones
Se desdibujan en sueños de mesilla de noche
Siendo que cada mañana vuelvo a comenzar.

Reafirmo que vivo, que existo,
que aún creo en apostar
por construirme a mí mismo
cuando ya no hay flotadores de goma que me puedan salvar.

Siendo que hay ojos que me invitan al abismo
Y naufragaría de mil amores en ellos sin vacilar
Siendo que otros ojos me reclaman
Y descubro en ellos misterios que desearía ahondar
Aun siendo que así y con todo ello
Sigo creyendo
en el valor de la lealtad.

Y hago y deshago Y ando y desando
yo mismo mis caminos mis encrucijadas
mi propio destino
siendo que sigo creyendo
en el valor de la libertad.
Aunque a veces me esclavizo,
Me pierdo,
tropiezo
Y me vuelvo a levantar
Con todo busco en cada rincón perdido
gramos de autenticidad.

Siendo que me puede a veces la apatía
Que me quedo tirado
Que me envuelve la pereza
Sólo conozco una apuesta segura
Mil a una
A favor de todo lo que trasmita algo de belleza.

Siendo que fallo, que soy imperfecto
Que me paro y me tiro en el sofá.
Siendo que en ocasiones las cosas se ponen feas
Y dejan señales que es mejor no mostrar

Siendo con todo que apuesto por la vida
Que confío, que sigo abierto a sus sorpresas
Siendo, digo, con todo
Que como dijo el poeta
Aún sigo haciendo “camino al andar”

(Juan carlos 2008)

Audiopoema II ("hay 3 poemas")

2011-01-16T20:20:00.003+01:00

Con el nuevo año me ha encantado retomar la historia de los recitales y las jam de poesía en esta efervescencia poética que se vive en madrid en los últimos años. Volver a disfrutar de las jam amenizadas por Carlos Salem en los Diablos Azules con el placer de compartir con gente extraordinaria todos, buenísimos poetas tantos o las veladas poéticas de la Vida Rima en el Badulake entre otros. Aunque no pueda prodigarme tan a menudo como quisiera siempre es un placer dejarse caer de vez en cuando.
Como homenage a tanto poema anónimo escribí hace tiempo este "hay tres poemas" que Estrella acompañó con la flauta travesera un día en casa por el placer de crear.

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Fiesta -acto en el Marx Madera ¿la última?

2011-01-07T12:19:00.006+01:00

Este sábado quizá asistamos a la última fiesta en el Marx Madera, amenazado de abandono del local por razones especulativas. Ahí estaré apoyanndo, compartiendo y recitando algunos versos en la que ha sido, como para tantos otros algo más que un local, una casa.
El Marx Madera funciona como agrupación dentro de Izquierda Unida abriéndose como un espacio crítico de reflexión, movilización y participación. Pero para la mayoría que no militamos políticamente, el Marx Madera ha sido un local acogedor donde compartir tantos y tan buenos momentos frente a una cerveza o un té; de interesantes conversaciones, de partidas a cualquier juego de mesa, de buena música, de información política, social y cultural, de celebraciones de cumpleaños...en fin, uno de esos locales que siempre ha invitado a entrar y sentirse en casa cuando uno huye del ruido y desea el encuentro personal.
Conocí el Marx madera en el año 1988, con motivo de un conciertillo de rock urbano de unos tal Rocka (su batería luego formó parte de la banda de Rosendo) y donde subíeron a colaborar exmiembros de los legendario Asfalto. Yo tenía 18 años.
A partir de ahí innumerables anécdotas y episodios vividos, con algunos años sin ir pero siempre volviendo y con el broche personal del recital poético musical que hice en diciembre del 2009.Y siempre, en la barra Paco y Tere como si por ellos no pasaran los años.
Siempre harán falta espacios como el Marx Madera.

Volveremos a dejarnos caer

Volveremos a dejarnos caer
En brazos de la locura
Si no fue ayer será mañana
Ya lo dijo Ana
Y Victor Manuel
Siempre hay tiempo para la ternura

Volveremos a cruzar los ríos
A la madrugada
Sin puertas
Cada uno a nuestro estilo
Y estaremos en la otra orilla
Cuando despunte el alba

Tratarán de ahogarnos
Nos asfixiarán con sus huecas palabras
Intentarán confundirnos
Pero sabrán
Que al otro lado
Al nuestro
Siempre habrá motivos
Amor mío
(Siempre habrá motivos
compañeros)
Para la esperanza

J.Carlos 2009

es hora + "la vida por delante" de C.Galán (FELIZ 2011)

2010-12-30T12:53:00.007+01:00

LLega fin de año y con ello momento de nuevos propósitos, cargar pilas... Creo que dije algo similar el año pasado, pero nunca está de más ir al compás de los ritmos. Así que vuelvo a colgar el poema "Es hora..." como incitación a cargar pilas, pero esta vez lo acompaño del audio del recital en el Marx Madera junto con el tema de carlos galán "La vida por delante". En los recitales conjuntos que hemos hecho es el tema con que cerramos. El vídeo lo he hecho un poco a mata caballo pero ahí queda. Incluye un epílogo con el recitado del tema de Sopa de Cabra "Todo lo que sé" y que da título a este blog. FELIZ AÑO 2011 A TODOS

ES HORA...
Es hora de salir ahí
Y quitarse de una vez el miedo
Es hora de no mirar atrás
De no dejarse enredar más
en nostalgias y recuerdos.
Es hora de vestirse de sí
Y salir a pelear
A pecho descubierto.

Es hora de las palmas arriba
Del cabello al viento
Es hora de decir basta
A remilgos, quejas y lamentos
Es hora de embriagarse…con poesía

Es hora de no hacer caso
A palabras necias
De aprender del fracaso
De poner una sonrisa

Es hora de plantar cara
De quererse a uno mismo
De enfrentarse al enemigo
A los de cada uno, a los de todos
Y gritarle al viento.
Es la hora del orgullo
Bien entendido
De la dignidad
De sentirse como esos tentetiesos
A los que se les golpea
Se balancean
Pero nunca, nunca, caen al suelo.

Es hora de risas y canciones
Es hora de apretar los puños
Es hora echarle dos cojones.
Del sentido común
De criterios
De no rendirse
De volver a luchar.

Si hubo tiempos de tregua
Es hora de nuevo
De salir a la guerra.
Es hora de no demorar
Planes y sueños
Es hora de despertar
Y de salir ahí
Con todo
Es hora de unirse
Tú y yo
Y todos nosotros.
Porque lo valemos
Es hora, sí,
Ya, por fin,
de vivir

(J.Carlos 2009)

Enrique Morente - Aunque es de noche. (homenaje póstumo)

2010-12-18T12:50:00.005+01:00

Cuando subí el anterior poema me acordé de este tema de Enrique Morente; unos preciosos cantes por tangos musicando unos versos de San Juan de la Cruz. Desgraciadamente Morente nos dejó esta semana. Para mí era uno de los grandes. Así que como pequeño homenaje subo este vídeo encontrado en youtube sobre esta preciosidad de canción y dejo también plasmados los versos como "oración" y respeto por el alma del maestro que tan repentinamente nos dejó.
Más allá de creencias, la poesía mística española sigue trasmitiendo una hondura y una belleza que merece la pena ser recordada de vez en cuando.
A su vez supone una excelente banda sonora en estas fechas "navideñas" (en la parte positiva) y de solsticio de invierno (en esa noche más larga)

CANTAR DEL ALMA
(San Juan de la Cruz)

Que bien se yo la fuente
que mana y corre
aunque es de noche

Aquella eterna fuente esta escondida
que bien se yo do tiene su manida
aunque es de noche

En esta noche oscura de esta vida
que bien se yo por fe la fuente fria
aunque es de noche

Su origen no lo se pues no lo tiene
mas se que todo origen de ella viene
aunque es de noche

Se que no puede haber cosa tan bella
y que cielos y tierra beben de ella
aunque es de noche

Bien se que suelo en ella no se halla
y que ninguno puede vadealla
aunque es de noche

Su claridad nunca es oscurecia
y toda luz de ella es venida
aunque es de noche

Se ser tan caudalosas sus corrientes
que infiernos cielos riegan y las gentes
aunque es de noche

El corriente que nace de esa fuente
bien se que capaz y omnipotente
aunque es de noche

La corriente que de estas dos procede
se que ninguna de ellas le precede
aunque es de noche

En esta eterna fuente esta escondida
en este vivo pan por darnos vida
aunque es de noche

Aqui se esta llamando a las criaturas
y de esta agua se hartan aunque a oscuras
porque es de noche

En esta viva fuente que deseo
en este pan de vida yo la veo
aunque es de noche

Velada poética en el badulake el próximo miércoles 15

2010-12-10T11:19:00.002+01:00

A raíz de las veladas poéticas que La Vida Rima, de la mano de Jose Naveiras, organiza una vez al mes en el Badulake,(en la c/ Salitre, en Lavapiés) el próximo miércoles 15 estaré junto a Luis Morales, versando sobre VIOLENCIA.

Soy el nenúfar y soy el alga (poema)

2010-12-02T12:41:00.003+01:00

Soy el nenúfar y soy el alga
Que dormita plácido en aguas estancadas
Soy la cruel batalla
Entre el anfibio y el insecto
Que moran en mis aguas
Y soy el musgo y soy la piedra y el helecho.
Y soy la flor que se mece en la mañana
Y el rocío que impregna la hierba
Y esa fragancia de olores que perfuma la montaña.

Y soy el sonido del canto del ave
Y soy el polluelo indefenso
Que espera impaciente a su madre
Y soy el águila que gobierna majestuosa el cielo.

Y el viento que sopla a la alborada
Y el manantial del que mana el agua
y el riachuelo.
Y soy la cría de cualquier bestia
Que se acerca a calmar la sed al alba.

Hoy soy la vida que despierta
Hoy soy la vida que se expande
La que nace y muere en cada momento
La que permanece y cambia a un tiempo
La que en todo su esplendor yace..

Soy mi cuerpo
Mi piel,
mis emociones, mis miedos;
Mis deseos, mis anhelos,
Y también
Hoy,
soy
todo eso.
(J.Carlos 2010)

Video de la paricipación en recital "Puente aéreo" Barcelona

2010-11-23T12:15:00.005+01:00

El pasado viernes 5 de noviembre, desde la asociación la Vida Rima devolvimos la visita que la "Xarxa de poesía urbana" de Barcelona nos hicieron en septiembre. Fue un "Puente aéreo" a dos bandas en un intercambio personal y poético maravilloso. El sitio que ofrecieron la gente de Barna era inmejorable. "La Papa", un referente cultural en el Poble Sec, se acomodaba a la perfección a una bonita noche de poesía´, música y performance.

Como la gente de la Xarxa tuvieron a bien grabar a cada uno que subimos al escenario, aprovecho y subo el v´deo con el poema "Homenaje a Paco Ibáñez" que tuve el placer de recitar.

"A domingo le llegan extrañas las palabras" (poema)

2010-11-12T15:52:00.003+01:00

Domingo…

Domingo, domingo…
Vamos hombre, levántate y anda
La mirada perdida, la mente confusa
Domingo ha olvidado hasta cómo se llama.
La mujer que está a su lado
Y ahora le habla…
Solo está seguro que le ama
Domingo… Domingo…
Pero a Domingo le llegan
lejanas y extrañas las palabras.

Hay niebla en la mente
Sus recuerdos son de escarcha
Vamos domingo, levántate y anda;
Pero hombre, pon cuidado
Que este cajón no es el de la cucharas
Te haces viejo, Domingo, qué cruz
No madre, yo creo que a padre, algo grave le pasa.

Domingo…Domingo…
Si pudiera recordar donde pongo mis corbatas
Volvió a salir a la calle
Con las zapatillas de casa.
Domingo camina lento, torpe
Y lleva el peso de su angustia a la espalda
Si al menos pudiera recordar
El camino de vuelta a casa…

Pero la enfermedad avanza deprisa
Es una serpiente que devora y no se sacia
Y para Domingo, Alzheimer
Ya es tan sólo una palabra
Vacía y hueca que no le dice nada.
La impotencia se ha hecho fuerte
A este lado de la cama

Domingo…Domingo…
Escucha las voces, ve las caras
Pero no reconoce…
Domingo vuelve a ser un niño
Paseando por su infancia
La realidad es un collage sin sentido
¿Quiénes son esas mujeres de las batas blancas?

Y Domingo cree ver en esa niña a su hermana
Pequeña que juega con su muñeca de lana
Y sonríe, y ve la puerta y a su padre bajo el roble
Con un botijo de agua…que le llama

Domingo…domingo…mira quién ha venido a verte
Y Domingo ya sólo reconoce el cariño de esas manos
Y agradece la ternura de esos ojos negros que se le clavan
Y entiende el lenguaje de los afectos
Y ruedan las lágrimas, tregua en la batalla
Domingo…Domingo…
Vamos levántate y anda…
(J.C. 2010)

La enfermedad de Alzheimer es la causa de demencia más frecuente en la población anciana, representando entre un 50 % y 80 % del total de las demencias.
A todas aquellas personas y familiares que lo padecan

audiopoemas

2010-11-01T14:14:00.005+01:00

Aunque me llevé la grabadora al último recital, se me olvidó ponerla. Cosas del directo. Así que subo algunos poemas recitados con el acompañamiento de Estrella a la flauta, grabados en plan casero.En este caso los poemas "Desde Central Park" y "Contra quién lucharemos".

De nuevo, recital poético-musical el jueves 21

2010-10-19T09:58:00.003+02:00

Aunque algo precipitado, tras varios meses, de nuevo comparto poemas en recital propio, acompañado esta vez sólo por Estrella Sánchez con la travesera y tal vez con posible colaboración de Carlos Galán con la guitarra.
Esta vez será en el Marimba bar (c/ lavapiés 13; el jueves 21 a las 22h.)No conocía el Marimba hasta hace poco y me pareció uno de esos sitios cucos con encanto; quizá algo pequeño pero muy familiar. En esta ocasión la idea será no repetir el formato de recital anterior al no disponer del equipo de sonido e instrumentación de los otros por lo que es un buen momento para incluir algunos escritos nuevos y otros que no había incorporado en anteriores recitales.
Por ello en esta occasión cambiamos de título el recital y espero que pasar una velada agradable.

De ceniza y barro

De ceniza y barro
Son mis pasos
Ceniza de vidas pasadas
De logros y naufragios
Y de injusticias que el camino
Siguen adornando
De cenizas quemadas
Y también de barro
De barro siempre presto
a ser modelado
Con manos de esperanza.
(J.Carlos 2010)

Nadie habla de ese muro (poema)

2010-10-15T10:39:00.001+02:00

Nadie habla de ese muro
Que separa como un foso de cristal
Tu mundo de mi mundo.
Nadie habla de esa línea
Que separa como una cuerda de metal
Tus ilusiones de las mías.
A nadie le importa, ya nadie se acuerda

Que aunque se unió esta ciudad
Aún siguen existiendo abismales fronteras
Cuando cada mañana sales a pasear
Dejando atrás calles sucias y frías
Y ves a lo lejos aquellas luces extrañas
De mi ciudad.

Pero hay un muro hecho de sudores y lágrimas
Que no te permite cruzar
Un muro de horas a destajo mal pagadas
De horas interminables en las calles sin hacer nada
De un futuro que no ves claro
De un presente que se queda en nada

Un muro que huele a miedo
De un ciudad que no te reconoce
Un muro que genera rabia
Y odio y frustración y ganas
De quemar coches,
de quemar sombras,
de quemar por quemar
Hasta que ya no quede nada.

Hay un muro hecho de sudores y lágrimas
Que no te permite cruzar
Y nadie habla de tu futuro robado
A costa, tal vez, de mi bienestar

Ya se encienden las luces de mis calles
Y aún sigue habiendo muros
imposibles de cruzar.

(J.Carlos 2003 aprx)

Sobre Lidia Pujol (comentario y vídeos) + poema propio

2010-09-29T01:15:00.003+02:00

El pasado viernes pude asistir con gran deleite por mi parte, por primera vez a un concierto en vivo de Lidia Pujol; cantautatora catalana que ha colaborado con artistas como LLuis LLac, Dulce Pontes, Mayte Martín, Kepa Junkera, Jackson Brawn o Sopa de Cabra. Desde que la conocí escuchando en un c.d. su colaboración con estos últimos me cautivó su voz. Luego, escuchar sus discos supuso una bocanada de aire fresco. De aire fresco de la música con raíces de este lado del mediterráneo pero con influencias desde otras costas de nuestro mar en un precioso mestizaje. Lidia adapta y actualiza en ocasiones canciones y música de tradición popular medieval, celta, sefardí,flamenca... juega con los idiomas enebrando catalán, castellano e incluso francés o hebreo.Me recuerda a Dulce Pontes pero del lado mediterráneo de la península. Lidia es una de nuestras máximas exponentes de la "Word Music" .Una genial intérprete para una joya de música que trasmite poesía, musicalidad, emoción y sentimientos con su maravillosa voz.

El presente vídeo pertenece a su último trabajo "Els amants de LLillt" donde da voz a mujeres cuyas historias fueron más allá de la razón de la época y que fueron recogidas por la tradición popular. Esta presciosa historia, "L' Amèlia" es una buena prueba de ello.
Abajo incluo la letra más la tradución a cada verso como más o menos me ha salido.

"Malalta esta malalta, (Enferma, está enferma)
la filla del bon rei. (la hija del buen rey)
Els metges la visiten, (los médicos la visitan)
però no saben quin mal té. (pero no saben que mal tiene)

També hi va sa mare, (allí va también su madre)
quan ja no hi ha remei. (cuando ya no ha remedio)
Filla, la meva filla, (hija, mi hija)
de quin mal vos dolgueu. (de qué mal os lamentáis)

Mare, la meva mare, (Madre, mi madre)
penso que be ho sabeu. (pienso que bien lo sabéis)
Metzines me n’heu dades (venenos me habéis dado)
que em maten el cor meu. (que me matan el corazón)

Ai que el meu cor se’m nua (Ay que mi corazón se me anuda)
com un pom de clavells (2) (como un ramo de claveles)

Filla, la meva filla, (hija, mi hija)
d’això vos confessareu, (de eso os confesaréis)
quan vos ‘gueu confessada (quando vos quedéis ?) confesada)
el testament fareu. ( el testamento haréis)

Totes les meves joies (Todas mis joyas)
als pobres donareu. (a los pobres daréis)
Totes les meves robes (todos mis vestidos)
són per la mare de deu. (son para la madre de Dios)

Ai que el meu cor se’m nua (Ay que mi corazón se me anuda)
com un pom de clavells (2) (como un ramo de claveles)

Filla, la meva filla, (Hija, mi hija)
i a mi que em deixareu. ( Y a mi qué me daréis)
Mare, la meva mare, (Madre, mi madre)
a vos el marit meu. (a vos mi marido)

Perquè el tingueu en cambra (para que le tengáis en la habitación)
tothora que vulgueu. (cada vez que queráis)
Perquè el beseu de dia ( para que le beséis de día)
tal com de nit ja feu. (tal como de noche ya hacéis)

Ai que el meu cor se’m nua (Ay que mi corazón se me anuda)
com un pom de clavells... (como un ramo de claveles)

Este otro tema "Mensaje" pertenece a su anterior trabajo , "IAIE", primero en solitario de su carrera.

Finalmente vuelvo a subir a colación, este poema propio con aires de mestizaje y Mediterráneo

HABRÁ UNA PLAZA (Juan Carlos 2008)
Habrá una plaza de colores vivos
De olores a especias, a sal
A canela, a lavanda, a azahar,
a tomillo;
de sonidos de guitarras
de voces en mil lenguas extrañas
de cruces de caminos.
Habrá una plaza bañada por la brisa de un mar
Que siempre fue eterno testigo
De amores y batallas
De amigos y enemigos
Y del paso eterno del tiempo
A lo largo de los siglos
Un mar bañado de esperanzas,
Y sufriendo castigos.
Habrá una plaza que nos llame
Una tarde de sol y estío
Habrá una plaza en que nos encontraremos
Para reconocernos
Y comprobar
que aún seguimos vivos.

J.A.LABORDETA (in memoriam)

2010-09-20T20:35:00.004+02:00

Hay huecos difíciles de llenar y días tristes cuando se marcha alguien tan entrañable y tan admirable. Nos ha dejado J.A.LABORDETA; mucho más que un cantautor. Poeta, músico, profesor, caminante, político y un hombre de su tierra y comprometido con su tiempo. Una persona a la que me hubiese encantado conocer y tratar. Una persona que trasmitía sencillez y dignidad.Un referente con mayúsculas en esta época en que escasean.Alguien que cantó como nadie a las gentes sencillas, a lo cotidiano, a la injusticia y que supo trasmitir el valor de la utopía y la fraternidad.

Siempre recordaré como cantábamos en los campamentos su himno a Los Monegros, ese "Me dicen que no quieres" donde se denunciaba el abandono y la injusticia hacia esas tierras y su arenga a que "de esa tierra dura y salvaje haremos un hogar y un paisaje" o su ya clásico Canto a la Libertad donde "tal vez tú, yo ni el otro la lleguemos a ver pero habrá que empujarla para que pueda ser" grabada luego en su doble directo con estribillos en català y euskera.O recordaré el disco suyo de "Aguantando el temporal" que me compré de oferta hace tantos años y donde me emocionaba con su "Carta de casa", semblante de una época, de un barrio...
Y tantos temas suyos que sigo escuchando de tanto en tanto, como ese "Banderas rotas" donde con tanta dignidad pone "sobre la mesa todas las banderas rotas, las que nos rompió la vida, la lluvia y la ventolera de nuestra dura derrota" o ese canto a la dignidad y la esperanza de "SOMOS como esos viejos árboles, batidos por el viento que azota desde el mar"
Y Siempre recordaré el único concierto suyo al que asistí en las fiestas del PCE de hará cinco o séis años, en el escenario pequeño , como una auténtica fiesta de alergría y emociones donde el público entregado le coreaba con cariño "presidente, presidente" y él respondía con un socarrón "vamos, no jodáis".
Y siempre recordaré el cariño con el que un país le ha despedido.
Descanse en paz y que su ejemplo siga presente.

ALBADA (J.A. LABORDETA)

SOMOS (J.A.Labordeta)

HABLO POR HABLAR (poema de J.A.Labordeta)
Hablo, por hablar,
hoy que está desierto el mar
y una paz agreste invade
estas turolenses llamaradas
de fuego y de dolor.

Hablo del día a día que sucede,
de las tardes que adiós nos despedimos,
de los hijos que llegan,
de las tierras que acogen nuestros cuerpos
y de todo aquello
que va formando, al fin, nuestra figura.

Del paso indefinido
hablo también

y hablo, para quedar en paz con mi conciencia,
del tiempo jamás recuperado,
huido entre sonrisas, adioses y lágrimas,
que nadie reservó para el otoño.

Hablo del campesino y de su hondura,
del herrero que fragua su tristeza,
del minero que invade las entrañas,
del poeta que, a solas, agoniza.
Hablo de mi mujer y su esperanza.

Y hablo de este pequeño dios
que ha entrado en casa,
después de tantos días esperado.

Hablo y hablo
y nunca sé por qué guardar silencio.

De nuevo sobre "ASFALTO"

2010-09-16T15:52:00.006+02:00

Aunque ya subí hace tiempo estos versos, volver a escuchar en directo las canciones de un grupo como ASFALTO de nuevo me invita a traerlos aquí a la memoria. Recuerdo que tenía 8 o 9 años cuando escuché por la radio su "Capitán Trueno" por primera vez; y a partir de los 16, tantas escenas que llevan su banda sonora, que al volver a verlos( y ya son varias desde su "reaparición) era como esa supuesta esperiencia al borde de la muerte en que dicen que aparecen las imágenes de tu vida en segundos. Pues un concierto de asfalto es hacer vivas y actuales tantas de esas imágenes.
Como tantos de sus "seguidores" me hubiera encantado ver de nuevo una "reunificación" del grupo con L.Laina y J.L.Jiménez (fundadores de los primeros Asfalto, y de Topo) pero aun así la nueva banda que ha configurado Julio castejón (los Asfalto para el siglo XXI) merecen notablemente la pena.

Como muestra dos vídeos:
- El tema "Prisionera enmarcada" , un tema de su disco Corredor de fondo del 86, pero en la versión actual del DVD Al fin vivos de 2009 y con la magnífica voz de raúl Santana.

- Y el clásico, himno de una generación "Días de escuela" del primer disco Asfalto en 1978, ahora que viene a cuento con el comienzo del curso escolar.

Versos a Asfalto:

Si el Capitán Trueno pudiera venir
Nuestras cadenas saltarían por fin
si quien sabe lo que es crear
si solo ves lo que puedes ver
y lo conocido se queda pequeño
si un disco se hizo eterno
si son quijotes eléctricos
si atravesé la eternidad
y descubrí tras de una nube alguien
Si alguien me recordó
enseña a tus hijos a amar la libertad
si el rock urbano lleva vuestro nombre
que menos que ante el olvido
Os recuerde con un soneto
Para haceros presente esta noche.

Tras más de treinta años que irrumpieron
Con su música, padres del rock urbano
De Rocinante y el Capitán Trueno
Carabanchel, Vallecas, mi barrio

Primos de Rosendo, de Risi, del Molina
Ni heavis ni hippis, sólo rock del nuestro
Nunca en el olvido, nunca en la cima
Volví a verlos de nuevo en directo

Castejón y su banda, no es pasado
La magia es eterna cuando conmueve
Y me acompaña desde los quince años

Faltaban el Lele , Jiménez, y tantos
Otros pero qué bien que me recuerden
Que aún rezuma música el Asfalto.

(Juan carlos 2007)

llegó el día (triana)

2010-09-01T19:39:00.001+02:00

Como cada septiembre, a modo de año nuevo, volver a empezar. Vida-muerte; dos caras de la misma moneda. Morir al verano, renacer al nuevo curso y llevar las semillas de lo que fue.
Aún con los ecos estivales y los compases trianeros qué mejor que de nuevo dar la palabra al magnífico poeta y músico Jesús de la Rosa (Triana)en esta maravillosa canción llena de vitalidad, esperanza y ganas de renacer y avanzar.
El vídeo con la canción es un montaje casero pero muy bueno bajado del yotube.

LLEGÓ EL DÍA (Jesús de la Rosa-Triana)
Ya no siento que me ahoga la nostalgia
y me encuentro cansado de llorar.
Ya no importará más quien gane.
No quiero de esta fuerza escapar.
Volaré por las estrellas una a una
en el brillo de tu cara y tu mirar.
Pediré al Sol que toda mi fortuna
sea un rayo perdido en alta mar.

Sin saber que no me vale.
Sin saber que no me sirve.

Ahora siento que llegó el día,
que tengo ganas de vivir,
de atravesar los muros y ruinas
que aunque pase el tiempo están ahí,
y florecer como un hombre nuevo
sin miedo a las tragedias por venir.
Regalarle a la vida todo el fuego
de tus ojos y tus ansias de vivir.

(Iba vestida la aurora con rayos de Sol
y en los cabellos prendida llevaba una flor)

Versos de cada 1º de septiembre

2010-09-01T19:03:00.002+02:00

(A modo de ritual, conjuro, rito de transición, pataleta o corte de mangas)

Joder, como niño rabioso
Blasfemo bien alto
Grito, pataleo, me encabrono
Y hasta querría llorar.
Me encolerizo
Pego saltos
Me enfurruño, haga pucheros
Y me niego a aceptar esta realidad.
Cruzo los brazos, aprieto los puños
Taconeo, frunzo el ceño
Agacho la cabeza
Pongo cara seria
Y me dirijo al rincón sin hablar
Joder, que no, que no quiero
Hoy soy un niño mimado
Y me quitan mi caramelo
Y me niego a moverme de esta barra del bar.
Si yo soy un chico bueno
Sin grandes pretensiones
Joder, que no,
que ya se que se acabaron las vacaciones
Pero es que no me apetece empezar a currar.

(Sept 2007)

desde Central Park

2010-08-21T02:44:00.005+02:00

(Para Eva)

Atrás dejé el Dakota; Lennon sigue presente; se respira utopía mezclada con tragedia en el ambiente.
Me adentré en Central Park y a los pocos metros se abren como pequeños estanques donde se dan cita mil especies distintas, amplias esplanadas.
Tumbado, bajo el potente sol, compartiendo espacio con gente diseminada: en pequeños grupos, en parejas o solos, en bañador sobre las toallas o jugando a volar el disco, a lanzarse la pelota, ajenos a lo que se cuece alrededor.Distintas razas, mezcla, mestizaje.
Isla de paz, remanso de quietud, me invade la calma.
Predomina el silencio, acompaado por pequeños murmullos en distintas lenguas que como olas vienen y van. Lejos queda el bullicio de los parques de Madrid.A ratos,vendedores de color arrastran su carrito, su esperanza y su sudor al grito de "watter one dolar".
Calma. Me encantan los parques de New York y esa costumbre de pararse a leer, a observar, a detener y escapar, aunque sea por un momento, del ritmo frenético de la ciudad.
Playa urbana de manto verde.
Levanto la vista. Como guardianes, majestuosos, imponentes se elevan, rodeando Central Park los inmensos edificios, rascacielos plateados. En la cara sur sobresale el edificio Rockefeller.
Como maquetas, como decorado de cartón,están ahí para recordarnos donde estamos.
Porque allá arriba, entre mails y oficinas, se ejecutan transacciones, se deciden operaciones, se mercadea con intereses, se especula con ambiciones, se planifican guerras, se preveen beneficios, se inventan crisis, se gobierna el mundo...
Aquí abajo, simplemente, se vive y eso ya es mucho.
Imagine no cuntry.

Juan Carlos 2010

Hay lugares...

2010-08-12T12:41:00.003+02:00

Hay lugares…

Hay lugares que son como patrias pequeñas
Cálidos hogares
Segundas viviendas.
Hay lugares que son como viejos compadres
Eternos amigos
Que se prestan cada verano
Gustosos al reencuentro
Hay lugares que a fuerza de vivirlos
ya los hacemos nuestros.

Abrazo de Mediterráneo, Menorca me esperaba
Aguas turquesas
Plácida calma,
brisa de infancia
Aunque de niño jamás pisé sus tierras.
Brindar con amigos, parlar català
Y ser uno con todos, todos con uno
Y no bajar la mirada.
Nadie más que nadie
Desnudar cuerpo y alma
Playas de Santo Tomás
Respirar libertad
Una noche canté repertorio de Triana.

Hay lugares que se introducen en vena
Que detienen el tiempo
Hay lugares que expanden el alma
que siguen contenidendo magia
Que como un buen vino
Hacen más llevadero el camino
Hay lugares que tren la calma

Aires moriscos de Cádiz
Ruta de los pueblos blancos, sierra de Grazalema
Y un porche con un grifo de cerveza
Y un rincón con piscina y buena sombra
Y corazones que se encuentran
Y reír como niños en la noche fresca de la Sierra.
Cuado hay buena gente lo demás sobra.
Embrujo andaluz, duende del Sur
Fusionarse en el Palmar y los Caños de Meca
Y en el aire se oye la voz de Jesús de la Rosa
Mi Triana,
que “sé de un lugar”
En “el lago”, “sentimiento de amor”
Que derriban “tu frialdad”.
Y “desnuda la mañana”

Hay lugares que ya son nuestros
Y vuelven para recordarme
Aquí en mi Madrid
Que con qué poco, compañero
Se puede ser feliz.

Juan Carlos 2010

Poema dedicado a estos preciosos días de vacaciones en Menorca en casa de Jordi y Alicia y en el albergue de AL-Qutum en los Algodonales (Cádiz). Curiosamente en ambos sitios Triana le puso banda sonora.Subo vídeo con algunas instantáneas de ambos entornos con el tema Sentimiento de Amor de Jesús de la Rosa (Triana)

TIEMPOS DE ESTÍO

2010-08-01T18:24:00.003+02:00

EL VIAJE

Porque nunca eliges cuando empieza el viaje
Porque cuando por primera vez tomas conciencia
Que la vida ha golpeado para bien o para mal
Sabes que el viaje ha comenzado,
No eres tú quien eliges cuando empieza el viaje
Es el viaje el que elige cuando empiezas a ser tú.
(J.Carlos 2008)

TIEMPO DE ESTÍO

Se perfila mi sombra
a la vera del camino
Escapar de esta ciudad
se detiene el tiempo
nuevamente es tiempo
de estío.

Dejarse abrazar
como por su madre el niño
una vez más
por el Mediterráneo,
mis islas
mi mar.

Se perfila mi sombra
recorre los caminos
se detuvo el tiempo
es tiempo de estío.

Ser amante fugaz
de la noche plácida y serena
abrazo de luna
embrujo del sur
abrigo de estrellas
duende andaluz.

Y volver a la ciudad
y repostar
y volver a marchar.

Se perfila mi sombra
un alto en el camino
y salir a los campos
de nuevos destinos
otras ciudades, otras gentes
y seguir jugando a piratas
aunque doble los veinte.

No existe el tiempo
es tiempo de estío
coger aire
y respirar
el universo en una tarde de verano
junto al mar
de mis anhelos
y recorre mi sombra
la vera del camino
(J.Carlos 2010)

CELEBRACIÓN Y DEDICATORIA

2010-07-12T02:13:00.003+02:00

Y al fin campeones. campions, taxapeldunak. Y me uní al ritual colectivo de patritismo. Algunas anécdotas no me gustaron (por fachas) y otras sí. Y aunque me emociono viendo la emoción de la gente de mi país, me siguen faltando símbolos de mi España plural. Em va agradar veure al Xavi i al Pujol amb la Senyera passetjan la copa. Pero es un día feliz,
Y también, aunque este es un blog de poemas y "menesteres afines" me ha encantado encontarme tanto en la seminfinal como en la final en el garito la Misión de Opañel a ex alumnas mías de F.P. de la familia de Servicios Socioculturales, de hace siete y seis años. Ya que os mencioné el blog, por si después de tanta copa y baile os acordáis, va por vosostras. Chus (del julio verne)y Patricia y María (i la vostra amiga de Tarragona Angels).Un besazo, Una alegría y una placer el reencuentro.
Buen verano a todos / Bon estiu a totos.

Campeones

COLORES

2010-07-09T14:18:00.004+02:00

En estos días de efervescencia nacional con motivo del mundial de fútbol y los triunfos de la selección, me uno al ritual colectivo y quería hacer un pequeño homenaje a esa España que tan presente está en balcones y terrazas. Pero a la España plural y diversa,que es en la que creo y siento; con sus distintos pueblos, nacionalidades, paisajes, lenguas y colores.Esa España mezcla de colores y mestiza de mil razas. Y para ello traigo este precioso tema de Lele Laina y Jose Luis Jiménez (Topo y parte de los primeros Asfalto). Un tema, "Colores" en cuya letra creo que colaboró Sabina y que nos habla de esa maravilla de paisajes que tiene esta piel de toro.
Incluyo también la letra. En la entrada anterior subí el tema bajado de Internet y con montaje casero, pero me apetecía hacer mi propio montaje con fotos de la red y algunas mías y con la versión en acústico del disco de "Canciones Básicas" de laina y Jiménez.
Y también incluyo algunos versos de un poema amplio que hace tiempo dediqué al manido tema de la cuestión española.
Mañana se juega la final y ojalá (por cierto, término de nuestro pasado morisco) seamos campeones, campions, txapeldunak.

"...España mezcla de colores / mestiza de mil razas/ fruto de mil amores/ se apropiaron de tu nombre/ saquaron tu casa/ y quisieronm hacer de ti una princesa de salón/ de la alta aristocracia/ (...)
...pero tú solo quieres volver a cantar en el puerto junto a la mar/ conjurar con tu duende las penas/ y correr por los caminos descalza una vez más/ en paz..."
(J.Carlos 2001)

COLORES (Topo)
Has visto amanecer el páramo en León
la bruma gris y un vuejo caserón
Has visto romper las olas contra al dique de Gijón
sentir la fuerza del mar a tu alrededor

Te has parado alguna vez a ver
los colores que estallan en Madrid
cuando al salir del metro en una tarde otoñal, el sol se va...

La Mancha es de un color que no puedo explicar
mitad magia mitad desolación
Andalucía duerme en sábanas de cal
el triste sueño de la soleá

y del Mediterráneo qué, a quien no le enciende su color
siempre habrá un sitio en tu puerto,
siempre el hijo predilecto del gran padre Sol.

Son los colores que me hacen sentir bien

COLORES

2010-07-09T12:25:00.002+02:00

"Momentito de bajada en lavapiés" (relato)

2010-06-25T19:04:00.002+02:00

Bruma, olor a sal, horizonte, luces que parpadean al fondo; mi espalda húmeda y la arena que se clava; tú sobre mi, me besas, jugueteas con mi pelo, bromeas sobre mi aspecto desaliñado. Me giro, te aferro con mis manos, los dedos entrelazados, te domino yo ahora; no juego, me cobro mi presa y me sumerjo en tu cuello. Me pierdo en cada beso, te robo tu esencia, te doy la mía; has cambiado las risas por leves gemidos; noto tu corazón que late con fuerza; tum, tum, tumtum. Escucho música de fondo: algún grupo de chavales se ha acomodado cerca, alguno se baña…
- Me dejas?
- Ah sí perdona, pasa.
Un pavo con camiseta negra de tirantes y aspecto algo borde me saca del trance: le estaba tapando el camino al servicio. Están sonando los Zeppelin: “Escalera al cielo” pero yo no asciendo sino que vuelvo a descender al infierno o al paraíso demoledor de tus recuerdos. Por unos momentos me aferro por no sumergirme: giro la cabeza, ha entrado otro grupo de gente entre ellos tres francesas, posiblemente Erasmus, se ríen sin parar de las anécdotas de sus compañeros que ejercen a la perfección su papel de cicerones; se llevarán un grato recuerdo de Madrid. Estoy seguro que Lavapiés les ha marcado; lo noto en su ropa, en sus ademanes; allí donde vayan no encontrarán una calle Argumosa con su desfile de terrazas de verano.
Huella indeleble, no puedo bracear más, doy cuenta de otro trago. Caigo, caigo . estás preciosa pero tus ojos reflejan tristeza. Bailamos, bailamos, te aferras a mi cuello y tu sonrisa me eleva. Paseamos por las estrechas calles andalusies y hoy te entregaría la luna. Dudo si eres capaz de contemplar tanta belleza; siento miedo. De las tabernas salen quejidos de guitarra.
Han cambiado la música, vuelvo a subir, suena flamenco y José Mercé le canta a la primavera pero es el verano quien se ha instalado ya en Madrid y yo me acuerdo de ti. Otro trago, canción de los secretos: “quiero beber hasta perder el control” ; juego a ser el protagonista de las canciones y me doy cuenta que mi historia es la misma que la de tantos otros pero te echo de menos. El calor es axfisiante y este bar no tiene aire acondicionado. Desciendo, desciendo.
“Dices que eres demasiado joven, que es pronto para amar, tal vez necesites un poco de tiempo, ya te tienes que marchar” Me machaqué con ese estribillo de los Angeles del Infierno durante más de dos semanas. Te marchas, ya te has marchado, como nos marchamos todos alguna vez. Mi historia no tiene nada de particular pero a mi me quema. “ qué estarás haciendo en este momento, espero que te acuerdes de mi” proseguía la canción. Pensé haber pisado el cielo, aunque fuera sólo a ratos. Volvemos en el coche y sacas la mano por la ventanilla, respiras el aire, te dejo conducir, Madrid está cerca y el otoño también.
“Otoño, suena una canción, otoño, sentimientos que se rompen cuando se apaga el calor.” Medina Azahara me ha hecho de nuevo tomar conciencia del ahora, me queda media hora y el bar es un hormigueo de gente que entra y sale a la terraza. Me suenan algunas caras. Me fijo en dos chavales que están al otro lado de la barra; discuten de política; otro desalojo, otra ocupación. Sonrío. Creo que echarás de menos Madrid. No, no te has ido, sigues aquí o allí no lo sé. El camino se hace al andar. Es curioso pero son tuyas las dudas, siempre fueron tuyas; por una vez el sexo femenino fue el inseguro. El alcohol se nota y me arrebata un pinchazo de optimismo, luego quizá venga la bajada. Sonrío, respiro lavapiés. Salgo a la entrada del bar: la terraza está a rebosar y mucha gente se ha acomodado en los bancos y en suelo. Me siento en casa; No se mueve una gota de aire.
Tristeza, tristeza dominaba tu corazón las últimas semanas. No puedo hacer nada. Te apoyo, estoy a tu lado, pero se rompe el hilo, se va rompiendo. Un pensamiento, un recuerdo, un dolor, una canción. Conmigo, sin mi, no sabes, no sé, vueltas, decisiones, “ruido, tanto tanto ruido y al final llegó el final”, canta Sabina. Nada especial, una historia sin más como tantas, como otras, como la de cualquiera que está aquí sentado, una historia común de la que no valdría la pena una novela o tal vez sí, todas las novelas de todas las historias de los que hoy pisamos Argumosa, una historia, sin más pero a mi me quema.
Ultima caña, me quedan diez minutos, ¿habrás unido los opuestos? No sé nada de ti, ni una llamada, tal vez más adelante. No sé si quiero llamarte, quizá, quizá, quizá… te quiero, hoy en este día veraniego de Madrid, pero estás muerta, al menos la que fuiste sólo vives en mi recuerdo, y en el tuyo, vives, tu vida tu camino, yo el mío. Me he adelantado una hora, hoy hace un año que nos fuimos de vacaciones al Sur, a tu sur al mío, quería regocijarme en el recuerdo; pago salgo me dirijo al bar donde hemos quedado. Me dicen que llevo cara rara que si me pasa algo. Ha sido sólo un momentito de bajada, como decía el Robe de Extremo, respondo. Salimos, andamos, nos dirijimos a la Filmo a ver una peli, una historia especial o una historia común de tantas, como la mía, como la tuya, como la de todos.

(Juan Carlos; junio 2003)

LA PIEDRA (relato)

2010-06-15T23:24:00.003+02:00

Ante sus ojos se presentaba la inmensidad del lago. Desde aquella altura, acomodado a la sombra de un frondoso árbol su mirada se perdía hacia las transparentes aguas varios kilómetros hacia el oeste, bajo la vigilancia de dos inmensos acantilados acompañando al sol en su fuga hacia nuevas tierras.
El cielo violáceo, bañado por los últimos rayos del sol servía de escenario a numerosas bandadas de aves siguiendo la luz. A ambos lados se elevaban, como emergiendo de las aguas del lago, dos gigantescas montañas, vigilantes, cubiertas de una espesa verde capa de bosque de donde provenían mil y un sonidos, de una diversidad de animales que refugiados entre la maleza ponían música a la escena más importante en la vida de Daniel.
Sólo había contemplado un espectáculo semejante en unas vacaciones en Brasil donde podo recorrer y contemplar la grandiosidad del Amazonas con su selva auténtico pulmón de su planeta. Y sólo había sentido aquella sensación de libertad indescriptible, aquella música en el estómago de quien sabe que es el primero en llegar, el día que puso sus pies en Marte hacía ya más de siete años.
Pero ahora las circunstancias habían cambiado: con esa piedra entre las manos y con la paz que le trasmitía la vista de aquel atardecer, Daniel comenzó a pensar todo lo sucedido en los últimos meses como quien recuerda una película de terror que aún produce escalofríos.
Por su mente desfilaban agolpados, como guerreros en una batalla, infinitud de recuerdos, de imágenes, de emociones intensas que pugnaban por luchar y tuvo que hacer un gran esfuerzo por ordenar sus pensamientos.
Miró y acarició con ternura la grisácea piedra de nuevo y recordó como él, el más distinguido piloto de la Agencia había sido elegido para probar junto a otros cinco compañeros el último milagro de la técnica: una nave capaz de viajar trascendiendo la velocidad de la luz a partir de los últimos descubrimientos científicos en partículas subatómicas. Cuando se la mostraron por vez primera la contempló como quien contempla a un ser especial de la naturaleza, como quien contempla la mutación positiva de un animal.
Mientras pensaba, Daniel no podía evitar dejar de acariciar la piedra que cuidaba con mimo entre sus manos como quien acaricia a un hijo, como quien acaricia a su propia esperanza.

Volvió a recordar aquellos días y sintió de nuevo ese frío mortal en la sangre, ese vértigo que se adueña de las entrañas como cuando soñaba que caía en el vacío y despertaba sobresaltado. Por unos instantes volvieron a resonar en su cerebro las sirenas, los ruidos de las bombas, los gritos de los niños en las calles, el pánico que se adueñó en pocos días del mundo entero. Una pesadilla de la que pudo ser afortunado en despertar.
Recordó la reunión clandestina con sus compañeros de trabajo en aquellos momentos de locura mundial. En pocas semanas la tensión internacional había crecido hasta tal punto que una inminente guerra sería una noria en espiral de la que ya no se podría parar. Daniel no recordaba como empezó todo, tan sólo que un terrible monstruo se había escapado al control. Recordó como en aquella reunión tomaron la decisión de apoderarse de la nave recién terminada y a punto para su primera prueba.
La vigilancia era mínima y ellos conocían las claves. Entre resplandores que rasgaban el aire como cuchilladas mortales de asesino, entre ruidos infernales y lamentos de desesperación en las calles, Daniel y sus compañeros junto con algunos familiares, amigos y algunos vigilantes que en el último momento se les unieron, lograron apoderarse de la nave un grupo total de veinticinco personas para un prodigio de la técnica con capacidad incluso mayor.
Fuera de la atmósfera terrestre, Daniel pudo contemplar la destrucción de su Planeta Azul, y al recordarlo, con la piedra entre las manos y los ojos fijos en el lago, no pudo evitar que dos atrevidas lágrimas emprendieran una carrera como queriendo ser las primeras en pisar ese desconocido suelo.

La piedra le quemaba con su fuego de incógnitas, miedos y esperanzas entre los desos y por su mente pasaron días y días de penoso deambular en lo desconocido, rumbo a destinos sólo conocidos en las frías ecuaciones de un papel, a la deriva en el espacio, supervivientes de una muerte, pero tal vez, inaguradores de otra. Revivió las tensiones, las desesperanzas, los buenos y malos momentos y el suspiro de júbilo al encontrar aquel planeta, apto para vivir, tan similar a su desaparecido hogar.
Y ahora, en ese preciso momento, acompañado sólo por su soledad, con la piedra que acababa de encontrar entre las manos; una piedra inteligentemente tallada y afilada, con manchas aún húmedas de sangre de algún animal que sirvió posiblemente de alimento a algún ser racional Daniel comprendió todo. Se sintió como si hubiese vuelto a nacer, a otra vida, a otro mundo. Pero mirando detenidamente la piedra comprendió que tenía dos caras: la cara del carrusel que siempre se repite, monótono de volver al mismo principio, al mismo final del círculo vicioso pero también tenía la cara de la esperanza, de la segunda oportunidad, y en sus manos tenía esa importante labor para intentarlo de nuevo.
Depositario de una gran responsabilidad, de un maravilloso destino, quizá inteligentemente previsto, en lo más hondo de su corazón, de su orgullo quizá, Daniel no pudo evitar sentirse un dios.

(Juan Carlos 1990)

Utopia suite (de Asfalto)

2010-06-07T13:11:00.004+02:00

Al hilo del bloque de poemas anteriores quería subir como epílogo y previo al próximo relato, este nuevo tema de Julio Castejón- Asfalto.
Los temas de Asfalto y su “alma-mater” Julio Castejón siempre se han caracterizado por un profundo sentido humanista y de compromiso social. En su último disco presentan esta UTOPÍA SUITE , pieza de rock progresivo en tres partes. Subo aquí la segunda y tercera parte así como la letra acompañado el vídeo con algunas fotillos sacadas de Internet. Que acompañan la historia. Aunque cuenta con largos momentos instrumentales, invito a deleitarse con este pedazo de tema.

UTOPÍA SUITE :

EL SIMIO ERGUIDO (Julio Castejón-Asfalto)

Es la explosión
Inicio de la creación
El simio erguido
Comienza la evolución
Humanos errantes cruzan la tierra
Colonizan valles, surcan ríos
Calor o frío
Principio de la posesión.
Construyen fronteras, inventan su dios
Los pueblos se parten
Los hombres combaten
Bajo la bandera
Antigua quimera
Maldita palabra: Nación
Se cerró el camino a la evolución
Vida inteligente que se extinguió
Sálvese quien pueda
Primero yo.

UN MUNDO NUEVO (Julio Castejón-Asfalto)

Millones de olvidados
Condenados
No son invitados
Al reparto de la dicha
Los más desesperados se pasean
Sin otra alternativa por el borde del abismo
Sueños frustrados en un mar de decepción
Hombres, mujeres, atrapados
Madres que lloran la ausencia de sus hijos
¿Cuál es la medida que podremos soportar
de tanto dolor?
Pero algún día todo cambiará
Un mundo nuevo nos acogerá
No habrá fronteras
Y solo una bandera
La Universal.
Cree en la utopía
Construyámosla
Porque cada día siento
que somos más.

POEMAS POR LA PAZ III

2010-05-29T13:23:00.005+02:00

SI ME PREGUNTÁIS DE DÓNDE VENGO…

Si me preguntáis de donde vengo
Os diré
Que vengo del ayer
Del ayer de mil años
De historia no medida por el tiempo
Del ayer de un espacio,
Que permanece y espera mi regreso
Del ayer que soñamos
Y que siempre permanecerá eterno
Esperadme compañeros,
Esperadme hermanos
Que no sé hacia dónde voy
Que no se hacia donde vamos
Que no se quienes sóis
Pero sé que nos esperamos.
Juan Carlos Mayo 93

UN HOMBRE MIRÓ

Un hombre miró
Y vio que no estaba sólo, que era una tribu
Una tribu partió
Y vio que no estaba sóla, que era un pueblo
Un pueblo lloró
Y vio que no estaba sólo que era una nación
Una nación gritó
y vio que no estaba sóla que era un mundo
Un mundo amó
Y vio que no estaba sólo.

Juan carlos 93

HABRÁ UNA PLAZA

Habrá una plaza de colores vivos
De olores a especias, a sal
A canela, a lavanda, a azahar,
a comino;
de sonidos de guitarras
de voces en mil lenguas extrañas
de cruces de caminos.
Habrá una plaza bañada por la brisa de un mar
Que siempre fue eterno testigo
De amores y batallas
De amigos y enemigos
Y del paso eterno del tiempo
A lo largo de los siglos
Un mar bañado de esperanzas,
Y sufriendo castigos.
Habrá una plaza que nos llame
Una tarde de sol y estío
Habrá una plaza en que nos encontraremos
Para reconocernos
Y comprobar
que aún seguimos vivos.
Juan carlos 2008

Poemas por la paz II

2010-05-19T10:44:00.001+02:00

Y LA MALDAD REINÓ

Y la maldad reinó
Y se destruyó mi mundo
Y ya no rió más el niño
Ya no quedamos ninguno

Y la flor no volvió a crecer
Ya no oí gritar al búho
Ya no sirvieron las tumbas
Era una tumba mi mundo

(Juan Carlos 1988)

PAN DE MOLDE

Pan de molde sin corteza
Avisperos inmundos de falsa belleza
Pan con moho que se pudre
Moscas a enjambres en las cunetas.

Nichos de muerte aún no inventados
Esperan su tiempo y su sitio a ser llamados
Disparos anónimos que no cuentan
Ni preguntan sólo apuntan
La venganza que no cesa.

Siento rabia y pena
Y dolor de ira y tristeza
Hay muertos en las calles
Hay sangres en las cunetas

Reaparecen a intervalos siempre por doquier
las guerras
Se acaban allí,
y acá otra nueva empieza.

Yogures de sabores, con frutas, helados de fresa
Llago a casa cansado, del trabajo
Y tengo medio llena la nevera

Pan de molde sin corteza
Pan con moho
En otra puta miserable guerra.

Juan Carlos 2007

Poemas por la paz I (Madre...) + audio

2010-05-12T10:36:00.004+02:00

Inicio esta pequeña tanda de "Poemas por la paz y la justicia" que incluyo en los recitales con dos poemillas antiguos fusionados en uno que escribí allá por el año 89 con motivo de la película "La revolución de los lápices" sobre la represión militar de la dictadura argentina y que en su momento me impactó profundamente. Tema que es extrapolable a cualquier contexto similar. Incluyo audio del poema con acompañamiento de C.Galán.

Madre, si vienen a por mí
No les dejes entrar que tengo miedo,
Que con sus botas negras y sus trajes verdes
no me dejan ver el cielo.

Madre, si vienen a por mí No dejes que me lleven
Que allí hay tiros, llantos y fuego
Madre no les dejes entrar
Que tengo miedo

Si te preguntan por mí
Diles que no estoy, o mejor,
Diles que estoy durmiendo,
Diles que el maestro se enfadará
Si mañana no voy al colegio
Que tengo que aprender a sumar
Y me espera para jugar Pedro

Madre si viene a por mí
No les dejes entrar que tengo miedo:
No les dejes que me lleven
Que allí sólo hay muertos.
…
El no tenía más de veinte años
Empezaba a alzar el vuelo
Ideales de libertad y sus pocos años
No le hacían tener miedo.

Ella siempre cantaba
Canciones de lucha y sentimiento
Cuando él estaba distraído
Inocente ella le miraba de lejos

Cantaban por todos
Cantaban por ellos

Los halcones de nunca
Les robaros el sueño
Los halcones de siempre
Repitieron el cuento

Armados, uniformados,
Sin ecrúpulos ni miramientos
Pretendieron acabar con las palomas
Que ellos siempre llevaron dentro.
Y ellos cantaban por todos
Cantaban por ellos

Juan Carlos 89

"El que no muere" (3ª y última parte)

2010-05-02T21:48:00.006+02:00

(tapia del Cementerio de Ocaña donde se realizaron los fusilamientos)

De niño no entendía porqué nunca íbamos a visitar la tumba de mis abuelos paternos el día de todos los Santos. Conocía la historia a grandes rasgos pero las tumbas de mis abuelos se diluían en una nebulosa de confusión para mí.
Hace algunos años se empezaron a rehabilitar las fosas comunes de los fusilados en la cárcel de Ocaña durante le Guerra. Hace poco fui por primera vez sin saber qué me iba a encontrar. Por fin supe por qué nunca íbamos de niños a ese cementerio. Durante décadas junto a las tumbas cristianas de los vecinos del pueblo, con sus lápidas, sus cruces, sus nombres, sus flores y frente a los muros del cementerio donde fueron fusilados los civiles republicanos se encontraba una extensión de arena bajo la cual se hallaban los restos de los fusilados. Supongo que aunque sea de forma inconsciente para mi padre y el resto de los familiares de las víctimas, además de haber sido expulsados de sus pueblos, encontrar que en el último lugar, en el cementerio todos tienen su sitio, su lugar mientras tus padres se encuentran abandonados, en un no lugar, un no espacio debía ser una nueva puntilla de humillación.
Cuando vi las tres fosas comunes ya construidas, de mármol con sus flores y una leyenda que decía “a vosotros que disteis la vida por la libertad” respiré emocionado. Por fin, mis abuelos, que se llamaban Francisco y Elena tenían un lugar, un sitio en ese campo santo junto con el resto de compañeros aunque no estuvieran señalados sus nombres. Del olvido más absoluto se habían hecho visibles al fin. Habían recuperado en parte su dignidad.
Alguna mente mezquina comenta que se abren brechas de nuevo. Mi padre las cerró hace tiempo. Incluso la casualidad hizo que el abuelo de un gran amigo estuviera destinado como guardia civil en aquella cárcel en el otro bando .Mi padre y el padre de mi amigo comparten partidas de mus de tanto en tanto. Yo me seguiré emborrachando con mi amigo.
Hay nombres que tal vez hagan valer el significado que poseen. Mi padre supo trasmitir más que con palabras con hechos aquellos valores y principios que son eternos: justicia, sencillez, libertad, superación, abnegación, esperanza… y tantos otros. Aquellos principios y valores que como su nombre indican, a pesar de las dificultades, nunca mueren.

(fosas comunes y monumentos conmemorativos a los fusilados en la cárcel de Ocaña promovidos por la Asociación de familiares)

El que no muere (2ª parte) + tema de Barricada

2010-04-25T22:45:00.005+02:00

Tras quitarles lo poco que llevaban son separados por una simple valla, los hombres a un lado y las mujeres y niños al otro. Atanasio y sus hermanos nunca más volverán a ver a su padre. Hacinados, los niños no saben que más de 30.000 personas están concentradas en ese secarral de tierras resecas bajo el sol. Sin condiciones higiénicas, con el agua racionada recordarán más tarde cómo los Italianos repartían la escasa comida, jugando en algunas ocasiones a burlarse de los niños cuando tras tirar al suelo algunos restos, les golpeaban mientras las criaturas se afanaban por recuperar algún trozo de chocolate con arena.
A los pocos días les conducen a un cine. Nuevamente hacinados, los pocos que han conseguido una butaca no la abandonan. En ella, duermen, orinan y defecan durante un día y una noche.
Desde allí empieza la devolución a sus lugares de origen. El camino que una noche hace casi dos años emprendieron con la esperanza de sobrevivir al horror se truncó en la costa. Como con el hilo de Ariadna, vuelven los pasos hacia atrás. A los hombres los conducen por separado. La madre y los niños son custodiados hasta su pequeño pueblo toledano. Allí los mismos que les empujaron a la huida les están esperando. Saben que llegan los “rojos” que escaparon.
A la entrada del pueblo les insultan y abuchean sin que sus guardianes hagan nada por evitarlo. Los niños presencian cómo su madre es golpeada repetidamente antes de llevársela detenida al Ayuntamiento. Con ella va la hermana pequeña, apenas poco más que un bebé. Los otros cinco hermanos, sucios, avergonzados y asustados quedan al cuidado de la abuela.
Aún pasaron algunos días en que la abuela y los cinco hermanos fueron a visitar a sus padres a la cárcel de Ocaña. Sólo pudieron escuchar los gritos de dolor de la madre ante las palizas hasta que los padres fueron fusilados con más de cincuenta presos. Les comunican que la hermana pequeña ha muerto. Ni un documento, ni un cuerpo…Tal vez no murió y esta mañana me la crucé en cualquier calle; tal vez murió de desatención y pena. Aún tuvieron que sufrir humillaciones en el pueblo como la de desfilar la hermana mayor, con trece años junto con más niñas represaliadas con la cabeza rapada y un camisón por el centro del pueblo.
La abuela Gregoria vendió malamente las escasas pertenencias y a cargo de mi padre y mis tíos marcharon a Toledo. Era el año 39 y como todo un país tuvieron que levantar cabeza desde lo más hondo. Mendigando, viviendo en un castillo abandonado ocupado por varias familias que como ellos sólo tenían el instinto de supervivencia para salir a flote. El resto es otra historia.
Como todo un país, los hijos de los vencidos, niños anónimos, dejaron la infancia en una cuneta y tuvieron que crecer apresuradamente engañando al reloj para seguir sobreviviendo. Su propia supervivencia y el ejemplo de sus vidas fue su victoria, la que sus padres no pudieron tener.

Vídeo con un extracto recitado del relato más el tema LAS 7 DE LA TARDE de BARRICADA dedicado al campo de concetreción Los Almendros, incluido en su nuevo trabajo conceptual LA TIERRA ESTÁ SORDA sobre las víctimas de la guerra

"El que no muere (1ª parte) relato familiar de la Guerra

2010-04-19T13:00:00.000+02:00

Recital en Bernuy (Toledo) en abril de 2009 con motivo del aniversario de la república.

Primera parte del relato "El que no muere" ; un relato sobre la historia de mi padre y su familia en la Guerra Civil. Historias que sin rencor, deben ser recordadas y rescatadas del olvido.

El que no muere.

No se si los nombres de las personas dicen algo de su alma como algunos sostienen. No se si las Teresas son unas santas, los Santiagos cortan cabezas allá por donde pasan o los Pedros son auténticas rocas.
Se que hay nombres clásicos, de toda la vida como Julián, Paula, María o Andrés. Nombres nuevos que intentan reflejar bellos anhelos como Libertad, Luna, Alba… o nombres que recuperan el espíritu de antiguas culturas como Yaiza, Azahara, Irune o Zoe (que por cierto significa vida)

También hay nombres que sentimos antiguos, casi en desuso, fruto de la historia de los diferentes pueblos que configuraron este país y que al oído pueden sonar al menos poco apropiados a los tiempos modernos actuales pero cuyos significados en ocasiones encierran un gran poder.

Este es el relato de alguien con uno de esos nombres, o al menos parte de su historia. El se llama “El que no muere, el inmortal” o en griego Atanasio, y es mi padre.

Las historias de nuestros mayores comprenden en sí mismas la historia de un país, no la que viene en los libros, sino la intrahistoria de la que habló Unamuno, la sentida, la de verdad, la real, la que va sembrando una huella por la que transitamos aunque no lo sepamos, incluso aunque en ocasiones nos neguemos a reconocerlo, las siguientes generaciones.

Este es el breve relato, sólo una parte pequeña de una historia más amplia que aún no ha concluido.

A sus poco más de ocho años, Atanasio, el que no muere no llegaba a comprender del todo por qué una noche de invierno tuvieron que abandonar su pueblo. Señalados, como apestados, huyeron hacía más de un año de las amenazas, los insultos, las burlas de los que hasta hacía poco eran sus vecinos y sus compañeros de juegos.

Sabía que había estallado una guerra hacía tres años y que el miedo y la inquietud se habían apoderado de sus padres. Francisco, su padre, afiliado a un sindicato, sentía, como tantos otros, que era objeto de las iras y amenazas de aquellos del pueblo a los que el golpe militar les había pillado de cara. Como siempre, las enviadas aprovechaban vientos favorables para subir como enredaderas por corazones mezquinos y amenazaban con destruir lazos de sangre y convivencia de años.

Desde aquella noche en que sin saber adonde se dirigían, habían salido apresuradamente los séis hermanos, cuatro chicas y dos chicos y sus padres en un todoterreno de algún familiar rumbo a Ocaña, no habían parado de huir. Siempre buscando terreno seguro, Atanasio, el que no muere, no sabía que se movían entre las escasas fronteras donde el gobierno legítimo del país aún estaba presente. No sabía que su huida era una carrera en el filo de la libertad mientras unas sombras, oscuras, fantasmales a las que esos niños de entre tres y trece años no podían poner nombre acechaban sus pasos como perros de presa.

Habían viajado en un camión del ejército hasta un pueblo manchego frontera ya con la región valenciana donde se habían mantenido como pudieron durante varios meses. Pero el rumor de la sombra se escuchaba cada vez más cerca y huyeron de nuevo hasta Orihuela, municipio situado a más de cincuenta kilómetros de Alicante.

Pero una mañana su madre les despierta temprano, casi al alba. Los séis hermanos y los dos adultos salen con lo puesto. Ropas viejas, zapatos gastados, alguno incluso camina descalzo. Se oye lejano el rumor de disparos y se siente cercano el sabor de la muerte.

Los niños oyen a sus padres algo de un barco, incluso Atanasio, el que no muere, le pregunta a su hermana mayor si sabe a donde se dirigen. Pero todos están demasiado asustados para hablar.

Caminan durante dos días, más de cincuenta quilómetros, sin llevarse a la boca más que algunos restos de pan y fruta que han podido recoger en las prisas y aquello que las huertas de las laderas les pueden ir ofreciendo.

Llegan a Alicante. La ciudad es un hervidero de sombras asustadas que como animales de un bosque en llamas se han precipitado huyendo del fuego a la rivera del río. Sólo queda saltar o morir quemados. Se dirigen al puerto. A los niños les sorprende el mar, jamás habían visto tanta agua junta. En el puerto familias famélicas, milicianos jóvenes avejentados por la guerra, hombres exhaustos se arremolinan para embarcar en el próximo barco rumbo a Rusia.

Rusia es un nombre lejano, casi abstracto. Pero en esos cruciales momentos representa la única esperanza a la que cientos de personas se agarran como a un salvavidas.

Tienen que esperar en la fila. Durante más de dos días, no se pueden mover; abandonar el sitio supone abandonar la última esperanza de escapar del infierno.

Los días ya son algo más largos, está acabando el invierno y pronto empezará la primavera. Al fin logran subir al barco, hombres y mujeres asustados que miran hacia el este, hacia donde sale el sol, con ojos perdidos, esperando poder escapar, pero con el alma rota de dejar atrás casas, familia, paisajes, su historia. Nadie sabe si regresarán algún día.

De pronto se escuchan sirenas y disparos por las calles que bajan al puerto y camiones de soldados con la bandera nacional del águila, las banderas fascistas italianas los himnos militares por las sirenas llegan tomando el control. No hay resistencia; los falangistas y los italianos toman posiciones y entre los borrosos recuerdos que a Atanasio le quedarán, siempre permanecerán nítidas y cristalinas las imágenes de decenas de milicianos jóvenes, apenas unos adolescentes, que ante la desesperación saltan del barco al agua intentando una suicida huida. Los gritos de pánico y los llantos inundan la cubierta. Los cinco hermanos lloran asustados; no logran comprender del todo qué está ocurriendo. Sus padres les abrazan en un gesto protector, atávico, de siglos de supervivencia humana y animal cuando los soldados suben al barco.

Más tarde se sabrá que las unidades navales del ejército sublevado apoyado por efectivos de Mussolini y Hitler habían cerrado la bahía de Alicante no permitiendo la salida ni entrada de ningún buque. El día 30 de marzo, los mercenarios italianos de la división Littorio, al mando del general Gambara ocuparon la ciudad y cercaron los accesos al puerto. Los últimos republicanos libres quedaron atrapados.

Hundidos, son conducidos al Campo de Concentración conocido como Los Almendros. Como escribió Max Aub “deshechos, maltrechos, furiosos, aplanados, sin afeitar, sin lavar, cochinos, sucios, cansados, mordiéndose, hechos un asco, destrozados, son sin embargo, no lo olvides hijo, no lo olvides nunca pase lo que pase, son lo mejor de España”.

Sepàración (relato)

2010-04-03T13:35:00.001+02:00

Era algo más de la media noche y ella aún no había regresado. Hacía tiempo que la cena había quedado fría en los platos y a él se le habían quitado las ganas de probar nada. Un molesto nudo en el estómago le atenazaba provocándole una inquietante zozobra, como la humedad que se respira previa a la tormenta.
No era normal que se retrasara tanto en un día laborable aunque sabía que en ocasiones tenía la costumbre de quedarse a tomar alguna copa con los compañeros de trabajo. Y aunque la noche era calurosa, con ese clima agradable y frescor nocturno que en ocasiones ofrecen las noches de junio en Madrid, él tenía la intuición que el día que tanto había temido que llegara, al fin había hecho su aparición.
Fumaba, sentado en su balcón, atentos sus ojos a las sombras que iban y venían frente a su calle, aunque su mente estaba muy lejos de allí. Hacía tiempo que había notado que ella no era feliz. Y aunque ella hacía notables esfuerzos por disimularlo, eran tantos los momentos compartidos, las intimidades vividas, que un leve gesto, por imperceptible que pareciera, se convertía, a los ojos del otro en un signo delatador; así que él se había ido percatando perfectamente que el brillo de sus ojos se iba apagando día a día.
Es cierto que había intentado retenerla cómo sólo los hombres prueban a hacerlo cuando sienten que la soledad puede ser su próxima compañera: se había mostrado atento hasta el mínimo detalle, había tolerado lo que nunca pensó que toleraría, la había expresado su amor de mil formas distintas como nunca se atrevió a hacerlo; la había regalado momentos con detalles maravillosos, desempolvando de su viejo baúl del alma repertorios de poesía y magia ya olvidados y aunque intentaba engañarse a sí mismo pensando que ella seguiría a su lado, en el fondo de su corazón intuía que ella había tomado ya una decisión aunque se resistiera a reconocerlo.
Llevaba ya algunas semanas que pensaba que cada día sería el último. Lo que había sido en un tiempo una misma vida, un mismo camino labrado juntos, superando todas las dificultades que el destino se encaprichaba en entretejerles se había convertido ahora en dos vidas paralelas que seguían rumbos distintos; una al lado de la otra, pero ya sin cruzarse. Ya no había planes juntos; quizá, no tenía ya sentido.Y sabía que aunque le dolía en el alma, debía aceptarlo.
Sintió la llave abrir el portal y el corazón le dio un vuelco. Enfrentarse de nuevo a la soledad, no disfrutar de su presencia en la casa; desaprender olores, borrar huellas…aprender a convivir con las sombras una vez más. Abrir un nuevo periodo en su vida, el pensarlo le helaba con un latigazo de esacalorfrío en la espalda. Y rompió a llorar. Mientras ella subía las escaleras del portal tuvo aún un último impulso de intentar aferrarla cuando entrara, parar el tiempo, detener el reloj y convencerla que junto a él volvería a ser feliz. Pero ese impulso se desvaneció, como se desvanece el agua al aferrarla entre las manos, porque la vida, sabía, no la podemos aferrar a nuestro antojo; como dijo el sabio, la vida no nos pertenece sino nosotros le pertenecemos a ella.
Sabía que ella sería feliz, no le cabía la menor duda, era fuerte, lo había demostrado en mil ocasiones. Tendría caídas, momentos, sí, como todos, pero sería feliz y tenía que aceptar que lo fuese lejos de él aunque el precio que pagara por ello fuera su propia soledad.
La puerta de la casa se abrió, ella entró como siempre, verdaderamente hermosa y tras los comentarios y explicaciones de rigor y un beso cotidiano fue directamente clara:
- Llevo unas semanas pensando. He tomado una decisión. sabes que debo irme, que no puedo seguir viviendo más tiempo aquí, contigo. Me ahogo; necesito encontrar mi lugar. Sabes que tarde o temprano tendría que suceder.
- Lo sé- masculló él entre dientes- lo sé y puedes irte cuando quieras. Sabes cuánto te extrañaré, aquí, en entre estos rincones cada noche que no estés a la cena, cada mañana que no te levantes con el día. Pero sé que tiene que ser así.
Y la besó. Y así fue como él, con tantas experiencias vividas, con su intensa vida activa vio como ella, su tesoro, su princesa, su hija, su preciosa hija que tuvo que sacar sólo adelante, empezaba a volar. Y así fue como él, cuya vida sólo tuvo el sentido de cuidar y amar a esa niña nacida al tiempo que su madre moría y él quedaba sólo, con todos los planes truncados y al cuidado de aquella maravillosa criatura. Así fue como ahora, a sus casi sesenta años se aferraba quizá a la etapa más difícil de su vida: su propia vejez que sabía se iría acercando a pasos agigantados y cualquier mañana, sin que lo sospechara, ya se habría instalado definitivamente en su cama.

(Juan carlos 1999)

Audio-poema"Un mar azul" más el tema "Ciudad Hostil" de C.Galán

2010-03-23T13:10:00.006+01:00

Poema "Un mar azul..." del año 1999 o así, que recoge las contradiciones que en ocasiones conviven en el interior y que me gusta unir en los recitales al magnífico tema de Carlos Galán "Ciudad Hostil". El vídeo, como no, es del recital del pasado diciembre.

UN MAR AZUL…

Un mar azul, inmenso de vida
Un rayo de sol, de esperanza,
Unos cimientos fuertes en que apoyarse
Unas manos que recogen la energía
que dan, un deseo
Unas cadenas que me esclavizan
Un por qué, un no lo entiendo
Una maldición, un improperio, un no quiero

Una esperanza, una luz, una lucha
Un cruce de caminos
Una zona oscura

Una desesperación, una alegría
Un torbellino
Un blanco, un negro
Un no sé que me pasa
Un no lo entiendo.

Un fantasma que se ríe
Una mentira que de verdad se disfraza
Una sonrisa que malvive
Una verdad que es mentira cuando se alcanza

Un vacío, una nada
Un vapor en el aire
Una risa, una carcajada
Un charco en el agua

Un llanto rompedor, una lágrima
Un pasado, un tiempo
Que se me escapa

Una confianza en Dios
Un ¡Dios! no sé que me pasa
Juan Carlos 1999

"Podre tornar enrera" = podré volver atrás. (canción y letra)

2010-03-13T01:33:00.009+01:00

En la entrada anterior, a raíz del poema "Hay sombras...", terminaba con el enlace vía spotify con el tema de Sopa de Cabrá, "Podré tornar enrera= podré volver atrás", y señalaba que en la próxima entrada subiría el vídeo con la letra y la traducción. No sé que me pasa con los vídeos del yotube que no me permite subirlos la mayoría el diseño blogspot del blog; debe ser cosa del formato y mis nulos conocimientos informáticos. Así que vulevo a subir vídeo elaborado por mí con el Windows Movie Maker donde solo aparece el audio. En la entrada anterior puse el enlace de la versión de Beth en el disco homenaje a Sopa de Cabra. En este vídeo pongo la versión en acústico con los coros del grupo Gossos, versión que me encanta. Y añado el enlace del vídeo que quería subir con la versión en directo en el último concierto de Sopa, en su despedida.Recomiendo echar un vistazo a estas imágenes de Gerard Quintana, Joseph Thio y compañía en su último directo. Sopa de Cabra, el máximo exponente del otrora denominado rock català y que en mi opinión uno de los mejores grupos de rock contemporáneos y con letras que son auténticos himnos y poemas (que en definitiva, sobre esto último es sobre lo que gira este blog)

Como dije en la anterior entrada, la musicalidad y la letra de este poema acompañaba en parte al sentido del anterior poema, y me venía al corazón cuando lo estaba escribiendo.

Vuelvo de tomar unas copas en un garito con una amiga y de nuevo observé por momentos a mi alrededor, y de nuevo yo también soy parte del paisaje de cualquiera de la gente del bar que como yo, se hubiera parado a mirar también a su alrededor. Era un garito de barrio, más personalizado, más tranqui...Y mi edad ya es otra edad. Pero en ocasiones me llegan, a suaves oleadas, las estrofas duras, realistas y a la vez esperanzadas de este magnífico tema; estampas, flashes, del intento a veces infructuoso de construir vínculos, de buscar el camino propio de oledas de gente joven una noche cualquira en estos tiempos complicados.: "Ríos de gente maleridas corren solas escupiendo su fracaso (...) mientras lloran de rabia y por amor(...) pero no se rinden, sueñan ilusiones...(...) podré volver atrás cuando esté demasiado lejos, podré volver atrñas cuando sea demasiado tarde"
Que lo disfrutéis si os gusta y os llega como a mi me llega.

http://www.youtube.com/watch?v=zhSp4SV8FG0

PODRÉ TORNAR ENRERA (sopa de cabra)Rius de gent malferida corren sols escopint el seu fracàs ja vençuts, esperaran com sempre han fet, l'aventura d'una nit, mentre ploren de ràbia i per amor a un nom inexistent mentre riuen dins núvols passatgers cada dia més distants.Corren sols, seguint pistes per trobar el refugi de l'acció,un amic que no estigui massa vist, o una ofrena de la carn que a vegades, quan s'apaga el primer foc, pot fer encara més mal, i així acaben, quan ja tot ha passat, cremats per la veritat i cridant: Podré tornar enrera quan estigui massa lluny.Podré tornar enrera quan sigui massa tard. (2)Són germans d'un camí que no ha tingut mai sortida ni final,saben béque el futur és la foscor i que el negre és el color d'una bandera, bruta i plena de sang, que els hi han possat a les mans però no es rendeixen, somien il.lusions fent imnes de cançons i criden.Podré tornar enrera quan estigui massa lluny.Podré tornar enrera quan sigui massa tard. (4)

PODRE VOLVER ATRÁS (traducción + o -)

Ríos de gente malherida corren solos escupiendo su fracaso
Ya vencidos esperan como siempre han hecho, la aventura de una noche.
Mientras lloran de rabia y por amor a un nombre inexistente
mientras ríen dentro de nubes pasajeras cada día más distantes.
Corren solos siguiendo pistas por encontrar el refugio de la acción,
un amigo que no esté demasado visto, o una ofrenda de la carne
que a veces cuando se apaga el primer fuego, puede aún hacer más daño
y así acaban cuando ya todo ha pasado quemados por la verdad y gritando.
Podré volver atrás cuando esté demasiado lejos
Podré volver atrás cuando sea demasiado tarde
Son hermanos de un camino que no ha tenido nunca salida ni final
saben bien que el futuro es la oscuridad y que el negro es el color
de una bandera sucia y llena de sangre que se han echado a las manos
pero no se rinden, sueñan ilusiones hacen himnos de canciones y gritan
Podré volver atrás cuando esté demasiado lejos
Podré volver atrás cuando sea demasiado tarde

Hay sombras... (poema)

2010-03-05T01:27:00.009+01:00

Hace tiempo que quería escribir un poema en homenaje o con referencias al sociólogo y ensayista polaco Z.Bauman. Este prolífico pensador actual , cuyos análisis de la sociedad contemporánea, me parecen de enorme interés, acuñó un término para definir la modernidad actual: "líquido". Crítico con las formas de capitalismo y globalización actual, señala cómo la precariedad social y el ritmo vertiginoso que demanda la nueva sociedad de consumo se infiltra en todos los órdenes de nuestras vidas siendo víctimas de esta "liquidez" vital. Así varias de sus obras llevan este término en el título. "Modernidad líquida", "Tiempos líquidos", "Vida líquida", "Amor líquido"...una "vida líquida que es la maera habitual de vivir en nuestras sociedades modernas contemporáneas" . En alguna otra entrada de este blog volveré a hacer mención de Bauman.

LLevaba algunos meses sin escribir nada nuevo y la idea de escribir sobre esta "liquidez" me rondaba. Observaciones, vivencias y la película reciente de "After" con tristán Ulloa y Willy Toledo fue una mezcla explosiva de la que salió como vómito este poema. Un poema que no habla ni del todo de mi ni del todo de los demás porque todos somos juez y parte, víctimas y verdugos de esta vida líquida.

Por último enlazo con un tema, como no, de Sopa de cabra, (podré tornar enrera= podré volver atrás, versión Beth en el disco homenaje) cuyo espíritu de la letra y la música comparte en parte, para mi, parte del espíritu de este poema. En la próxima entrada intentaré subir el vídeo con la letra y la traducción.

Hay sombras…
Hay sombras vestidas de inocencia deslizándose entre las calles
La ilusión intacta de ser alguien
entre danzas de cuerpos una noche más
La creencia falsa de ser aceptado, de ser uno más;
Gentes buscando gentes en la representación tragicómica
Que de nuevo lleva a la soledad.
Y de regreso a casa te vuelves a preguntar qué ha vuelto a fallar.
Risa fácil, huida hacia delante, cuerpos sin nombres
Cualquiera sirve en el intercambio de la simulación;
Realidad virtual confundiendo apariencia con interior.
Hay sombras que se han vestido de ilusión
¿cuándo me comí la pastilla azul?
Y danzas de neones y sonrisas fingidas y amigos a golpe de clic
Y la certeza de creer que se hace lo correcto.
Cuánto cuesta sentarse y decir ¿qué tal estás?
Cuánto cuesta sentarse y decir lo siento.

Hay sombras vestidas de colores ,
quiero ser feliz
Bienvenidos al supermercado,
Todo se compra, alzar la mano
y cogerlo
¿qué te interesa que yo lo tengo?
Mañana te seduciré con otra cosa más
Me deslumbran las siluetas, tu figura, los olores,
También quiero ser estrella de televisión.

Funerales de éticas

altares de estéticas

adoremos la imagen exterior.
Hay sombras en las calles que ríen, sonrisas fingidas
Que no saben medir el dolor.
No me toques por favor,
Abraza mi cuerpo pero no interpeles mi corazón
No sabría qué decir.
Y cuánto cuesta sentarse y decir te necesito
Y cuánto cuesta sentarse y decir te echo de menos.

Abrazos asépticos, besos profilácticos
Pulcros, puros,
Sin contagios
Ni manchas en el alma
Libertad sacrosanta
Yo mimé conmigo mismo
Átomos sin formar moléculas
Y cuanto cuesta sentarse y decir me importas
Qué bonito estar hoy aquí contigo.

Hay legiones de sombras sufriendo
Pero vale más no contarlo
Perderían su lugar en la foto
Sonrisa fingida
Juego de ordenador,
Realidad simulada, víctimas postmodernas
No me sirves te cambio por otro
Fugacidad, se rompieron los vínculos

Adiós a proyectos colectivos.
Nada falta en el gran mercado de la vida
Sumar experiencias
A cada cual más estimulante, más atrevida
Pero cuento cuesta sentarse y decir me importas
Y cuanto cuesta sentarse y decir me he sentido dolido,
Nos hemos hecho daño pero sabes que estamos en el mismo camino.
Cuanto cuesta decir qué importa quién tenía razón
Cuanto cuesta decir que lo que importa somos tú y yo.

Hay sombras víctimas que lloran cuando ya todo ha acabado
Y no sabrían decir qué salió mal.
Hay sombras que no saben digerir el fracaso
Y hay esperanzas que se esfumaron entre los dedos
Y espaldas con espaldas ahora sin mirarse a la cara
Hay un no se qué que se deshace se vuelve líquido
Y no se puede agarrar
Y hay vacíos disfrazados de perfiles de Factbook
Y hay soledades con 123 amigos en su muro
Y hay víctimas y verdugos
Y futuros inciertos que la cosa está jodida
Y paraísos fiscales y debates en televisión
Y el reloj que no se detiene
ni para las nuevas bandadas obligadas de piter panes
¿dónde estaba el manual de instrucción?
Y hay soledades
Y hay cicatrices y llagas
Y vacíos en el alma
E inseguridades
Y todos somos juez y parte
Y hay dolor
Y abismos
Que cruzar
y quien tiene un amigo tiene un tesoro
Pero cuanto cuesta sentarse
y decir me tienes a tu lado , cuenta conmigo.

Cuanto cuesta asumir el riesgo
Implicarse, experimentar el dolor
De no darse por vencido
Cuando se trata de amar
A los que comparten nuestro camino
Nuestros hermanos, nuestros amigos
Cuanto cuesta llenarnos de autenticidad
Y ser nosotros mismos
En la era de la precariedad.

(Juan Carlos febrero 2010.)

Beth – Podré Tornar Enrere

Beth

"Muerte en el olvido" (audio del poema)

2010-02-28T20:06:00.002+01:00

Los vídeos de audios de poemas que voy subiendo son del último recital de diciembre en el Marx Madera. Pero en esa grabación, realizada por Galán directamente desde la salida de micros no se oye apenas el sonido de la flauta de Estrella. Tengo en vídeo el recital de abril pasado en el Pipo con sonido ambiente sin embargo no me admite el formato para subirlo así que he grabado el sonido de este poema en grabadora y de ahí al ordenador. Todo para poder subir al menos un poema con el acompañamiento de Estrella; y qué mejor que éste donde el sonido de la flauta travesera queda fantástico (aunque el sonido en general no sea muy bueno). El poema está en la entrada anterior.

"Muerte en el olvido" (poema)

2010-02-27T22:45:00.004+01:00

Oigo,desde ma habitación, como silva el viento en esta noche de "Tormenta perfecta" que llaman. Los aullidos constantes, que se cuelan por mi ventana, me han recordado este antiguo poema en el traté de hacer visible a tanta gente anónima,a las puertas de un nuevo siglo cargado de nuevas esperanzas y que sin embargo , van quedando en el camino en el olvido de esta sociedad acelerada. Gentes, sin hogar ni lazos que en otros tiempos de su vida tuvieron su lugar; gentes que fueron, por circunstancias, expulsados a cruzar el umbal de la sociedad de la abundancia.

MUERTE EN EL OLVIDO
Trágica muerte, muerte de tragedia
Abandonado a la soledad y el frío
Tu corazón y tu alma se hielan.
Trágica agonía, agonía en la miseria
En la noche, sin luz, sin gritos
Tus esperanzas e ilusiones te dejan.
Sopla susurrante un viento constante
Y gélida la noche en copos se deshace
Entre ruinas de piedras de antiguos monumentos
Rendido e impotente se desploma tu cuerpo.

Trágica noche, noche de hambre
De pan, da calor, de besos, de proyectos
Tu corazón se para y no le importa a nadie.

Caido de la fila de los que van a ninguna parte
Arroyado por el tren que pasa sin avisarte
Tus ojos se cierran despidiendo el siglo
El cansancio te vence sin restos de sangre

Pues sin violencia te mueres en un rincón prohibido
Del que nadie habla, al que nadie mira, del que nadie sabe
Rincón donde se paran como muñecos viejos los vencidos.

Trágica noche, noche de hambre
De pan, da calor, de besos, de proyectos
Tu corazón se para y no le importa a nadie.

(J.Carlos 1999)

"Ruibaleando"

2010-02-17T13:12:00.003+01:00

"Ruibalear" verbo informal que hace referencia a escuchar, seguir, expresar, sentir, emocionarse y vibrar con la magia de Javier Ruibal. Gran artista gaditano de prestigio reconocido en el ambiente musical de artistas y autores sin embargo ha sido poco promocionado al gran público. Vengo siguiendo a Ruibal desde el año 94 que escuché por primera vez su "Pensión Triana". Desde entonces con mayor o menor frecuencia, según las temporadas, he ido asistiendo periódicamente a sus conciertos sobre todo en la Sala Galileo. Tengo presente el ambiente mágico con una comunión exquisita con el público, los bailecitos en el hueco de la sala que lleva a los baños, los pelos de punta cantando a coro "La flor de Estambul", "Tierra" o "Tu nombre" entre tantas otras y la presencia siempre en sus conciertos de algún "famoso": Sabina, Krae, Carbonell, Martirio.... Su música es poesía con olores y sabores, retales andalisies, fusión del Mediterráneo, ritmo latino, blus, famenquito...y un torrente de voz que envuelve la sala y el corezón. Siempre me recordó Ruibal a la presencia morisca que en los sustratos de la historia ha permanecido viva.

Este sábado pasado asistí en Barcelona a un nuevo concierto suyo en la Sala Luz de Gas, tras más de un año del último que fui.

Este es un blog de poemas así que incluyo la preciosa letra-poema de amor con el video del tema "Para llevarte a vivir" y el vídeo de otro precioso tema "Besos en abril"así como el enlace a "La rosa azul de Alejandría"

Juan Carlos

Javier Ruibal – La rosa azul de Alejandría

Para llevarte a vivir (Javier Ruibal)

De lo dicho sin pensar,
de lo que callo y no digo,
de las cosas por pasar,
de las trampas del azar,
de las cartas del destino,
tengo un lápiz colora'o
con un librito guarda'o
para escribirlo contigo.
Si la suerte inoportuna
te jugara una encerrona,
si no hay salida ninguna,
si la gracia y la fortuna
se apartan de tu persona,
tengo un farolillo verde
por si de noche te pierdes
y la luna te abandona.
Tengo la rosa de oriente,
el oro del sol naciente
y lo que quieras pedir.
Tengo el mapa del tesoro,
tengo el palacio del moro,
para llevarte a vivir.
De todo lo que besé,
no doy beso por perdido,
pa que me vuelva a morder
con la locura de ayer
tu boca contra el olvido.
Guardo un beso de reserva
para rodar por la hierba
cuando te vengas conmigo.
El sur que te prometí
tiene al sur otra frontera,
las cuerdas de mi laúd
siguen buscando la luz
más al sur de la quimera.
Tengo una playa desierta
y una calesa en la puerta
para lucirme a tu vera.

(Javier Ruibal)

"Besos en abril"

"Para llevarte a vivir"

Cap a Barna

2010-02-11T17:38:00.006+01:00

De nuevo cojo el AVE dirección Barcelona. Hará casi un año desde la última vez. Y casi 30 desde la primera vez que pisé tierras catalanas en las colonias infantiles de Hermandades del Trabajo en La Pineda-Salou (Tarragona) primero de niño después como monitor en una de las épocas más bonitas y mágicas. Luego paréntesis, letargo, hasta que retorné a Barcelona hará ocho años y desde entonces no falto a mi cita anual. Inmersión en un paisaje y un clima que siempre hice mío, en unas gentes que me acogieron en una lengua y una cultura que ya he incorporado y en una experiencia que conecta con lo más intimo y personal y con mi propia historia vital.

A raíz de mi aprendizaje del catalán escribí hace un par de años este poema donde mezclo los dos idiomas como homenaje sincero a Barcelona y en particular y a Catalunya en general porque "Me gusta subir de tanto en tanto a Barna"

M´agrada pujar a de tant en tant a Barna

Fa molts anys que vaig anar per primera vegada a Cataluña
Y en mi primera juventud recién estrenada
En estius de sol
Respiré olor a mar, probé cuerpos de sal
Y un paisaje mediterráneo que aún me llama.

Quien me iba a decir que tornaria a Barcelona
Que anaba a estimar tant aquesta llengua germana
Que anaba a escoltar tanta musica
Dels sau, dels Gossos, dels Pets de Sopa de Cabra
De Lidia Pujol, de Serrat, de LLuis LLac de pep Sala.

Tinc la sort de pasetjar del Puerto a las Ramblas
Del Clot a Sagrada Familia, de Universitat a Gracia
Y respiro feliz, no tiene apenas importancia
Me siento sobre todo de aquí, de mi Madrid
Pero también un poco de allá
y se me ensancha el alma

Avui, aquesta nit nomès vull dir que
M´agrada pujar de tant en tant a Barna

Podría jugar...(poema)+ audio con Mayte y Galán

2010-01-31T12:02:00.003+01:00

Podría jugar...

Podría jugar a que ya no quiero volver a verte
Y edificar un muro de sombras entre tú y yo.
Podría jugar a que me hago otra vez el fuerte
Y responder con monosílabos si me vuelves a llamar.

Podría jugar a la indiferencia y al menos precio
Al paso de página, a recobrar de una vez mi dignidad
Podría jugar a que olvido tu número de teléfono
A pasar de puntillas en tu cumpleaños
A ignorar que existes cada día
A no esperar de ti ya nada más.

Podría jugar y jugar…
Y temo
que no sería más que un juego
Porque creo
que aunque pasaran
Terremotos, tempestades
Civilizaciones, humanidades,
yo continuaría inmóvil
aquí, esperando
que regresaras.
(J.Carlos)

"SIENDO..." (en el día de mi cumpleaños y van 40)

2010-01-23T11:17:00.006+01:00

SIENDO
Siendo que en ocasiones no soy fiel a mis propósitos
Y a veces me pierdo cavilando de más
Siendo que por las noches sin éxito me propongo
Al día siguiente dejar de fumar
Siendo que me gustaría
alzarme en armas
contra todo lo que rezume hipocresía
mediocridad
prepotencia
injusticia, dominio, violencia,
vanidad.
Siendo que las bellas intenciones
Se desdibujan en sueños de mesilla de noche
Siendo que cada mañana vuelvo a comenzar.

Reafirmo que vivo, que existo,
que aún creo en apostar
por construirme a mí mismo
cuando ya no hay flotadores de goma que me puedan salvar.

Siendo que hay ojos que me invitan al abismo
Y naufragaría de mil amores en ellos sin vacilar
Siendo que otros ojos me reclaman
Y descubro en ellos misterios que desearía ahondar
Aun siendo que así y con todo ello
Sigo creyendo
en el valor de la lealtad.

Y hago y deshago Y ando y desando
yo mismo mis caminos mis encrucijadas
mi propio destino
siendo que sigo creyendo
en el valor de la libertad.
Aunque a veces me esclavizo,
Me pierdo,
tropiezo
Y me vuelvo a levantar
Con todo busco en cada rincón perdido
gramos de autenticidad.

Siendo que me puede a veces la apatía
Que me quedo tirado
Que me envuelve la pereza
Sólo conozco una apuesta segura
Mil a una
A favor de todo lo que trasmita algo de belleza.

Siendo que fallo, que soy imperfecto
Que me paro y me tiro en el sofá.
Siendo que en ocasiones las cosas se ponen feas
Y dejan señales que es mejor no mostrar

Siendo con todo que apuesto por la vida
Que confío, que sigo abierto a sus sorpresas
Siendo, digo, con todo
Que como dijo el poeta
Aún sigo haciendo “camino al andar”

(J.Carlos 2007)

20 años atrás

10 años atrás

Manolo Garcia – Nunca El Tiempo Es Perdido

El enlace del vídeoclip:
http://www.youtube.com/watch?v=T6HR-hIXxes

LLueve (poema y audio del mismo)más vídeo de Los Secretos

2010-01-17T18:39:00.003+01:00

LLueve

Llueve, no deja de llover
Y ya me he calado hasta los huesos
Y mi alma se acompasa a este gris y plomizo tiempo
Y me siento un protagonista de canción de los Secretos
Que canta su melancolía incurable
Una tarde de domingo de oscuro invierno

Y me acuerdo de ti que me esperabas
Por la tarde a la salida de tu colegio
Y paseábamos de la mano,
Inocentes, felices, jóvenes
Por el parque aquel de mis recuerdos.

Llueve y no deja de llover
Y me regocijo en imágenes borrosas
Del pasado, de mi ayer
Y sonrío cómplice , que no me arrepiento

Porque yo también he muerto y he resucitado
Y empiezo a atesorar diferentes vidas
Que no sé en qué momento terminaron
Y pienso que ya estoy un poco viejo

Volver a ser un niño
En la esquina de tu colegio
El agua que cae,
El cuerpo empapado,
Y en mi corazón
música de los Secretos.
(J.Carlos 2007)

Y en relación a Los Secretos, grupo que ha sido banda sonora de muchos de nosotros, con esa melancolía que rezuman las letras de los hermanos Urquijo, y a quienes volví a ver el pasado diciembre en un magnífico concierto en el Pabellón de los Deportes, cuelgo un vídeo de uno de sus temas legendarios: "Pero a tu lado."

Aunque podría rescatar cualquiera de sus otrs temas como Colgado, Buscando, Volver a ser un niño, Amiga mala suerte, Agárrate a mi, María o tantas y tantas otras. Para muchos, desgraciadamente solo quedó el hit "Déjame" que no representa para nada la esencia de esta maravillosa banda.

(no acepta el védeo de la versión en directo del acústico así que subo otro en plan montaje casero encontrado en el yotube)

entrevista a C.Salem en el país

2010-01-11T11:55:00.001+01:00

Entrevista en el País al gran Carlos Salem con el que muchos empezamos en esas noches mágicas de jam poéticas en el Bukowski Club.

"La literatura y el periodismo son exageración" · ELPAÍS.com

Muerte en el olvido (poema)

2010-01-09T13:13:00.003+01:00

MUERTE EN EL OLVIDO

Trágica muerte, muerte de tragedia
Abandonado a la soledad y al frío
Tu corazón y tu alma se hielan.
Trágica agonía, agonía en la miseria
En la noche, sin luz, sin gritos
Tus esperanzas e ilusiones te dejan.
Sopla susurrante un viento constante
Y gélida la noche en copos se deshace
Entre ruinas de piedras de antiguos monumentos
Rendido e impotente se desploma tu cuerpo.

Trágica noche, noche de hambre
De pan, da calor, de besos, de proyectos
Tu corazón se para y no le importa a nadie.

Caido de la fila de los que van a ninguna parte
Arroyado por el tren que pasa sin avisarte
Tus ojos se cierran despidiendo el siglo
El cansancio te vence sin restos de sangre

Pues sin violencia te mueres en un rincón prohibido
Del que nadie habla, al que nadie mira, del que nadie sabe
Rincón donde se paran como muñecos viejos los vencidos.

Trágica noche, noche de hambre
De pan, da calor, de besos, de proyectos
Tu corazón se para y no le importa a nadie.

(*Juan Carlos 1999)

Audio del poema "Si pudiera..."

2009-12-30T18:37:00.002+01:00

En el pasado recital del día 13, Carlos grabó el sonido por lo que puedo ir subiendo algunos de los poemas recitados en el recital. Lástima que el sonido se grababa de los micros y no recoge apenas el sonido de la flauta de Estrella. Subo el audio del anterior poema "Si pudiera..." aunque queda algo cojo sin el complemento flautístico.

Feliz 2010

Si pudiera (poema)

2009-12-23T20:43:00.002+01:00

Se acaba el año, final del ciclo. Tiempos Navideños. Fechas religiosas y fechas paganas. Solsticio de invierno. Noche más larga...y comenzará de nuevo a imponerse la luz. Dioses del mediterráneo que nacieron en estas fechas. El "héroe de las mil caras " que describió J.Campbell. ¿Algo cósmico se mueve?
Buscando entre mis poemas alguno afín a estos ritmos rescato este "Si pudiera"al que en los recitales poetico-musicales se presenta ampliamente acompañado por el piano de Carlos y la flauta de Estrella y donde los versos van añadiéndose lentamente a la melodía.

Feliz 2010

SI PUDIERA

Si pudiera, ¡ay! si pudiera
Recordar de nuevo aquellas imágenes
Si fueran ¡ay! Si fueran
Aquellas ilusiones de volver, capaces.

Recuerdo instantes fugaces
experiencias, momentos vividos
Sensaciones, ideas, pensamientos poco nítidos
Instantáneas de mi vida, simples flashes

Si consiguieran ¡ay! Tomar forma
Si dibujarse en el aire lograran de nuevo
Al fin mis dudas serían entonces sólo macabras bromas
Y vería mi alma otra vez alzarse en pleno vuelo.

La Tierra, mi Tierra querida y amada
Mi planeta,, mi madre, mi vida, mi casa
Sus mares, sus valles, sus gentes, sus ríos, sus montañas
Sus llantos, su soledad, su herida, su alma

Mi Tierra, mi hogar, mi querido planeta
Del que bebo, del que respiro, del que vivo
No está sóla, aunque sóla se sienta
Que es parte de este Universo grande y vivo

Las personas que se mezclan
Haciéndose y reinventándose en el calor del contacto
Mis compañeros, mis hermanos que aunque no lo sepan
Crecen y respiran en el abrazo

Porque de mil formas y colores
Cada uno en el espejo se ve
Y aunque diferentes no oyen
Que es la mezcla lo que les da el ser

Si pudiera ¡ay! Si pudiera
Echar mi alma a la mar
Si volvieran ¡ay! Si volvieran
Mis sueños de nuevo a remar

Tal vez llegara o al menos consiguiera
Abrir surcos o caminos en la nada
Para que más allá de nuestra ceguera
Nos eleváramos uno tono en la escala

En la escala de la sinfonía del Universo
En la que cada uno somos un instrumento
Y donde formamos una original orquesta
Tocando al unísono cada ser vivo de mi planeta Tierra
(Juan Carlos 1999)

Imágenes del recital en el Marx madera

2009-12-14T12:43:00.003+01:00

Noche fría de invierno en Madrid; las calles vacías y heladas pero en el interior del Marx Madera calor de poesía, música y buena gente. Estuvimos muy agusto en el recital. Magia y emociones. La vida en unos versos y unas canciones.Un auténtico placer que esperamos se repita.

Gracias a los que nos acompañásteis

PRÓXIMO RECITAL POETICO MUSICAL EN EL MARX MADERA (domingo 13)

2009-12-04T18:57:00.003+01:00

Retomamos recital, de nuevo acompañado a la gitarra, teclado y con algunas de sus canciones por Carlos Galán y con la flauta travesera de Estrella Sánchez, así como con la colaboración especial de Mayte Barrera. Será el próximo domingo 13 de diciembre a las 21h en el mítico Marx Madera (C/Madera 9). Os espero

YA NO MÁS (relato, en el día contra la violencia de género)

2009-11-25T16:45:00.006+01:00

Hoy se celebra el día Internacional contra la viloencia de género. hece un par de años quise escribir un poema sobre el tema, en concreto sobre uno de los aspectos más preocupantes de éste: su reprodución en las generaciones más jóvenes. El poema, que ya lo subí en otro momento en este blog, cobró vida y aunque lo respeté como salió, lo inserté en un relato más amplio: YA NO MÁS.

YA NO MÁS

Tiene celos. Como si tuviera mil pequeños monstruos en el estómago, que le devoran. Puñales que le desgarran por dentro. Está apoyado en su moto, con el casco en la mano. Fuma compulsivamente. Ella ha quedado con unos amigos del trabajo. Se van cenar cuando salgan de la tienda. Piensa que ya no le quiere. La odia en este momento. Nunca lo ha hecho pero en este momento la golpearía. Ella es su niña. No soporta que otros la miren ni que la deseen. Es su princesa. Es sólo para él. Es una puta, piensa, que la gusta calentar a los tíos. Cuando la vea se va a enterar. El tiene derecho de propiedad sobre los demás. Duda si es demasiado blando con ella como le sugirió en cierta ocasión su colega. Los colegas, esos sí que no te fallan. Enciende otro cigarro. Escupe al suelo. Está jodido. ¿Y si se lo intenta montar con su compañero de la tienda, el gilipollas ese de gafas? La mato. Y a él le parto la cara. Creo que va tras ella. No me conoce.
No para de moverse, inquieto como un león enjaulado. Y ahora la ha dado por escribir poesía. Será cursi. Y por salir demasiado con sus compañeros de la tienda. No me importa que salga, pero de vez en cuando. Me tiene que prestar más dedicación a mí.
Se conocen desde el Instituto cuando tenían quince años. Llevan más de dos años juntos. Es todo su mundo.
Ella no quería verle después de la discusión de ayer. Reconozco que me pasé un poco, tal vez no debí haberla zarandeado de esa forma pero es que me puso de los nervios. Lo provocó ella. Hoy lo normal es que hubiéramos quedado los dos y no dejarme aquí plantado.
Le ha dicho en un mensaje de móvil que una amiga le lleva una carta. Espera.
Su amiga llega, le entrega un sobre y se va. Lo abre con desprecio. Y lee:

“No, no más, ya no más gritos ni broncas sin motivo
Ya no más llantos, ni voces,
Ni insultos ni humillaciones
ni peleas ni enfados
ni corazones rotos
Por razones que sólo tú conoces
Que sólo tú te inventas
Que sólo tú imaginas en tu mente aún de niño.
No, no más, ya no más arrepentimientos a deshora
No más cambios de ánimo
Sin razón aparente
Sólo por tu inseguridad infantil
No discuto que me quieras ni que me hayas querido
Pero es un amor que me mata, que me hunde, que me constriñe
Que no me deja vivir.
No más celos, ni espionajes a escondidas de mis mensajes de móvil
No más juegos ni más interrogatorios ni más controles”
No más cadenas a mi cuello con tu nombre
Que me marcan como un animal con dueño para que todos sepan a quien pertenezco.
Hoy es un día especial para mi y digo que ya no más
Y no te deseo de veras ningún mal
Pero no más, ya no más, obedecer sin chistar por el simple miedo al abandono
Necesito dejar de ser tu sombra, tu jarroncito de cristal, tu plantita a la que riegas con mimo
Tu juguete, tu capricho, tu manjar.
No más sexo sin preservativo, no más “tranquila cariño que yo controlo”
Porque nos jugamos que yo no haya más marcha atrás
Ya no más mi semblante de niña boba aferrada a su macho sin protestar
Ya no más tontunas, ya no más mi mente de princesita azul que sólo es responsabilidad mía
Hoy sabes que es para mí un importante día
Y a todo esto ya le quiero poner fin
Ya no quiero que nos hagamos más daño
Hoy cumplo dicinueve años
Y hoy quiero por mi misma empezar a vivir.

No da crédito. De qué coño está hablando. Supone que le está dejando. Siente una rabia loca. Mira el reloj. Las ocho y media. Aún queda media hora para que cierren en la tienda. Le da tiempo. Decide ir a buscarla. La quiere coger del brazo y que le mire a la cara y le responda quién le ha metido tantas tonterías en la cabeza.
Se siente amenazado. Su seguridad se tambalea. Ella es su único mundo. Coge la moto con ímpetu. Cruza tres calles dejando atrás a coches, peatones y a su propia lucidez que le sugiere que retroceda. Se detiene frente al Centro Comercial donde ella trabaja y desciende de la moto. Aún no lo sabe, pero bajo sus pies comienza a abrirse un abismo que conduce al infierno y está a punto de descender los primeros escalones.
Siente la sangre bombeándole las sienes, el corazón le late como si quisiera salírsele del pecho. Tiene los ojos muy abiertos, los labios apretados fuertemente, la respiración jadeante. Tiene la carta en la mano y cierra de forma inconsciente los puños y las uñas se le clavan en las palmas produciéndole dolor. Su mirada trasmite odio. Ahora es un cazador que busca a su presa.
Entonces cuando va a cruzar la calle, siente una tormenta en su pecho. Es una sensación casi olvidada, escondida entre las sombras de su infancia. Lucha contra ella, intenta dominarse, controlarla pero es más fuerte que él, se abandona y sin que lo pueda evitar rompe en un llanto desbordante. Esconde su rostro entre las manos y como un río que todo lo inunda, llora y llora, y como la lluvia que todo lo limpia llora y llora. Y como cuando era niño y no conseguía el juguete del escaparate, llora y llora.
Ahora es un llanto suave, constante cuando coge la moto y sin subirse en ella la gira y comienza a desandar sus pasos.
El no lo sabe pero a sus pies se está cerrando un abismo que conducía directamente al infierno. Mientras regresa a casa, como la suave lluvia que tras la tormenta riega el suelo, limpia el aire y envuelve el ambiente de frescor, él simplemente llora y llora.

Juan Carlos

SILENCIO. NOVIEMBRE. RECOGIMIENTO EN EL HOGAR

2009-11-13T19:06:00.004+01:00

SILENCIO

Silencio que me llamas
Silencio al que vuelvo, al que regreso
Silencio en el que se acoge mi alma
Siempre vuelvo a ti, silencio.

Silencio en la madrugada
Silencio oscuro, silencio de plata
Me acoges en tu seno, silencio
Silencio en la noche callada.

Si por lejanos mares se batió mi barca
Si salió ora victoriosa ora malherida
De mil cruentas batallas
Vuelvo a ti, silencio que me llamas
Silencio de calma, silencio de hora plácida.

Juan Carlos 2008

Otoño, preludio del invierno. El frío y el viento que invitan al regreso al hogar. El hogar en el silencio del alma o el hogar en la chimenea del paríso perdido de la infancia. Preciosa canción evocadora, "Novembro" de mi buena amiga y compañera poeta Marta Noviembre con su grupo Tres de Noviembre. Lástima no disponer de su original versión en galego. Como un hogar es también el Entrelíneas librebar que Marta regenta en la calle Gonzalo de Córdoba 3.

Día a día (poema)

2009-11-05T10:50:00.006+01:00

Día a día, minuto a minuto
Se suceden las imágenes, los hechos
Las anécdotas y las casualidades,
Las rutinas, los anhelos
Todas aquellas circunstancias
que nos acontecen
Que aparecen,
que se van,
Que nos envuelven
en misterio.

Una carta en el buzón,
un extraño que me pide la hora
Un retraso en el autobús,
un café a deshora
Son señales que aparecen,
que se nos presentan
Que nos dan
que nos quitan
que llenan los cruces de la vida

Agarrar y soltar,
imposible controlar
¿Quién sabe lo que nos espera
detrás de la siguiente esquina?

Juan carlos 2007

En la entrada anterior, que se lee a continuación, he subido una preciosa canción ("Avui és demà": hoy es mañana) de Josep Thió, ex compositor y exmiembro de Sopa de Cabra, al hilo del poema y cuyos discos en solitario recomiendo. Temas que emocionan y envuelven ,y además apropiados al momento del años, de este otoño en que estamos. Incluyo la letra y la traducción

canción "Avui és demà" (hoy es mañana) de Josep Thió

2009-11-05T10:41:00.002+01:00

JOSEP THIÓ - AVUI ÉS DEMÀ Lletra: JOFRE BARDAGÍ Música: JOSEP THIÓ

Als carrers no ha sortit el sol. Una cosa et fa sentir viu. Maleït despertador. Obres els ulls mires al teu voltant esperant que algú hagi canviat però tot segueix igual que avui i demà. Mentre et despertes i et vas vestint a poc a poc oblides que no ets feliç, la rutina et mata, vols complir els teus somnis, VAS ESPERANT QUE DEMÀ SERÀ UN ALTRE QUE TOT ALLÒ QUE VOLS ARRIBARÀ POTSER HI HA ALGÚ A PROP TEU ESPERANT-TE, VOLS PARAR LA RODA I SORTIR D´AQUÍ, PERÒ VAN PASSANT ELS DIES I AVUI, AVUI ÉS DEMÀ.

El cotxe, el soroll i el fum, la gent que et mira amb cara de cul,no vols viure enmig d´això.Tu sempre deies que eres diferent, et trobes com tots jugant al mateix joc; on tothom oblida i ja ningú somia. Res està perdut si encara n´ets conscient, has de tenir somnis per seguir vivint. Als carrers ha sortit el sol, hi ha una cosa que et fa sentir viu: per poder riure també cal aprendre a plorar.VAS ESPERANT QUE DEMÀ SERÀ UN ALTREQUE TOT ALLÒ QUE VOLS ARRIBARÀPOTSER HI HA ALGÚ A PROP TEU ESPERANT-TEVOLS PARAR LA RODA I SORTIR D´AQUÍSOMIES DESPERT QUE DEMÀ SERÀ UN ALTREQUE TOT ALLÒ QUE VOLS ARRIBARÀPOTSER HI HA ALGÚ A PROP TEU QUE JA MARXARES ESTÀ PERDUT SI ENCARA N´ETS CONSCIENTPERQUÈ AVUI ÉS DEMÀ I ENCARA QUEDEN DIES. AVUI ÉS DEMÀ...

(traducción): Hoy es mañana

En las calles no ha salido el sol
Una cosa te hace sentirte vivo
Maldito despertador
Abres los ojos, miras a tu alrededor
Esperando que alguien haya cambiado
Pero todo sigue igual que ayer y que mañana
Mientras te despiertas y te vas vistiendo
Poco a poco olvidas que no eres feliz
La rutina te mata, quieres cumplir tus sueños

Vas esperando que mañana será otro día
Que todo lo que deseas llegará
Tal vez hay alguien cerca de ti esperándote
Quieres parar la rueda y salir de aquí
Pero van pasando los días y hoy, hoy es mañana

El coche, el ruido, el humo
La gente que te mira con cara de culo
No quieres vivir en medio de todo eso
Tú siempre decías que eras diferente
Te encuentras como todos jugando al mismo juego
Donde todos olvidan y ya nadie sueña
Nada está perdido si aún eres consciente de ello
Tienes que tener sueños para seguir viviendo
En las calles ha salido el sol
Hay una cosa que te hace sentir vivo
Para poder reír también es necesario aprender a llorar

Vas esperando que mañana será otro día
Que todo lo que deseas llegará
Tal vez hay alguien cerca de ti esperándote
Quieres parar la rueda y salir de aquí
Sueñas despierta que mañana será otro día
Que todo aquello que deseas llegará
Tal vez hay alguien cerca de ti que ya marcha
Nada está perdido si aún eres consciente
Porque hoy es mañana y aún quedas días.

Aplazado el recital "Todo lo que sé" del próximo fin de semana en el Marx Madera

2009-10-19T12:10:00.004+02:00

Estaba programado llevar a cabo el recital poético-musical "Todo lo que sé" acompañado como los anteriores por Carlos Calán al piano y la guitarra y por Estrella sánchez con la flauta travesera, en el Marx Madera para este domingo 25 de octubre.
Al final se ha aplazado debido a problemas surgidos con la fecha, aunque espero que lo podamos llevar a cabo a finales de noviembre. El "Marx Madera" es un local emblemático que me acompaña desde los 18 años y en el que me hace mucha ilusión recitar allí.
Como ya comenté a alguna genté lo de este domingo cuelgo aquí esta notificación y cuando se tenga nueva fecha se anunciará previamente.

PEONES Y PIEZAS (poema)

2009-10-10T14:22:00.008+02:00

La vida como un gran tablero de ajedrez.

Personajes desplazándose entre casillas blancas y negras

La historia del ser humano como una interminable partida consigo mismo.

Partda iniciada desde los albores del tiempo

Este poema lo escribí con motivo del recital-performance "La pistola de Alekhim" que girando sobre este hilo temático montamos (con Luis Morales y Arturo Martínez) a principios de año.

PEONES Y PIEZAS
Peones arrinconados en un extremo del tablero
Blancos frente a negros
Anulados, olvidados,
Borrachos, perdedores,
Utilizados, exprimidos, expoliados
Ya no sirven al juego del caballero.

Damas todopoderosas
Reinas del poder y de la noche
Se alzan siempre victoriosas
A la sombra del lujo de sus señores
En la guerra suicida del derroche.

Caballos locos zigzagueantes
Prueban a romper las reglas de movimientos lineales
Dos pasos adelante uno a la derecha
Rompo normas, experiemento, invento, innovo, creo
Pero ahora dos pasos atrás y uno a la izquierda
Y derrotado en el mismo sitio, quedo.

Alfiles enfilados divisan en la distancia a su enemigo
Ambiciosos, crápulas. Dráculas
Sanguijuelas, Amantes del engaño, del timo
Sádicos
De guante blanco aguijonean víctimas incautas

Torres siempre la voz de su amo
Vigilando, protegiendo, adelante, atrás, a los lados
Guardaespaldas musculosos, sin cerebro, armarios, criados
Sacrificados en el enroque
Caen derrotados cuando se pone seria la batalla

Y reyes del ego impotentes se enrocan
Asustados, cobardes, miedosos
No saben defenderse cuando
La desesperación llama a sus casas

Danzas caóticas de neones, calles sucias
Restos de batallas

con los demás, con uno mismo
se mezclan esperanzas ,

decepciones
Personas anónimas en la noche

Tablero, damero maldito
Autómatas que parece deambulamos sin rumbo fijo
Nos preguntamos si en el fondo del caos
Tras movimientos en apariencia sin sentido
tal vez aunque no las atisbemos
estén las reglas escritas hace tiempo
¿Somos acaso piezas de un ajedrez
desplazándonos sin saberlo

por la mano (consciente) del destino?

Juan Carlos 2009

imágenes de recitales

2009-09-19T18:40:00.000+02:00

Poema: "¿Contra quién lucharemos?"

2009-09-10T19:12:00.000+02:00

En tiempos confusos, tras ver por televisión imágenes de manifestaciones por los derechos civiles en los años 60 y 70, escribí este poema o más bien dos poemas en uno. Mirada hacia atrás nostálgica añorando la claridad de aquellas empresas colectivas y de fondo recordaba este maravilloso tema de los clásicos Triana: HIJOS DEL AGOBIO Y DEL DOLOR cuyo título inserté en un verso.

¿CONTRA QUIÉN LUCHAREMOS?

Observo con sana envidia
Desde una nostalgia acicalada de sofá
Mayos del 68, manifestaciones
Festivales, revoluciones
Luchas sin tregua por la libertad
Imágenes en blanco y negro
Alzando la voz
Lenguas que durante mucho tiempo
Les obligaron a permanecer mudas
Recobrando mano a mano
Hombro a hombro su dignidad.
Y percibo los recientes ecos
De gentes sencillas, humildes
Anegados por el barro
levantar unos barrios,
Oponerse a dictaduras.

Y ahora? decidme compañeros
¿Contra quien lucharemos
A quien nos enfrentaremos
Los que nacimos a partir de los setenta?
¿En qué empresas colectivas
Los que no padecimos la miseria
Los “hijos del agobio y del dolor”
Los hermanados con la locura?
¿En qué proyectos aunaremos corazones
Los saturados de información
Los arrojados a nuestra propia voz
Los enfermos de la duda?
¿Contra qué principios inmortales
Contra qué generales
Debo, pues, disparar mi pluma?
¿Contra quién alzaremos los puños
Aquellos que no divisamos un futuro
A los que nos robaron las utopías
De un mundo más solidario
Más humano, más justo?

Juan carlos abril 2009

Poema irónico de septiembre

2009-09-05T10:51:00.000+02:00

Joder, como niño rabioso
Blasfemo bien alto
Grito, pataleo, me encabrono
Y hasta querría llorar.
Me encolerizo
Pego saltos
Me enfurruño, haga pucheros
Y me niego a aceptar esta realidad.
Cruzo los brazos, aprieto los puños
Taconeo, frunzo el ceño
Agacho la cabeza
Pongo cara seria
Y me dirijo al rincón sin hablar
Joder, que no, que no quiero
Hoy soy un niño mimado
Y me quitan mi caramelo
Y me niego a moverme de esta barra del bar.
Si yo soy un chico bueno
Sin grandes pretensiones
Joder, que no,
que ya se que se acabaron las vacaciones
Pero es que yo no quiero empezar a currar.

(Sept 2007)

Semana de Creatividad Teatral en Vejer

2009-08-27T11:28:00.000+02:00

Jugar a ser que somos…
Ser mientras somos jugando
Sentir para trasmitir
Disfrutar, vivir
Un paréntesis bajo el sol del verano.

Perderse entre callejuelas moriscas
Oler la sal de playas andalusís
Vestirse en cien pieles distintas
Emocionarse, reír,
llorar
Un episodio más
En el “teatro de la vida”

J.Carlos 2009

MI SUEÑO (poema)

2009-08-15T19:24:00.000+02:00

El verano siempre es tiempo de soñar

MI SUEÑO

Mi sueño está hecho de retales de canciones
De cuadros de colores
Y de paisajes de mar.
Mi sueño va y viene, como las olas
A días me baña y otros me arrastra hacia atrás.
Pero mi sueño no abandona
En las horas desiertas que en ocasiones paso sin más.

Mi sueño tiene mil caras y se transforma
Cuando lo estoy a punto de alcanzar
Y como agua entre mis dedos, se me escurre
Cierro el puño y se va.

Mi sueño no sueña, no duerme permanece en vela
Y me toca el hombro cuando me ve flaquear.
Mi sueño juega con migo, y huye corriendo
Como joven enamorada
Cuando de nuevo me lanzo tras él a buscar.

Mi sueño tiene poesía y acuarelas
Y anhelos de paz.
Mi sueño son flechas, pisadas
Huellas en la arena, un camino
Y un sol de verano iluminando la mar.

Mi sueño a veces me quema cegando las escasas certezas
Que a duras penas logre atesorar.

Pero mi sueño se reinventa cada día
Cuando a la mañana
Respiro el amanecer o cuando a la noche
Simplemente el sol se va.

J.Carlos 2008

Hay un barco...(poema)

2009-08-01T00:16:00.000+02:00

Hay un barco anclado en alta mar
Que lleva escrito tu nombre
Por las noches se balancea
Suavemente al vaivén de las olas
Cuyo rumor al chocar contra el dique
Le acompaña en su soledad.

Hay un barco anclado en alta mar
Pero no es un barco cualquiera
Todos los días observa cómo los demás
parten al amanecer
Y regresan
de su jornada de faena
Para juntos en la noche repostar

Pero el barco que yo digo
Ese que lleva escrito tu nombre
Espera y espera
Paciente, inmóvil
Tu señal
Que lo mueva.

(J.Carlos 1998 aprx.)

poema homenaje a Paco Ibáñez

2009-07-16T19:28:00.000+02:00

Reportaje sobre Paco Ibáñez:
-
"La poesía es un arma cargada de futuro" de G. Celaya. (Paco Ibáñesz en el Olimpya)
--

-A Paco Ibáñez-

Tu voz ronca, de aguardiente y mediterráneo
Con la sola compañía de tu guitarra
Me trajo desde mi más tierna infancia
El más bello de los poemarios:
La voz honda y mágica de los más grandes poetas de España.

Una cinta vieja de cassette que mi hermano mayor tenía
De tu concierto en parís, en el Olimpia
En años en que se mezclaban la represión y la esperanza
Tú ponías voz y música a la poesía eterna del pueblo
Aunque al principio yo apenas comprendía nada.

Pero contigo conocí a los Alberti, Machado, Miguel Hernández, Blas de Otero,
Gloria Fuertes, Goytissolo, Góngora o Quevedo
A los Nicolás Guillén, Joge Manrique,Lorca
Fray Luis de León o Gabriel Celaya.

Se que aprendía a hablar y de fondo siempre tu voz sonaba
Y aprendí a jugar, con mis cromos, mis balones, mis chapas
Y entre lecciones de geografía, dictados y deberes
De fondo en el cassette tu voz ronca se escuchaba

Y me conmoví con los andaluces de Jaén, sus aceituneros altivos
Su trabajo y su sudor a los que Miguel Hernández cantaba
Tuve miedo con Blas de otero
Porque me llamarán, nos llamarán a todos
Y vendrán por ti por mi, como vinieron en el 36 a por mis abuelos
Y con él pedí la paz y la palabra.

Y me sentí pequeño como León Felipe, nocturno, como tú piedra pequeña como tú

Y la gente aplaudía y aclamaba
Paco, Paco, Paco, y mi hermano del mismo nombre bromeaba
Y decía que le gritaban a él y yo sonreía y soñaba con Goytissolo en príncipes malos, brujas hermosas, piratas honrados
y un mundo al revés.

Y crecía en mis juegos y mis lecciones
Y comprendía con Jorge Manrique que las vidas
son ríos que van a dar a la mar que es el morir
y que llegados son todos iguales los que viven por sus manos y los ricos
y me cayó bien ese Dios de Gloria Fuertes que en su pesebre
dice que es pecado hablar mal de los vecinos
y que pecado no es besarse por los caminos

Y sentía las tensiones en la calle entre carreras y protestas
intentos golpistas, unos curas que nos asustaban en el colegio
y un pueblo que salía a la calle
dispuesto a vivir y a no volver a sentir miedo

Y sentía en mi pre adolescencia con otros a España
Como Celaya, a España en sus aceros,
Que no será un grito mudo
Porque que la poesía es, y será siempre, un arma cargada de futuro

Y quise galopar con Alberti, ser ese jinete del pueblo
Que sigue cantando con rabiosa actualidad
“a galopar a galopar hasta enterrarlos en el mar”

Porque llegaron las noches oscuras y frías de invierno
Porque la adolescencia siempre golpea
Cuando se deja atrás el paraíso de la infancia
Y la vida no parece ya un lugar tan amable
Siempre me acompañaron aquellas palabras
Para Julia de Goytisolo
“Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja como un aullido interminable

Y por todo eso y por tantas emociones
Que no caben en unos poco versos
Porque formaste parte de mi te doy las gracias
Que grande, siempre qué grande
Mi admirado Paco Ibáñez.
(J.Carlos 2007)

EN HONOR A "ASFALTO". EL REGRESO

2009-07-03T13:55:00.001+02:00

videoclip del tema GENTE COMO TÚ del último trbajo del nuevo Asfalto UTOPÍA. Un canto a la mezcla y a la interculturalidad.

Hoy viernes 3 de julio, el nuevo Asfalto reconstituido por Julio castejón, graban CD y DVD en directo en el teatro Pilar Badem de Rivas Vaciamadrid. Asfalto, uno de los grupos legendarios del rock urbano tenía esa asignatura pendiente de no tener ningún disco en directo. Asfalto graba su primer disco en el año 1977 con el sello Chapa que por entonces trataba de aglutinar a su alrededor a lo mejor del rock urbano del momento aunque los orígenes del grupo se remonta a 1972 cuando el grupo Tickets en el que militaba Jose Luis Jiménez pasó a llamarse Asfalto. La formación que graba ese primer L.P. está formada por Jose Luis Jiménez, Lele laina, Julio Castejón y Enrique Cajide y dejará en el patrimonio del rock temas ya legendarios como Días de Escuela, Ser Urbano, Rocinante o Capitán Trueno. Al nivel y estilo de bandas de rock de los 70 como Super Tramp o Toto, curiosamente el resultado del disco no deja satisfecho a sus miembros produciéndose una dolorosa y a la vez genial escisión ya que Jose Luis Jiménez y Lele Laina pasan a formar Topo, otro de los grandes del rock urbano y en cierta medida la otra cara de Asfalto. A la banda que permanece se unen Jorge Walter y Guny en su época más progresiva y más tarde Miguel Oñate a la voz en la época más "dura" .En los 90 volverá a juntarse la banda original en su quizá mejor disco y fin de etapa: El planeta de los locos. Lele laina y Jose Luis jiménez sacarán un recopiolatorio en acústico en 2004 titulado Asfalto + Topo "Canciones básicas".
Julio castejón, el único que ha permanecido en todas las formaciones de la banda, tras dos discos en solitario decide en 2007 retomar el proyecto Asfalto con una neva banda joven y destacando a la guitarra y la voz Raúl Santana grabando el nuevo trabajo "UTOPIA"
Asfalto ha sido siempre uno de mis grupos de referencia; su sonido y sus letras son una invitación a soñar, a dejarse invadir por las emociones, a apostar por el ser humano y a vibrar.
Adjunto en la siguiente entrada unos versos en homenaje a este fantástico grupo que escribí cuando los vi en directo en la presentación de su disco Utopía en la sala de carabanchel hace un par de inviernos y donde realizaron, como han continuado haciendo, un fantástico recorrido por su trayectoria. Adjunto también un vídeo del tema ROCINATE con la formación original.
Espero disfrutar esta noche en más de dos horas de música, poesía y rock&roll en el Teatro Pilar Bardem de Rivas

VERSOS A "ASFALTO"

2009-07-03T13:03:00.000+02:00

Vídeo del tema ROCINANTE en TVE en 1987 con la banda original de Asfalto: Lele laina, Jose Luis Jiménez, Julio Castejón y Enrique Cajide.

Si el Capitán Trueno pudiera venir
Nuestras cadenas saltarían por fin
si quien sabe lo que es crear si solo ves lo que puedes ver y lo conocido se queda pequeño
si un disco se hizo eterno
si son quijotes eléctricos
si atravesé la eternidad y descubrí tras de una nube alguien
Si alguien me recordó enseña a tus hijos a amar la libertad
si el rock urbano lleva vuestro nombre
que menos que ante el olvido
Os recuerde con un soneto
Para haceros presente esta noche.
---

Tras más de treinta años que irrumpieron
Con su música padres del rock urbano
De Rocinante y el Capitán Trueno
Carabanchel, Vallecas, mi barrio
Primos de Rosendo, de Risi, del Molina
Ni heavis ni hippis, sólo rock del nuestro
Padrinos de Luz, amigos del Sabina
Volví a verlos de nuevo en directo
Castejón y su banda, no es pasado
La magia es eterna cuando conmueve
Y me acompaña desde los quince años
Faltaban el Lele , Jiménez, y tantos
Otros pero qué bien que me recuerden
Que aún rezuma música el Asfalto.
(Juan Carlos 2008)

INSTANTÁNEAS DEL RECITAL DEL CAFE DEL SIGLO

2009-06-28T12:09:00.000+02:00

El pasado viernes 26 llevamos el recital poético-musical "Todo lo que sé" al Café del Siglo de Villaverde Alto. Un sitio estupendo, amplio, acogedor, con escenario y piano. Previo al recital Jose Naveiras presentó su exposición de fotografías "Retratos Inertes" que permanecerá unas semanas en el Café. En esta ocasión volvimos a contar con el piano, la guitarra y las canciones de Carlos Galán y una mayor participación de Estrella Sánchez con la flauta travesera. Es un lujo escuchar los poemas de uno acompañados a dos instrumentos con sonido de jazz, rock, ambiental....
La amplitud del local hizo que las treinta personas, amigos en su mayoría, distribuidos en seis o siete mesas, dejara suficiente espacio libre para echar de menos más presencia de vecinos de Villaverde. Para otra.
También contamos con la maravillosa colaboración de Mayte Barrera que leyó un par de poemas suyos y puso voz a otro poema mío, que forma parte de un relato sobre el que reflexiono sobre la reproducción de las actitudes de "violencia de género" en los más jóvenes y que transcribo a continuación en la siguiente entrada.

YA NO MÁS... (poema)

2009-06-28T12:03:00.001+02:00

Poema YA NO MÁS...(forma parte de un relato del mismo nombre) y leído por Mayte Barrera en el recital del Café del Siglo

“No, no más, ya no más gritos ni broncas sin motivo
Ya no más llantos, ni voces,
Ni insultos ni humillaciones
ni peleas ni enfados
ni corazones rotos
Por razones que sólo tú conoces
Que sólo tú te inventas
Que sólo tú imaginas en tu mente aún de niño.
No, no más, ya no más arrepentimientos a deshora
No más cambios de ánimo
Sin razón aparente
Sólo por tu inseguridad infantil
No discuto que me quieras ni que me hayas querido
Pero es un amor que me mata, que me hunde, que me constriñe
Que no me deja vivir.
No más celos, ni espionajes a escondidas de mis mensajes de móvil
No más juegos ni más interrogatorios ni más controles”
No más cadenas a mi cuello con tu nombre
Que me marcan como un animal con dueño para que todos sepan a quien pertenezco.
Hoy es un día especial para mi y digo que ya no más
Y no te deseo de veras ningún mal
Pero no más, ya no más, obedecer sin chistar por el simple miedo al abandono
Necesito dejar de ser tu sombra, tu jarroncito de cristal, tu plantita a la que riegas con mimo
Tu juguete, tu capricho, tu manjar.
No más sexo sin preservativo, no más “tranquila cariño que yo controlo”
Porque nos jugamos que yo no haya más marcha atrás
Ya no más mi semblante de niña boba aferrada a su macho sin protestar
Ya no más tontunas, ya no más mi mente de princesita azul que sólo es responsabilidad mía
Hoy sabes que es para mí un importante día
Y a todo esto ya le quiero poner fin
Ya no quiero que nos hagamos más daño
Hoy cumplo diecinueve años
Y hoy quiero por mi misma empezar a vivir.

(Juan carlos 2008)

PROXIMO RECITAL POETICO-MUSICAL "TODO LO QUE SÉ" EN EL CAFE DEL SIGLO EL VIERNES 26 + EXPOSICION FOTOGRAFICA

2009-06-21T12:30:00.000+02:00

El próximo viernes 26 de junio a las 21 horas vuelvo a presentar el recital poético-musical "Todo lo que sé" donde realizo un recorrido por mi poemario, dotándolo de un cierto hilo argumental y acompañado musicalmente por Carlos Galán a la guitarra y al piano y quien también se tocará algunos temas de su disco (www.myspace.com/carlosgalanmusica) y por Estrella Sánchez a la flauta travesera.
El sitio es un lugar emblemático, el Café del Siglo en Villaverde Alto (c/ Doctor Martín Arévalo 14; junto a la Plaza Agata). Emblemático en primer lugar por la calidez y calidad del Café (www.cafedelsiglo.es)y en segundo lugar por estar en mi barrio y donde he gastado y malgastado inumerables tardes.

Previo al recital, Jose Naveiras presentará su exposición fotográfica "Retratos Inertes"

Espero que nos veamos allí en una maravillosa noche a las puertas del verano y en un atractivo viaje por las emociones y los sentimientos, la vida y la crítica social.

EL VIAJE (poema)
"Porque tú no decides cuando empieza el viaje
porque cuando tomas conciencia que la vida ha golpeado
para bien o para mal
sabes que el viaje ya ha comenzado.
Porque tú
no decides cuando empieza el viaje
es el viaje el que decide
cuando empiezas a ser tú"
(2008)

Despierto en la ciudad eterna y nueva de mis sueños (soneto)

2009-06-11T11:49:00.000+02:00

Despierto en la ciudad eterna y nueva de mis sueños
Que voy tejiendo con fino hilo de seda y oro.
Despierto sin más motivos ni misterios
Que el ir construyendo yo mismo mis tesoros

Dormito, a la vera de un sauce del camino
Y respiro la paz que trasmiten los recuerdos
Que amontoné de cuando era un niño
Y que guardo a buen recaudo de mis miedos.

Y sonrío plácido escuchando el sonido del arroyo
Y pierdo mi mirada en pos del vuelo de un pájaro
Y me refugio de las trampas y los escollos

Que sé que me esperan en un momento
Cuando termine este poema y retorne al asalto
Y me incorpore al fluir de nuevo del tiempo.
(J.C.2008)

SIEMPRE NOS QUEDARÁ EL ROCK&ROLL

2009-06-02T18:24:00.000+02:00

vídeo con el tema "Vengo" de La Fuga

ROCK PARA VIVIR
Siempre nos quedará el rock & roll. Rock urbano, de barrio donde volver en tiempos de marejada. Sangre en las venas, latidos del corazón, mi casa, mi hogar al que siempre regresar, sitio de mi recreo, tabla salvavidas, sintonizar con mi identidad en momentos revueltos en una época donde prima perderse y difuminarse en trajes livianos y etéreos. Cimientos en que reencontarme con mis orígenes. Rock salvaje, puro, sano, de clase, de la calle, sencillo y humilde, banda sonora de mis momentos más caóticos y de los más sublimes.Mis raíces, Unos amigos, colegas en la terraza del parque junto a una cerveza, partidos de fútbol en la liguilla del barrio con las novias animando y después unos botellines, unas risas. Quien pudo estudiamos quien no, valía cualquier trabajo mal pagado .Siempre aprendiendo a vivir, o malvivir, por la noche esperaban unos bares de cerveza, humo y rock&roll. Rock auténtico, marcando huella a este lado del río, sobreviviendo al acoso de modas pasajeras y movidas prefabricadas. Rock comprometido. Rock para creer, para gritar, para llorar, para reír, para escupir sentimientos, para conmover y emocionar, para sacar la rabia,para gritar , para amar. Rock para sentirme fuerte, para no olvidarme nunca de donde vengo ni quien soy. Rock con voz desgarrada por donde colarse mi alma y apretar los puños si hiciera falta. (Juan carlos)

Adjunto el tema Vengo, cuya letra refleja muy bien lo que es el rock urbano, del grupo La Fuga, para mi, el grupo actual que más recoge el estilo del rock urbano legendario. No he podido subir eltema "Por verte sonreir" pero sugiero escuharlo.
Y añado un poema que escribí hace muchos años haciendo un juego con las palabras en homenaje a aquellos grupos de rok, sobre todo de los 80, con los que me crié.

HOMENAJE AL ROCK
No es Sangre Azul la que recorre mis venas
Y hay un Bloque de hormigón en la carretera.
Como un Topo por el Asfalto Me deslizo,
Dispuesto a atravesarlo,
Como un Obús de fuerza.
Y aunque ciego de rabia e impotencia
Mis manos siguen Suaves detrás de la Barricada
Quién paseara por las ruinas de Medina Azahara
Quien se perdiera por las Alamedas de Triana.
Pero son tiempos Suburbanos
Y vivimos agolpes de Leño
Abriéndonos paso, Reincidentes
Fuertes, intentando ser nuestro dueño.
Barones de nobleza, Rojos de fuerza
Intentamos, pero a veces nos encontramos
Como manadas de Ñus en las estepas
De Ríos de esperanza quien bebiera
Pero no quedan ya duendes ni Santas
Ni Magos de OzQue nos ayuden en el intento
Sólo nos venden ängeles,
Pero Angeles del Infierno
Aun así burlamos las zancadillas y los Muros
Abocados a Extremos Duros
Pues seguimos teniendo alma de tahur
Esa Luz de Tahures Zurdos
Ya que guardamos nuestros ases en la manga
Y nos seguimos deslizando
Locos de esperanza
Entre guerras de Trogloditas
Pero eso sí, con la cabeza bien alta

"NOIA DE VIDRE" y microrelato

2009-05-30T11:10:00.000+02:00

Vídeoclip "no oficial" bajado de yotube

NOIA DE VIDRE.(Els Pets)
Cada dia cap als volts de les nou, mentre el poble es treu el son, ella surt de casa, sense fer soroll, esquivant els gats que li estripen els mitjons.
Jo l'espero, sense poder dormir, i l'espio des del llittot contant les hores que queden per tenir el moment pel qual vull que arribi ja la nit
Quan des del campanar sonen els quarts sempre empaitant les dotze Ella des del quarto estant un breu instant em mira i plora
Parla amb mi, noia de vidre
Parla amb mi, digue'm que vols
Donaria el que fos per saber què m'amagues
quan et quedes tot sola a casa
Ja fa mesos, des de que va arribar a la casa del davant,
si ens trobem fa veure que no sap ni qui sóc però a la nit és meva durant aquells segons
Quan des del campanar....
Parla amb mi...

"CHICA DE CRISTAL"
Cada día alrededor de las nueve, Mientras el pueblo se despereza el sueño ella sale de casa sin hacer ruido, esquivando los gatos que le desgarran los calcetines.
Yo la espero sin poder dormir y la espío desde la cama contando las horas que faltan para tener el momento por el que quiero que llegue la noche.
Cuando desde el campanario suenan los cuartos siempre persiguiendo las doce ella desde la sala de estar por un breve instante me mira y llora.
Habla conmigo, chica de cristal hablame, dime qué quieres
Daría lo que fuese por saber que me ocultas
Cuando te quedas sola en casa.
Ya hace meses, desde que llegó a la casa de enfrente
Si nos encontramos finge que no sabe quien soy pero a la noche es mía durante aquellos segundos.
Cuando desde el campanario…
Hablame

Hay temporadas, que por la razón que sea, una canción se te mete dentro y no paras de escucharla, conviertiéndose en tu banda sonora durante días. A mi me ha pasado esta última semana con un tema antiguo del grupo de pop-rock catalán Els Pets, en concreto con el tema "Noia de vidre" o Chica de cristal. Pero además, hay temas, como éste, que trasmiten emociones y sugieren argumentos, historias sin llegar a desvelarlos. "Noia de vidre" además de ser una canción bonita, en mi opinión, me envuelve en una historia que me invita a imaginarme qué puede pasar, a construir yo mismo el argumento.Así, en un ejercicio lúdico-creativo se me ocurrió un posuble argumento, entre los miles posibles, plasmado en un microrelato.

MICRORRELATO
Ella, desde el salón, tras el cristal de la ventana, cada noche, por un breve instante se le queda mirando y llora. Aún no ha reunido las fuerzas necesarias para decírselo. Cuando se cruzan por las calles del pueblo, finge no reconocerle. Ella sabe que él sabe que finge. Pero quien no la ha reconocido realmente ha sido él. Cinco años es mucho tiempo cuando sólo tuvieron un encuentro fugaz una noche en su apartamento de estudiante. La ha llevado meses dar con su paradero, tirar del fino hilo de cualquier débil pista. Mudarse frente a su casa esperando acercarse a él para contarle, cuando reúna fuerzas, que él la dio esa criatura que sin buscarlo, la salvó la vida cuando apenas la quedaba fe para empezar cada mañana.
Ella, desde el salón, tras el cristal de la ventana, cada noche, por un breve instante se le queda mirando y llora. Aún no ha reunido las fuerzas necesarias para contarle que desde que hace un año un desgraciado accidente se lo arrebató, lleva meses buscándole porque intuye que quizás sólo cerca de él la ausencia de su añorado hijo se hará algo menos insoportable.

Concierto de Carlos Galán el pasado 22

2009-05-26T17:30:00.000+02:00

El viernes 22 pudimos disfrutar en la sala Mamá Inés, de un nuevo fabuloso concierto en eléctrico de Calos Galán. Tras sacar su primer disco "Jóvenes Libres" es el segundo concierto suyo al que acudo. Presenciar el concierto de un amigo siempre es una fiesta que se comparte; si además los temas y el directo te engancha y gusta, es un disfrute. Letras intimistas algunas y vitalistas todas, con un toque cantautor-rock que en ocasiones, como me señaló un amigo argentino que también acudió, le recordaba cierto toque de ese rock argentino canalla a lo rolling.Con Carlos Galán también he compartido recital poético - musical, donde, cada uno a su estilo, poder hilar sus canciones y mis poemas en un espectáculo conjunto.
Seguir creando cultura, seguir expresando lo que uno siente más allá de circuitos y productos prefabricados. Seguir saliendo al escenario de la vida a vivir. Añado a continuación mi poema "Es hora..."

ES HORA... (poema)

2009-05-26T17:29:00.000+02:00

Es hora de salir ahí
Y quitarse de una vez el miedo
Es hora de no mirar atrás
De no dejarse enredar más
en nostalgias y recuerdos.
Es hora de vestirse de sí
Y salir a pelear
A pecho descubierto.

Es hora de las palmas arriba
Del cabello al viento
Es hora de decir basta
A remilgos, quejas y lamentos
Es hora de embriagarse…con poesía

Es hora de no hacer caso
A palabras necias
De aprender del fracaso
De poner una sonrisa

Es hora de plantar cara
De quererse a uno mismo
De enfrentarse al enemigo
A los de cada uno, a los de todos
Y gritarle al viento.
Es la hora del orgullo
Bien entendido
De la dignidad
De sentirse como esos tentetiesos
A los que se les golpea
Se balancean
Pero nunca, nunca, caen al suelo.

Es hora de risas y canciones
Es hora de apretar los puños
Es hora echarle dos cojones.
Del sentido común
De criterios
De no rendirse
De volver a luchar.

Si hubo tiempos de tregua
Es hora de nuevo
De salir a la guerra.
Es hora de no demorar
Planes y sueños
Es hora de despertar
Y de salir ahí
Con todo
Es hora de unirse
Tú y yo
Y todos nosotros.
Porque lo valemos
Es hora, sí
Ya, por fin,
de vivir

marzo 2009

INSTANTANEAS DE LA FIESTA-ESPECTÁCULO DE LA VIDA RIMA EN EL EISBAR SOUNDCLUB

2009-05-22T19:49:00.000+02:00

El arte es cultura, la cultura es vida y más cuando se crea sin más pretensiones que vivir, disfrutar y compartirlo.
Noche mágica el pasado 21 de mayo en el Eisbanr SoundClub con lo que humildemente cada uno de los miembros de la Vida Rima sabemos hacer.

VOLVEREMOS A DEJARNOS CAER (poema)

2009-05-22T19:37:00.000+02:00

Volveremos a dejarnos caer
En brazos de la locura
Si no fue ayer será mañana
Ya lo dijo Ana
Y Victor Manuel
Siempre hay tiempo para la ternura

Volveremos a cruzar los ríos
A la madrugada
Sin puertas
Cada uno a nuestro estilo
Y estaremos en la otra orilla
Cuando despunte el alba

Tratarán de ahogarnos
Nos axfisiarán con sus huecas palabras
Intentarán confundirnos
Pero por fin sabrán
Que al otro lado
Al nuestro
Siempre habrá motivos
(Amor mío)
Para la esperanza

Abril 09

Fiesta-Espaectáculo de La Vida Rima el próximo 21 de mayo

2009-05-12T19:45:00.000+02:00

"ATENCIÓN. El día 21 de mayo tendrá lugar la fiesta de primavera de la Asociación Cultural La Vida Rima. Será en Eisbär Sound Club (Travesía de las Vistillas, 8, Madrid). A partir de las 21:00 horas. Habrá recitales poéticos, música en vivo, proyecciones de video, presentación de revistas que publica la asociación y sesión de micro abierto para todas aquellas personas que tengan algo que decir, suban al escenario (te apuntas y lees tu material).
OS ESPERAMOS A TODOS Y A TODAS." (fuente www.lavidarima.es)

Allí nos veremos

Al hilo, se me ocurre colgar este poema, "naúfragos" escrito hacia el 99, con conciencia de "generación" en tiempos confusos, de cambio, pero siempre dispuesta a crear.

NAUFRAGOS (poema-1999)

2009-05-12T19:41:00.000+02:00

Náufragos,
lejos de la vieja ciudad de los que nos antecedieron
Desterrados,
por opción y por obligación de las viejas leyes que nos impusieron
Obligados,
por fuerza y por certeza a reinventar a golpes de duda
En la frontera,
de un tiempo que se acaba y de otro tiempo que no acaba de llegar.

Vivimos,
con la sensación de crear algo nuevo que ni siquiera logramos sospechar
Decididos
a asumir de cara nuestro destino,
a dejar nuestros miedos,
y a enterrar una lengua que ya quedó muda
Sin quejarnos, en silencio, en la sombra

A golpes de minutos,
sin que se nos oiga,
pero dejando nuestra alma en el esfuerzo
De cruzar una frontera,
en estos tiempos confusos
que nos tocan
Enterradores y comadronas a un tiempo
En una vida que ante todo
y con toda convicción
Es nuestro mejor tesoro,
nuestra verdad y nuestra opción.

noches de Jam's y poesía

2009-05-07T18:57:00.000+02:00

Por una de esas casualidades (¿o serán "causalidades"?), el azar me llevó en el verano del 2007 al Bukowski Club. Tenía por aquel entonces guardados mis poemas y relatos antiguos en viejas carpetas y cuadernos gastados. Al descubrir un rincón en la noche de Malasaña, donde sin exigencias técnicas, ni juicios, cada uno podía salir a un pequeño atril y compartir con los demás sus poemas, sus relatos... la magia hizo que la rueda de la escritura volviera a ponerse en marcha. No solo se trataba de leer uno sus cosas, sino de escuchar, de sentir las de los demás. A la par, una gente,maravillosa, diversa, pero con inquietudes afines por el arte cotidiano, el de la vida misma, nos íbamos encontrando en ese viejo rincón.Las cosas evolucionan, se transforman, y un nuevo proyecto de esa gente fue tomando forma: El colectivo-asociación La Vida Rima, con el simple objetivo de buscar la felicidad a través del arte, de la poesía... y llevando nuestras cosas por los más diversos rincones.
Una de esas noches, de jam poética en el Buko, ebrio de poesía, de una poesía anónima de gente anónima, que al día siguiente se levantaría para enfrentarse a la rutina de cada día, pero que por unas horas se había hecho posible la magia entre los que allí nos dábamos cita, me inspiró este poema: "Hay tres poemas"

Hay tres poemas (dedicado a la gente del Buko y La Vida Rima)

2009-05-07T18:55:00.000+02:00

Hay tres poemas en un folio, arrancado
De un cuaderno viejo
De un cuaderno olvidado
De un poeta cualquiera
De un poeta anónimo
Al que nadie entendiera

Hay tres poemas en el suelo
que han sido ignorados.

Hay tres poemas manchados
De tinta, de sangre, de sudor,
De lágrimas, de vino, de ceniza, de barro
De esperanza, de sueños, de desilusión
De restos de comida, de fracaso.

Hay tres poemas tristes, llorosos
Hay tres poemas en los que nadie se ha fijado.

Hay tres poemas mecidos por el viento
En un folio que ha sido mil veces pisado.
Hay tres poemas que llevan impresos
Las huellas del pasado
Y las cicatrices del tiempo.
Y la huellas de niños, de viejos,
De obreros, de banqueros
De jonkis, de putas,
De reyes y plebeyos
De ateos, de curas,
De cabrones, de ciegos
De músicos, de soladados
De madres y de mil pares más de zapatos.

Hay tres poemas que gritan para ser leídos
Hay tres poemas a los que nadie hace caso.

Hay tres poemas que alguien ha convertido
En un avión de papel, en una pelota, en un pañuelo improvisado
Hay tres poemas que lloran
Tirados en un charco.

Hay tres poemas que sólo ven pies que van y vienen
Con prisas, con agobios que no se detienen
Hay tres poemas que sólo los ha leído un niño
Y los ha memorizado
por si acaso
para cuando sea adulto.

Hay tres poemas cuyo grito
de impotencia es un grito mudo
Cuyos versos se olvidaron en el aire
Hay tres poemas que nadie sabe
Pero es que hay tres poemas que hubieran podido cambiar el mundo.

"La noche ha sido larga (poema)

2009-05-04T20:53:00.000+02:00

La noche ha sido larga, muy larga.
El viento no ha cesado de soplar
Gélido y rabioso
Y ha traído ecos de desidia
Aquí a mi guarida de la montaña.

La lluvia ha caído con fuerza
Y ha borrado mi inquietud
Sí, aún noto mi corazón helado
Y aún oigo los gritos de la noche que acaba.
Pero despierta el alba
No debe tardar ya en amanecer
Y los primeros rayos del sol
Vienen cargados de renovada esperanza

Aquí estoy junto al bosque
Tras de mi, la maleza no me deja ver
Pero oigo correr el agua de un riachuelo próximo
Y en el valle hay tanto por hacer

Que se que estoy entre el ayer y el mañana

2009-05-04T20:24:00.000+02:00

cartel y alguna foto del recital

Recital en la Asociación Pipo el pasado miércoles 29 de abril

2009-05-04T20:10:00.000+02:00

Tras una noche mágica, acompañado musicalmente por Carlos Galán a la guitarra y a los teclados y la colaboración de Estrella con la flauta travesera, y donde pude recitar ante amigos y conocidos algunos de mis poemas, será menestar de crear de nuevo un blog donde vayan apareciendo algunos de estos "poemillas" que luego la gente te suele preguntar donde encontarlos.